O RELÓGIO

Guardo o relógio desde que aqui vim morar.

Curioso tê-lo encontrado dentro de uma das paredes.

A caixa de madeira, um entalhe com as iniciais ST na tampa.

Objeto antigo, mas nem tanto, ainda funciona.

Não quis tentar devolvê-lo, reconheço.

Talvez, acredito, para ter um mistério e não um roubo.

Depois de doze anos, continuo a perguntar sobre.

Inventei, para meu próprio gozo, possibilidades.

Mas nunca fui mais adiante em qualquer investigação.

Este relógio é o meu segredo obscuro,

aquela dose de fantasia a que imaginativas pessoas se dedicam.

Fora de toda previsibilidade, é a circunstância que não dirijo.

Caso casual, apesar dos doze anos, marca as horas em que aconteço fora do mundo.

E eu sempre hei de viajar.

│Poema da Série “Incidentes” – Autor: Webston Moura│

IMAGEM SOBRE O ESCURO

Este homem sorridente da foto está vivo,

mas apenas nisto, imagem e canção.

Por nossa lembrança, que o sol amarela,

sobrevive este homem, cantado em nossa voz

e conversado em nossas horas, história que se estende.

Parece ser que o maior das existências seja isto,

imaginar e sentir mais que tudo,

memória e força que o coração tange.

E assim diz-se passar a vida,

mais ainda, vive-la mesmo,

imagem sobre um escuro que desconhecemos.

│Poema da Série “Tempo e Vida” – Autor: Webston Moura│

UMA CONCHA NAS MÃOS

Vais à praia?

Encontrarás um objeto calcificado cheirando a ontem.

Toma-o, pois, à mão e compreende que estás nele e ele em ti,

emaranhados os dois de tempo na matéria que se transforma.

Não penses muito, rapaz, que não és velho.

Deixa que os anos além emprenhem a demora necessária.

Corre na areia, segue, busca o sol e olha a beleza.

Descansa tua cabeça de tanta história e lembra-te do momento.

Nunca mais verás o dia, este, tão erguido como agora.

E a isto, o dia real e único, é que deves chamar de milagre.

│Poema da Série “Tempo e Vida” – Autor: Webston Moura│

DE BRANCO E AZUL

Há um barco vazio na praia,

com um vestido branco e azul dentro.

Nenhum objeto mais ou indício de haver gente viva se acha.

Dão-se os homens em investigações,

suposições, palpites e até invenções.

Querem a verdade do que teria havido,

mas nada de oficial sobre sumiços e naufrágios se noticia.

Correrão dias e dias, lendas surgirão de cada canto.

Deseja-se dar sentido a um vestido branco e azul,

peça que algum dia, deduz-se, vestiu a moça sem nome.

Envelhecerão todos sempre a lembrar

de como incomoda este dia, este barco

e o vestido vazio, tempo descolado da linha.

Inquieta a vida correndo invisível e obscura no tempo,

o rosto e a história da moça sem nome vestida de branco e azul.

│Poema da Série “Tempo e Vida” – Autor: Webston Moura│

PALAVRA

Não tenho outras palavras,

exceto estas,  gastas, que trago no costume.

Sei, entretanto, poder renová-las desde seu cerne,

como dizer calçada e ver o caminhar dos transeuntes,

os sentimentos todos atravessando as horas.

Palavra é meio, transito, panela onde se coze,

cadeira onde se senta, até a interjeição no cartaz que pede Silêncio!

na emergência de um hospital, lugar onde as palavras doem,

ainda que envolvidas em penicilina, gaze e procedimentos singulares.

A palavra jardim não dá flores, diz-me o passante

(ironizando uma minha possível inocência).

Ao que direi ver dela despencarem cheiros e lembranças,

rostos e possibilidades, flores que a imaginação fabrica.

│Poema da Série “Palavra” – Autor: Webston Moura│

PALAVRAS SECAS

Havia sonhado um poema.

Iria construí-lo água jorrando.

Perdeu-se debaixo de uma pá carregadeira,

entre as notícias nervosas do jornal primeiro

e o vozerio dos gentios ante o incerto.

Aqui, momento bem depois,

cá estou a deslizar o lápis no branco da angústia,

catando palavras que digam andiroba e catuaba,

palavras que possam domar touros e ventanias.

E tudo o que me toma é ausência e sono.

Como são fortes as palavras secas.

│Poema da Série “Palavra” – Autor: Webston Moura│

LI POESIA

Pão é uma palavra cheia.

Amor, idem, ainda que em falso.

Agora, pressa que acossa a ênfase imperativa.

Deseja-se paz, mas a lavoura é de cupins.

Aqui e acolá, tua boca pela minha, pronúncia grávida de desnexos.

Dai-me, Pollok, uma linha para ler tuas tintas!

Concede-me, Pessoa, a honra desta dança contra

                                                                         as coisas

                                                                           que nos

                                                                          caem do

                                                                          coração!

