Gradualmente

Morning glory (1909) - Jan Sluyters

Pouco a pouco,

a gota que se une à outra

fazendo som e volume.

Pouco a pouco,

a abelha e seu todo esforço,

a construir um destino.

Pouco a pouco,

meu silêncio diante da estrela.

Até que as palavras surjam,

como ondas sobre o lençol branco do vento.

|Autor: Webston Moura|

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O Mesmo

O Deserto

Um Dia Só

Até o Júbilo Desfazer-se em Suspiros

O Preço da Passagem

Enquanto o Sisal Amadurece o Tempo

Tudo é Vão no Fragor de Todas as Guerras

Enquanto o Vento me Rumina

Ao Fim da Tarde

Olhando O Canal

O Vento Sopra

Nostalgia

Vertigem

Rosa

Bella

O Sonhador

As Ilhas

O Imaginário

Marítimo Entardecer

Não Sou Pessimista

Mirar

As Ilhas

Imperecível

Salamandra

Labirinto

Natureza Morta

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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O Mesmo

Sin título - Alice Rahon

Sou o mesmo que se refaz noutro personagem:

a vida anda e o tempo muda.

Sou o mesmo, mas igualmente outro que sempre surge,

os ossos dizem, o sono foge.

Sou o que, agora, anda nas bordas

e que, como na infância, é mais silêncio que fala.

E se aqui dou palavras, é porque isto, só isto, posso,

sem a ilusão de que pedra alguma venha a se mover.

O mundo cresceu, mas não comigo.

Sou o mesmo, mas no espelho já não rio

e, sentado, gasto a luz dos pensamentos com calma,

                        sem desejar viagens ou aventuras.

|Autor: Webston Moura|

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Aquelas Crianças

Tudo é Vão

Os Sons da Cozinha

Brutos Silêncios

O Exercício da Humildade

É Legítimo Chorar

Violeta

A Folha Seca

Fim de Ano

Como Lobos de Diferentes Bandos

Bastante

Saber

Olhando O Canal

O Vento Sopra

Nostalgia

Vertigem

Rosa

Bella

O Sonhador

As Ilhas

O Imaginário

Marítimo Entardecer

Não Sou Pessimista

Mirar

As Ilhas

Imperecível

Salamandra

Labirinto

Natureza Morta

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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Aquelas Crianças

Composition (1936)
- Otto Freundlich

Aquelas crianças estão no fundo de nós,

páginas guardadas no silêncio.

Aquelas crianças ainda existem,

mas seu tempo não mais.

Aquelas crianças, se ainda podem,

nos fazem rir do que ninguém vê

ou não vê como elas,

com os olhos da novidade.

Aquelas crianças não cabem

nesses muros que chamamos de mundo,

mas cabem em nós, entre as sombras,

quando ficamos sós em nossos quartos

e nossos pensamentos, lembrando.

|Autor: Webston Moura|

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A Beleza Antiga

Os Sons da Cozinha

Brutos Silêncios

O Exercício da Humildade

É Legítimo Chorar

Violeta

A Folha Seca

Fim de Ano

Como Lobos de Diferentes Bandos

Bastante

Saber

Além das Aparências

Metamorfose

Ter

Grandeza de Sentimento

Menina Penteando O Cabelo

Mar de Encanto

Só O Que Posso

Caminhante

Como A Poeira Que O Vento Traz

Não Somos de Ferro

Aos Navegantes

Não Custa Ser

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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A Estranha Xícara

Portrait and a Dream (1953)
- Jackson Pollock

Eu seu poema "Cerâmica", Carlos Drummond de Andrade nos diz:

"Os cacos da vida, colados, formam uma estranha xícara.

 Sem uso,

 ela nos espia do aparador."

Os cacos da vida porque a vida é isso. Ainda que saibamos da possibilidade - utópica? - da inteireza, temos só os cacos nas mãos. E, por certo, viver, que é saber viver, é compreender melhor a administração destes cacos que somos e que são as coisas em redor. A estranha xícara nos chama ao desafio.

