DE MÃOS VAZIAS

De mãos vazias,

como uma criança em primeiros passos,

para receber o susto que os trovões dão,

a surpresa dos ciclos naturais,

a paciência eficaz das lagartas sobre o milho.

De mãos vazias,

como uma criança domingando o tempo inteiro,

para viver ─ adultos dizem descobrir ─ e nada mais.

De mãos vazias:

assim, teus olhos me chegarão

e eu não terei analgésicos contra,

nem customizarei qualquer cor erguida espontânea.

│Autor: Webston Moura│

Fonte da imagem: Google Imagens

ÁSPEROS RUÍDOS

Gritos.

O branco da parede.

A luz que se vai crescendo, dia a dia.

Os sons, tantos sons, tantos, de onde chegam?

(De repente, tudo escuro)

Quem está aí?

A mão, estranha mão de homem escondido

              nas bem cuidadas folhas do Estado.

(Agonia)

Amanhã, quem sabe não haja uma chuva imensa,

chuva que derrube estas paredes e me leve,

me devolva aos olhos de quem deixei?

Era uma segunda-feira normal quando fui abduzido.

Que dia é hoje?

Em que ano estamos?

__________

NOTA:

Este despretensioso poema, escrito ainda hoje, veio-me por conta da matéria que vi sobre novas revelações acerca de execuções de presos políticos no período da Ditadura Civil-Militar (1964-1985), em especial durante o Governo do presidente Geisel. Afirmo que não devemos esquecer, pois assim podemos evitar repetir. Apesar das falhas, que são muitas, VIVA A DEMOCRACIA! Para mais, acesse o website MEMÓRIAS DA DITADURA: http://memoriasdaditadura.org.br/

1 DE MAIO DE 2018 - QUATRO ANOS DA PARTIDA DO ESCRITOR CEARENSE NILTO MACIEL

http://literaturasemfronteiras.blogspot.com.br/

"CONTOS DE AREIA", de Chico Alves d'Maria

O poeta e contista David de Medeiros Leite enviou-me, via Correios, este bonito livro do Chico Alves d’Maria, sua estreia em contos. Boas estórias, com o sabor das coisas nordestinas!

Chico Alves d’Maria é o atual pseudônimo de Francisco Alves Filho, nascido em Areia Branca-RN, 1955. É engenheiro, poeta, escritor, compositor, letrista, cantor e ator. Com o nome artístico de Kiko Alves, participou de vários festivais de música, como o Festival do SESI, FORRAÇO, FMPB, promovido pela FM Universitária e MPBeco, gravou dois discos autorais e teve participação em vários outros discos. Como ator, participou de espetáculos teatrais pela Stabanada Cia De Teatro e em comerciais de televisão, tendo também atuado como figurante no filme “O duelo”, lançado em 2015. Como poeta, publicou em 2016 o livro “Ancoradouros”. Agora, lança o seu primeiro trabalho em prosa, “Contos de Areia”. De sua autoria, lei os poemas neste link: https://arcanosgravidos.blogspot.com.br/2016/11/poemas-de-kiko-alves.html.

SERVIÇO:

Contos de Areia

Chico Alves d’Maria

Sarau das Letras
Contatos da Sarau das Letras:
Clauder Arcanjo: clauderarcanjo@gmail.com
David de Medeiros Leite: davidmleite@hotmail.com

GÁBOR SZABÓ

Há anos conheci este excelente guitarrista de jazz, Gábor Szabó, natural da Hungria. Digo: ouvi sua música ─ e gostei muito! Em tempos de internet, com websites e blogs específicos sobre o assunto, poupo-me de oferecer a biografia do mesmo, pois o leitor (e ouvinte, obviamente) interessado há de encontrar referências. Minha breve nota enfatiza apenas a ideia de divulgar um pouco o músico e sugerir: escutem aí, amigos, este disco, o Belsta River (busquem no youtube). E vejam que música maravilhosa! Aqui e ali, sugerirei algo das músicas e músicos que aprecio e, se preciso, fazei algum comentário.