Abre-te, Sésamo, que acabo de cometer ócio explícito

na engenharia ardente das tarefas inoperantes do cotidiano:

li poesia & desejei ser.

│Poema da Série “Palavra” – Autor: Webston Moura│

COISA SUSSURRANTE

Morasse próximo ao mar,

perder-me-ia muitas vezes a olhá-lo.

Para mim, o mar é ócio, demora imensa junto ao vento.

Talvez, esta seja uma das senhas para o amor:

deixá-lo ser a coisa sussurrante que nos toma o corpo,

uma miríade de finas mãos costurando conchas.

│Poema da Série “Mar” – Autor: Webston Moura│

ENQUANTO TE OUÇO NAS MARÉS

Teus olhos azuis, espelhos d’água sereníssimos.

Tua pele dourada, memórias de sal a sol.

És o sargaço furioso e eterno renascido sempre.

És a sombra de navios que não existem mais,

exceto suas carcaças, hoje moradas de líquens

e de senhorinhas que se afogaram em tardes esquecidas.

Por isso, estás aí nos meus sonhos

e cantas a monotonia agradável das marés

enquanto adormeço gaivotas em meu corpo.

│Poema da Série “Mar” – Autor: Webston Moura│

TUA PRESENÇA

Morasse próximo ao mar,

ver-te-ia, mesmo que não pudesse.

Não é desejo de alucinação;

apenas invenção do ócio em mim engastado,

prática de quem aprendeu o mar e nunca mais o deixou.

Carrego este búzio ao ouvido,

som primordial que engravida belezas.

│Poema da Série “Mar” – Autor: Webston Moura│

UM CÃO DENTRO DE UM QUARTO

Este homem é um cão dentro de um quarto.

Só de solidão insuportável, grita e definha.

Não está só de outros, que há muitos em redor.

Está só de não encontrar mão e chão adiante.

Há um gesto de abandono nos corações.

Há um terror normalizado nas convivências.

Há uma falta, muitas faltas, todas as faltas.

Há uma vontade de fugir de todos os olhos.

Este cão, que é o homem, não mais sabe a flor,

a suavidade das auroras, a música do vento nas cortinas.

Sabe, a bem do mal que lhe corrói, receber notícias

e não faz ideia do destino a dar a tão más companhias.

Em círculos, sofre pensamentos,

reverbera-se doentiamente.

│Poema da Série “Em Torno de Um Cão” – Autor: Webston Moura│

COM SEU INOFENSIVO OLHAR

Agora, se muito, olha esta janela, vê a paisagem,

mas não pode dar coisa alguma ao mundo.

Este cão, homem natural,

recebe a luz, sabe seu ouro, conhece a vida,

mas não pode reestruturar nenhum destino.

Está resumido a não ter força

e a olhar um jardim saturado de lágrimas.

│Poema da Série “Em Torno de Um Cão” – Autor: Webston Moura│

UM VULTO AO VENTO

Ninguém lhe sabe a moradia, sequer se há.

Sabem-lhe um apelido e o olhar silencioso.

Ele sempre atravessa a rua, talvez todas,

como se esse fosse o destino único, andejar.

É o cão sem dono, andrajo, sem eira nem beira.

E não é feliz, deduz-se da falta de vida que carrega.

Não penetra o coração de ninguém,

mas talvez não seja sua culpa.

É que foi feito para isso, dizem.

Há destes homens, lápis que não riscam;

homens sem assinatura de existência.

(Quem vem lá?

Um vulto ao vento.)

│Poema da Série “Em Torno de Um Cão” – Autor: Webston Moura│

É UMA PESSOA

Na condução fria dos ofícios,

a estatística assentada aos documentos.

A perícia estuda,

a polícia investiga,

a justiça fecha a conta,

a imprensa repassa,

o cidadão não sente.

Mas, não!

Não é um número.

É uma pessoa.

Sim, é uma pessoa!

Por dentro da imagem dependurada à corda,

uma mulher, 36 anos, dois filhos, um barraco,

tudo o que a estatística não captura na condução fria de seu ofício.

(O silêncio de uma pessoa,

quem o escuta?)

│Poema da Série “Suicídio” – Autor: Webston Moura│

O ANJO

Atrás daquele sorriso,

quem diria o agudo e oculto siso?

Quem conceberia a noite profunda naqueles olhos?

Onde se escondia a insídia, se cada gesto era pássaro?

Bem por isso,

por não se imaginar jamais a queda ali instalada,

acharam de ver um anjo estendido no banheiro.

Dezesseis anos, pulsos cortados, um menino.

(Onde não nos vemos,

quem nos habita?)

│Poema da Série “Suicídio” – Autor: Webston Moura│

UM HOMEM PACATO

O apartamento em pânico.

Como depois de uma batalha,

a terra pisoteada por mil cavalos,

móveis e miudezas espalhados.

Cinzas e guimbas de cigarro,

garrafas vazias aqui e ali,

os rastros de um homem,

sua história espatifada.

