A MOÇA DE MANNHEIM

Tarde.

Acácias pra lá e pra cá.

No terreno ao lado

patos e galinhas.

O carteiro, de repente,

um pequeno envelope.

Dentro, um cartão

(um recorte urbano,

uma moça e seu sorriso).

E a mensagem dizia:

Não moro no Rio,

sou viajante do mundo.

Felicidades!

Acostumado a cheirar papéis,

tomei o envelope mais o cartão

e os cheirei.

Assim, procuramos pelas pessoas,

pelas suas trilhas.

Ainda animais, embora enternecidos,

farejamos.

E ninguém reduza o cheiro dos papéis

a alguma coisa numa cadeia de carbono.

A moça de Mannheim não merece esse tratamento.

OUTROSSIM - Ao longo do tempo e o que as cervejas empossam. As travessias feitas e outras por chegar. O dia que está nascendo na cidade talvez. As palavras que nunca mais gostaria de ver nos sentidos viciados em que estão empregadas pelos gentios ─ esquecê-las. E, quem sabe, mais tarde há de chover. Olhos fechados, um cais com uma moça de branco acenando um lenço, onde se lê o tempo é uma oferta sem devolução. Elishebha, sua raiz. Beija-me, agora!

│Autor: Webston Moura│

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