POEMA DO "RIO DO FOGO", DE BRUNO LACERDA E DAVID DE MEDEIROS LEITE

ESCRUTÍNIO

Nossos pés

se encontram

em águas rasas.

Os meus,

vindos do mar

: mareados.

Os seus, da terra

: azoados.

No apear,

escrutinamos

abastanças e arrastados.

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ESCRUTINIO

Nuestros pies

se encuentran

em aguas bajas.

Los míos

venidos del mar

: mareados.

Los suyos, de tierra

: aturdidos.

Em el parar,

escudriñamos

abundancias y arrastrados.

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SERVIÇO:

Rio do Fogo

Bruno Lacerda (Fotografias)

David de Medeiros Leite (Poemas)

Juan Angel Torres Rechy  (Tradução p/ Espanhol)

8 Editora & Sarau das Letras
Contato:
David de Medeiros Leite: davidmleite@hotmail.com

QUATRO POEMAS DO PEDRO DU BOIS

http://www.projetopassofundo.com.br/

Reconstruo: retiro do ar

a momentânea oferta

de paz. Movo o corpo

em sacrifício e individualizo

o ser: no amanhecer

o canto da noite

se desfaz em cores.

Ao amanhecer gestos

trocados na madrugada

se eternizam.

Poema de número 24, da segunda parte da secção “A Construção do Gesto”, página 24.

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Sob medida diz o alfaiate

cortando o pano

milimétrico: as mangas

o colete

o cós

as calças

o forro

o lenço

no bolso da lapela.

Tempos idos.

Novidade

refeita em livros escolares.

A maldade atira

a bola de papel

dentro do chapéu

sobre a mesa.

Não há medida responde

o ancião. Não há ancião.

Velho homem desprotegido

em idades ultrapassadas.

Poema número 1 da secção “A Medida do Peso”, página 49.

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A primeira cidade

inesquecível: nascimento

e morte entrelaçados

no parto. Cordão cortado

e o curativo.

O umbigo cicatriz

a história não vivida.

O leite materno

na escura noite

despercebida em dias

e meses de mesmas coisas.

A cidade avessa

em comportamentos.

Poema de número 2 da secção “Cidades”, página 66.

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Desce as escadas:

oficina aberta em tipos.

preenche o quadro

entinta a peça

demora a pressão

sobre o papel.

o escrito umedecido

da consciência

desfeita em obras

               concretizadas.

Poema de número 14 – Secção “Consentimento”, página 109.

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SERVIÇO:

A Construção do Gesto  & outros poemas

Pedro Du Bois

Projeto Passo Fundo

http://www.projetopassofundo.com.br/principal.php?modulo=texto&con_codigo=61493&tipo=texto

Sobre Pedro Du Bois, acesse o blog: http://pedrodubois.blogspot.com.br/

MUTIRÃO 3 NO ISSU

Terceira edição do Livreto-revista Mutirão. Com participação de André Dias — Bárbara Costa Ribeiro — Brennand de Sousa — Carlos Nóbrega — Carlos Vazconcelos — Cláudio Araripe — Deribaldo Santos — Ellis Mário Pereira — Francisco de Almeida — Henrique Beltrão — Jarbas Oliveira — Liciany Rodrigues — Lia Leite — Luis Marcos — O Poeta de Meia-Tigela — Ralphe Alves — Raymundo Netto — Rosanni Guerra — Suellen Lima — Webston Moura

Para acessar e ler a publicação Mutirão 3, organizada por Alves de Aquino, O Poeta de Meia-Tigela, clique neste link: https://issuu.com/opoetademeia-tigela/docs/mutirão3.

BORBOLETA

Butterflies - Odilon Redon

O que me desorganiza, é esta borboleta.

Não é outra, semelhante, mas esta,

uma borboleta estranha e, como todas, paciente,

capaz de estacionar, imóvel, de parar o espaço que ocupa,

de hipnotizar o ar em redor e ocultar a duração do tempo.

Não há néctar nas cortinas,

nem nos móveis,

tampouco nos livros.

