MÃE, MULHER, TEMPO

Meu nome, esquece-o,

que já é tarde debaixo de meu xale!

E eu, de silêncio e discrição,

descreio de teu amor, piedade que é.

Sou doutro tempo e não deste,

expulsa que o sou, a cada dia,

pela pressa alheia e alheada.

Fossilizam-me numa palavra: velha.

Todavia, se posso, digo:

com sorte, estes que vicejam

hão de achegar-se até as artrites.

Aí, talvez, saberão que ainda há estrelas

que se pousam, aladas e viscerais,

nos corações de todas as idades,

o que inclui as minhas.

Autor: Webston Moura

SEUS CABELOS BRANCOS, SUA FALA - É invisível sua presença. Alongada em tempo, ainda assim o é. Esposa, mãe, avó, dona de casa, ordem numérica no pegue-e-pague das feiras e mercados, carrega seu currículo de funções e trabalhos. E não sonha desde remotos tempos. Agora, cabelos brancos, aguando plantas fincadas em vasos de barro e latas reaproveitadas, é invisível. Pelos olhos-não do mundo passa sua figura. De si, sabe de seu pouco tempo e de que a vida, zás-trás, pode, agora, ser ainda menos. Mas já se acalmou com isso. Espera sem esperar. Estende o tempo de modo simples: esquece-o, absorvida que se deixa em orações e preces, enquanto domestica o já imensamente domesticado, a rotina de afazeres de sua casa caiada em luz e memória. Os filhos, na cidade grande ou em não-sei-ondes de um país medonho. Os amigos, lembranças aos idos, distâncias aos ficados. E lhe sorriem esmolas traduzidas em sentimentos de impotência e desconhecimento, como se lhe dessem água, se sede fosse a sua necessidade. E lhe sorriem cordiais formalidades que educadamente se dão ao trabalho para com os velhos. E lhe sorriem com adeuses, que toda delicadeza lhe prestada já não lhe vê vigor, mas, em noir, um rosto indiviso na fumaça de uma estação de trens de um país fictício, o seu, mundo perdido em outroraS e calendários amarelecidos.