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terça-feira, 25 de novembro de 2025

Brutos Silêncios



Silêncio (1900) - Odilon Redon



Pessoas (ditas) importantes viram nome de rua. Andamos por aí e nos deparamos com um bocado deles. As placas, geralmente antigas, exibem os nomes. Nós os lemos, mas, em geral, nosso interesse é apenas de nos localizarmos, não estamos interessados mesmo em saber sobre os donos dos nomes.

Paro a pensar nisso e vejo ali o nome inscrito, silencioso, grafia bem riscada que reduz tudo o que foi aquela pessoa ao registro, uma anotação fria. Tenho a impressão de que o silêncio que aquele nome me dá é uma criptografia, um segredo que tenho que desvendar. Em seguida, deixo isso de lado, pois sei que estou apenas imaginando, ficcionando a situação.

segunda-feira, 24 de novembro de 2025

O Exercício da Humildade



O Peixe e a Lua - Mordecai Ardon



Caminhando pela rua com Nina, uma cachorrinha que há aqui em casa, a última de três, avistei adiante um urubu no chão. Rápido, ele me pareceu catar algo. Em seguida, levantou voo e passou por cima de mim, quando olhei e vi que ele tinha ao bico uma lagartixa, sua refeição daquele momento, obviamente.

Como no caso anterior, já vi em vídeo outros animais sendo devorados vivos. São vídeos feitos na África, aonde os safáris de passeio acontecem e as pessoas podem filmar a vida animal, incluindo aí os predadores em ação pegando suas presas e as comendo vivas.

sábado, 22 de novembro de 2025

É Legítimo Chorar



Uma estrada holandesa (1880)
- Anton Mauve



Não chore!, dizem-nos. Isto ouvimos, aqui e ali, mas mais na infância. É como se chorar fosse uma fragilidade, uma covardia ou algo pior. Porque, como dizem os (supostamente) fortes, quem chora é o fraco. Mas choramos. Uns mais, outros menos. Com sorte, choramos, digo eu.

O choro é algo que não cabe muito na interpretação da razão. É o transbordamento de algo que não tem outra saída em nós, a não ser ir para fora, expulso em lágrimas e outros gestos.

Como nós, vemos que há animais que também choram. Ou parecem chorar. Se é assim, é porque também sentem.

sexta-feira, 21 de novembro de 2025

Violeta



Barcas no Loing, efeito matinal (1904)
- Francisco Picabia



Agora que o deserto ficou maior,
                   o sol a tudo come:
as distâncias se repetem,
tudo é vasto e espaçoso.

Há um grande ócio na luz
e uma espera chorada no vento.

Nenhum nome, nenhuma palavra,
nenhuma qualquer neblina.

Uma garça, só, de azul raro,
voa de longe e desce, elegantemente, à beira do lago,
aonde nada evolui movimento, espelho suave de água quieta.

Antes, porém, uma música,
música que por muito tempo se ouviu ecoar
vinda de algum remoto lugar, mas inteira, clara e completa:
                                                                    Iolanda.




|Autor: Webston Moura|

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Webston Moura
, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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segunda-feira, 17 de novembro de 2025

A Folha Seca






A folha seca me aparece na rua, o vento a leva e a deposita a um canto perto do meio-fio. É como outras que por aí se vão, pequenas coisas sem importância no atarefado mundo humano.

Observo-a. Matéria biológica, vida orgânica, ela está se decompondo. Separada da planta, perdeu seu verde e sua intenção de ser. Mas, ainda assim, segue seu destino de ir até ao fim e servir de alimento para o reino geral da natureza.

domingo, 16 de novembro de 2025

Fim de Ano






Novembro, penúltimo mês do ano. O tempo voou neste 2025. Tenho essa impressão. Mas gosto da ideia de fechar um ciclo e iniciar outro. E gosto também desse período de fim de ano, tempo de festas.

Sempre me lembro da infância quando o ano se vai terminando. Sou nostálgico e "piorei" muito de uns tempos pra cá. Lembro-me de coisas agradáveis, minha família ainda inteira, as pessoas passando na rua, a noite, o fervor do movimento, visitas, risos, imagens que hoje me dão a mistura de alegria e tristeza.

quinta-feira, 2 de outubro de 2025

A Estrada Sem Nome Aonde Cruzamos O Silêncio



Untitled - Lin Fengmian



Paro e vejo.
Respiro enquanto olho.
Absorvo, dou tempo
e mergulho.

                 Atravesso o cansaço,
                 a dor e o desânimo.

Prossigo,
dia a dia.

Encontro três pássaros pousados,
imagem que me abduz
na harmonia do traço e da cor.

São o antônimo da mão fechada
e são de graça, como as três garças
e a estrada sem nome aonde cruzamos o silêncio.


|Autor: Webston Moura|

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, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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Na Contracorrente



Pôr do sol no inverno. Uma costa do mar (1890)
- Arkhyp Kuindzhi




Longe de todo torpor,
o deserto, que é de muitas formas.
Como este sol se pondo,
o mar abaixo, nalgum lugar possível
e mágico, se assim se pode.

Escuto, a contragosto, o mundo em redor,
a cidade alegre e cega, máquina que se recria,
incessantemente, da qual me retirei o quanto pude.

Vejo o labirinto dos desejos
que muito se cultiva.
E penso que não há muitas palavras novas
para dizer do excesso de tudo.

Longe de todo torpor,
olho este sol se pondo,
e, ainda que digam não,


|Autor: Webston Moura|

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sábado, 6 de setembro de 2025

Băneasa



After Rain, at Baneasa - Stefan Luchian



Como em Yabakei,
aonde também não estive,
esta vila de ontem
perpetuada no hoje,
pequena no passado
e ainda desconhecida,
Băneasa de seu nome.

Depois da chuva,
quem, em silêncio,
guardou este dia,
se ele, como outros
- coisas ditas corriqueiras -,
ninguém as guarda,
a não ser numa tela?

Sentindo, disse alguém:
todo lugar é sagrado.
A tanger uma rapsódia,
George Enescu bem sabia.




|Autor: Webston Moura|

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sexta-feira, 29 de agosto de 2025

Pequeno Império



Evening in the Room (1935)
- Karl Schmidt-Rottluff



Há alguém que vagueia por aí sob o amarelo desta viva lua. Sua noite é outra, partilhada com o orvalho, os cães e os gatos. Aqui, o calor do quarto me guarda, como guarda a todos os desimportantes segredos que carrego. Enquanto a noite esfria esqueço os rumores que fizeram o dia e me sinto rei deste pequeno império cheiroso a livros e retratos.



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