A janela, o vento entrando,

o vidro recém-quebrado,

o corpo amassado, lá embaixo,

gente em redor, uma viatura aproximando-se.

O porteiro, simples homem comovido,

repete a pergunta:  mas por que?!

Nos destroços deixados,

onde a senha mais certa para saber-se a dor?

│Poema da Série “Suicídio” – Autor: Webston Moura│

UM DOMINGO CINZA

Não há muito que se ver, a mobília é enxuta.

Um vaso, flores, tudo arrumado e simples.

Uma Bíblia na cabeceira, um crucifixo na parede.

Entra-se, com calma; com calma, sai-se.

Há uma despedida em cada visita.

Cada objeto já se pronuncia ausência.

Aqui não mais jaz uma vida à espera de mais vida:

quarto de um avô, doença adentro, contagem regressiva.

Em seus últimos suspiros,

um domingo cinza.

│Poema da Série “O Quarto” – Autor: Webston Moura│

UM DISTINTO SENHOR

Um ladrilho dos anos quarenta.

Quero pisar isto, faz-me bem.

De resto, nem muito moderno,

exceto por traquitanas tecnológicas de hoje.

Uma ampla janela de vidro dá para a rua.

Fica ali, lê e escreve, não vê TV.     

No escuro, gosta de olhar pela janela.

Espera, sem força, uma surpresa.

Que nada! Nunca acontece nada demais na rua.

O bairro é bom, a vizinhança é normal.

Aqui é o terceiro andar de um prédio meio antigo.

Da janela, gosta de pensar ser Raymond Reddington,

mas falta-lhe o charme e a folha corrida.

Nem por isso é menos bandido com a vizinha,

uma advogada recém-solteira, sem filhos, bastante alegre.

│Poema da Série “O Quarto” – Autor: Webston Moura│

AQUELE PÔSTER DA MARLENE DIETRICH

Este, sem janelas, apartado da casa,

no fim do quintal, pequeno, três por dois.

Para os dias de lua, dirá seu solitário morador.

Coloca uma cadeira fora, protege-se do sereno,

escuta música e, de longe, alguma voz vizinha.

É um lugar de guardar, o quarto, este, modesto e bom.

E ninguém, assim na pressa, saberá do que nele se sonha.

Aquele pôster da Marlene Dietrich é por ela, claro,

mas é também por alguém de menos notoriedade

e não menos beleza; um dia no passado, o tempo voa.

A lua está cheia,

a madrugada vem.

Hoje, porém, só a porta aberta,

o azul entrando, névoa, ninho.

(Pouca gente sabe de apenas estar.

Estar presente na própria vida.)

│Poema da Série “O Quarto” – Autor: Webston Moura│

TEMPO DE VIVER

Sabemos: o tempo é curto;

a vida, de grão em grão,

crescendo, esgota-se.

Então por que esta pedra na língua?

Os homens agridem-se,

disputam o que a traça há de comer.

Com os anos, vergados, olharão seus relógios,

e, exaustos, já não poderão mais sonhar,

tampouco ferir o telhado vizinho.

Mas o tempo não está no relógio,

este cão portátil de contagem fria.

O tempo está na escolha, tempo de viver.

Olha aquela lamparina próxima à janela.

É cada um recitando seu próprio destino.

Então por que esta pedra na língua,

se o tempo de viver é o tempo de amar?

│Poema da Série “Tempo e Vida” – Autor: Webston Moura│

A PEDRA

Sisyphus - Jeffrey Hummel

O corpo passou; a pedra, não.

E como pode este homem ainda a levar?

É que a pedra é sua reza inarredável,

sua insubmissa amante, a que lhe come a carne.

A casa mudou, enrugou-se;

a oiticica, defronte, deita seus velhos galhos;

o silêncio ocupa as imagens rotas nos retratos;

e este homem, velho, ainda a carregar a pedra,

uma amada irresolução, uma porta bem aferrolhada.

É seu coração, que de todo não é só pedra,

mas que da pedra, esta que fere, muito vive,

sofre, teima, ilude-se e, por fim, há de morrer.

│Poema da Série “Tempo e Vida” – Autor: Webston Moura│

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Leia outros poemas do autor:

Imperecível

Labirinto

Natureza Morta

A Nona Onda

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Paris Numa Pintura Antiga

Pétalas Vermelhas

Salamandra

Apreço

Algum Lugar

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Coisa

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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[Poesia] [Séries] [Tudo]

A CADEIRA VAZIA

(Uma foto,

adocicada dor,

saudade)

Em seus olhos, as estradas poeirentas,

aqueles dias de caravanas e distâncias.

Depois, os mares de todos os nomes,

cada porto e suas gentes, idiomas frescos,

cidades a passear, segredos a descobrir.

Sim, fomos felizes.

Mas como é duro ver esta cadeira vazia

nesta casa tão docemente arrumada!

│Poema da Série “Tempo e Vida” – Autor: Webston Moura│