CONFISSÃO SOBRE A PALAVRA AUSENTE

O que não escrevo,

as cargas de fósforo que o mofo come,

a luz que não nasce e, ao contrário,

desaparece nos confins do não-sei-quê.

O que não escrevo,

o sangue-incógnita perdido na coisa-vã,

a gueixa e a batalha gaveta adentro,

o aroma sem qualquer asa.

Sim, eu sei que esse é um tempo de testemunho.

Mas me cansa essa gente toda se afogando no incalculável.

│Autor: Webston Moura│