ESTRANHOS

Vigiamo-nos.

Nada mais é natural.

No perde-e-ganha, jogo insosso e agudo, sofremos.

E, sós, não imaginamos saídas.

Tocamo-nos, mas com a cisma de um estrangeiro

                                adentrado a uma terra estranha.

Nossas casas ─ lares não mais ─

guardam o torpor dos nossos corpos.

E o tempo escorre sua toda aridez no nosso sangue.

│Poema da Série “Medo” – Autor: Webston Moura│

AQUELE CÃO

The Madness of Fear (1819) - Francisco Goya

Ao pé do portão, aquele cão de cismada figura, a dormir.

Quem sabe o que lhe passa ao coração?

Se me ponho de pé até com os móveis,

não seria, pois, minha a cisma?

Não lembro outro tempo

que não seja este,

           o do temor.

Meu corpo adquiriu esse saber

e o sabe com a mais fina destreza.

Aquele cão!

│Poema da Série “Medo” – Autor: Webston Moura│

O PIANO

Não sabe onde toca, dentro de si, o piano.

Escuta-o, mas não com os ouvidos,

e não uma só música, que há muitas tocando.

Sabe-se saudável; não se toma por delirante:

pessoa de imaginação estendida e aberta, segue.

Como não encontra a porta que dê para o lugar do piano,

tampouco o piano diretamente sobre seu nariz, procura.

Lembra-se ─ como não? ─ da casa incendiando-se,

seus tios correndo, os vizinhos juntos, a rua acesa.

No meio do fogo, ardendo severo, ia-se o piano.

Faz tanto tempo, faz tanto tempo, faz tanto tempo.

Tanto tempo!

│Poema da Série “Objetos Perdidos” – Autor: Webston Moura│

O LIVRO

O Retrato de Dorian Gray nunca lido.

E, por algum motivo, sempre este encontro desmarcado.

Os anos se passando, o livro fechado, oculto em seu silêncio.

Por algum motivo, o livro pairando, suas palavras guardadas.

Ora, mas que motivo é este?!

A cada dia, a cada mês, a cada ano, o livro nunca lido

desaparecendo, virgem desta vontade que não o alcança,

                                           destes olhos que não o perscrutam,
                                                                                            sempre.

Objeto tocado, mas perdido, posto que não viajado entranhas adentro.

│Poema da Série “Objetos Perdidos” – Autor: Webston Moura│

A JARRA

Não sabe da jarra que falta,

só de seu pacífico lugar.

Alguém a roubou?

Todas as investigações chegaram a nada.

O que possui é a mesa vazia, a marca do fundo,

a sombra agigantada de uma voz muda.

Quando relampeja, luzes apagadas, quase a vê, mas é ilusão.

Comprasse outra, resolvido o problema. Mas, não!

Adquirir um gosto pela busca, sabendo do perdido, é também aventura

e, de certa forma, posse.

Se há quem ame carrancas, por que não amar uma ausência?

│Poema da Série “Objetos Perdidos” – Autor: Webston Moura│

INFINITOS DE MIM

Que esta folha em branco não me seja naufrágio.

Preciso escrever uma carta, testemunhar o instante.

Marujo, deixo continentes encostados à espera.

Trago sal às palavras, todas grávidas de viagens.

Ao mar, infinitos de mim.

│Poema da Série “Mar” – Autor: Webston Moura│