Vigiamo-nos.
Nada
mais é natural.
No
perde-e-ganha, jogo insosso e agudo, sofremos.
E, sós, não imaginamos saídas.
Tocamo-nos,
mas com a cisma de um estrangeiro
adentrado
a uma terra estranha.
Nossas
casas ─ lares não mais ─
guardam
o torpor dos nossos corpos.
E o
tempo escorre sua toda aridez no nosso sangue.
│Poema
da Série “Medo” – Autor: Webston Moura│