Mas como a xícara remendada, sem uso, nos espia do aparador?

|Autor: Webston Moura|

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A Beleza Antiga

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Brutos Silêncios

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Violeta

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Fim de Ano

Como Lobos de Diferentes Bandos

Bastante

Saber

Além das Aparências

Metamorfose

Ter

Grandeza de Sentimento

Menina Penteando O Cabelo

Mar de Encanto

Só O Que Posso

Caminhante

Como A Poeira Que O Vento Traz

Não Somos de Ferro

Aos Navegantes

Não Custa Ser

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A Beleza Antiga

Eu acho que de vestido ou saia as mulheres ficam mais bonitas. Claro: as que já são naturalmente bonitas ou não tão feias, essas, sim, ficam. Mas não digo isso com a intenção de palpitar sobre como uma mulher deva ou não se vestir. Hoje, um palpite desses é capaz de gerar uma discussão apaixonada, com direito a algum xingamento por parte das possíveis ofendidas.

Vejo na internet imagens antigas, lá de décadas passadas do século XX. Há mulheres com roupas tipicamente femininas, todas muito elegantes, finas, ainda que algumas vistam roupas simples mesmo. Era como as pessoas viam as coisas, a partir do que consideravam certo e errado, bonito e feio, possível e impossível. Eram os padrões. Padrões que, na distância do tempo, observando especialmente fotos dos anos 1930 e 1940, a mim me dão certo prazer. Prazer em contemplar a graciosidade daquelas mulheres e suas roupas muito bonitas.

A Abelha

Long Melons - Qi Baishi

Só,

a abelha vaga

em busca de algo.

Estrangeira,

vem de onde desconheço.

É de outra forma:

vê o que não vejo

e sabe o que não sei.

Só,

astuta e sem malícia,

a abelha vaga no mesmo mundo que eu,

embora não.

|Autor: Webston Moura|

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Tudo é Vão

Untitled (1976)
- Chu Teh-Chun

Quem nunca mudou o mundo?

Bêbado na madrugada antiga,

                quem não foi rei?

Antes, se soubesse,

teria aprendido a cozinhar,

que é útil.

Dirás de tua ira,

agora soberba e espumosa,

como se isso durasse a eternidade.

Mas saberás, certamente, que toda esta trança

há de se desfazer, como teu rosto sob rugas,

cada uma nascendo, naturalmente, a seu tempo,

sem a tua permissão.

Tudo é vão.

Até este poema.

Mas não fiques triste.

Ou fiques.

Crescemos mais à sombra que à luz.

|Autor: Webston Moura|

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Os Sons da Cozinha

The Kitchen (c.1898)
- Carl Larsson

Os sons da cozinha são dos que mais nos acostumamos a ter como nossos, íntimos. Falo da cozinha de casa. E não precisamos ser parte integrante, não precisamos ser exatamente aqueles que operam a cozinha. Da cozinha vêm as nossas refeições, diárias refeições. É a usina chefiada pelas nossas mães, quando ainda as temos, é um lugar de alquimia.

Mas não só os sons, já que os cheiros é que acabam chamando mais a atenção. Entretanto, quero destaca os sons.

Brutos Silêncios

Silêncio (1900) - Odilon Redon

Pessoas (ditas) importantes viram nome de rua. Andamos por aí e nos deparamos com um bocado deles. As placas, geralmente antigas, exibem os nomes. Nós os lemos, mas, em geral, nosso interesse é apenas de nos localizarmos, não estamos interessados mesmo em saber sobre os donos dos nomes.

Paro a pensar nisso e vejo ali o nome inscrito, silencioso, grafia bem riscada que reduz tudo o que foi aquela pessoa ao registro, uma anotação fria. Tenho a impressão de que o silêncio que aquele nome me dá é uma criptografia, um segredo que tenho que desvendar. Em seguida, deixo isso de lado, pois sei que estou apenas imaginando, ficcionando a situação.