Assim, por que ela não some?

O azul de suas asas, forte e denso, é pétreo.

Nunca o vi, sequer o imaginei.

Noutro tempo, havia candeeiros, muitos,

como num enxame, luzes infinititas.

Peixes deslizavam no ar, luziam cores ácidas.

Loreena McKennitt cantava “Stolen Child”.

E não havia esta borboleta

─ que incide e subleva, sem dar clareza dos porquês.

│Autor: Webston Moura│

MAIS

Não nos damos exatamente

pelo mistério das coisas,

que é apurar os olhos sobre o invisível.

Oculta, a vida é mais.

Sequer nos vemos senão como

essas unidades de produzir e sofrer,

de repetir os olhos e repisar a paisagem.

Mas, oculta, a vida é mais.

│Autor: Webston Moura│

LUGARES DE SER

Eu quero ser como a Rita Lee,

um lírio forte, uma pedra meiga,

uma cadeira na calçada do anteontem.

Eu quero o aroma da manga

desfazendo aflições e angústias.

Eu vi um Zepelim indelével

compondo a formosura do azul.

Eu quero a cachoeira secreta de águas lídimas,

onde nenhum ruído desagradável tome posse.

Eu quero palavras-vazios,

lugares-de-ser.

E quero poder jardins em meu coração.

│Autor: Webston Moura│

GRAÇA

É assim mesmo, gratuitamente.

Andar sem rumo, devagar, cidade ir, ruas e ruas.

É assim, sem um grande plano, sem uma terra a conquistar.

Se chover, não se corre, que a chuva desliga o tempo.

Ah, o tempo, o cão e o portão, o crachá, a burocracia!

Não! Não é deste tempo rijo que precisamos.

É daquele outro, daquele dito fruição.

Fruição:

1.Usufruir de goiabas no pé e do verde nos olhos de quem der;

2.Ouvir, sem afobamento, “Dr. Joe”, com Chick Corea,

John Patitucci e Antonio Sanchez;

3. Sonhar com Maria Casadevall.

É assim, e não pense, que pensar dá pregos.

Andar sem rumo, devagar, cidade ir, ruas e ruas.

Se chover, seja tão despossuído quanto um mendigo

ou um poeta.

│Autor: Webston Moura│

ASA PERDIDA

A ave, livre, voa e vê o que não vemos,

sente o que não sentimos, vive sua singularidade.

Armadilhamos sua vida em gaiolas bem cuidadas,

damos-lhe de comer e de beber e lhe exigimos um canto.

Presa, ela canta o que nossa prisão íntima supõe ser alegria.

Ela canta ─ bem nos disse um bruxo ─ a saudade-dó.

E o que fazemos com o canto-cárcere

que não poderíamos fazer com o voo-dádiva?

Sabe-se lá! Ou, de outro modo, sabe-se, sim:

                             fazemos mando presunçoso,

pois desaprendemos nossas próprias asas.

E nosso canto é farto dó e demasia de exílio.

│Autor: Webston Moura│

ÍMPAR

Você, nua, parece um águia,

parece um leão farto sobre nuvens,

parece uma inscrição encontrada nos Pireneus,

parece aquele carnaval de 1976,

parece o olhar de um gnu,

parece a Ursula Andres num siso ordenador.

Você, nua, paralisa o silêncio em seu zênite

e agrupa meu sangue na densidade mais elétrica.

Você é um solo do Jimmy Page contra as horas-não.

│Autor: Webston Moura│

CONFISSÃO SOBRE A PALAVRA AUSENTE

O que não escrevo,

as cargas de fósforo que o mofo come,

a luz que não nasce e, ao contrário,

desaparece nos confins do não-sei-quê.

O que não escrevo,

o sangue-incógnita perdido na coisa-vã,

a gueixa e a batalha gaveta adentro,

o aroma sem qualquer asa.

Sim, eu sei que esse é um tempo de testemunho.

Mas me cansa essa gente toda se afogando no incalculável.

│Autor: Webston Moura│