Aflito
e apressado,
passo por
aqui,
rua
conhecida e perigosa.
Viro
esta esquina,
não sem
antes
me
assegurar de algum futuro,
um
sinal que me diga sim.
O suor
me lava,
o medo
me convém,
a
adrenalina me pesa.
O
ônibus, o ônibus, o ônibus
acaba de
passar: meu aceno se perde na névoa,
as
luzes se confundem
e há
dois sujeitos, além de mim,
rostos
fechados, olhares duros.
Da
parte deles,
será só
cansaço
ou,
para mim,
azar?
Aproxima-se
um deles
e me
diz, súbito, “fogo”!
Em sua
mão, um cigarro;
na minha, todas as dúvidas possíveis.
│Autor:
Webston Moura│
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