Fantasmas

Phantoms (1928) - Yves Tanguy

Por medo, perdeste o passo do tempo

e o diálogo com a novidade.

Perdeste, também, o olhar

do antigo, a casa da infância

na moldura agora espatifada.

Por medo, criaste um mundo de assombrações,

às quais chama de amigos e conselhos,

lançaste ao fogo teu instinto e a tua luz,

afogando em ansiolíticos e álcool

o que restou da tua alegria e dos teus sonhos.

Por medo, andejas na noite da casa que habitas,

não menos estranho que os bichos que se escondem

nas paredes e na ilusão que teus fantasmas criam.

|Poema da Série "Medo" Autor: Webston Moura|

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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TODOS OS INDÍCIOS

Medo, porque tudo conspira para tanto;

               e horizonte outro não há senão

                              este olhar em espreita,

                                     este gesto contido,

                                este fechar de portas,

                                     tantas precauções.

Medo, porque a vida anda a requerer ciência exímia,

toda a técnica com que nos alertamos contra os males.

Dormir, sonhar, ter medo ainda aí.

Acordar instigado, as mãos trêmulas

─ um barulho no telhado, serão os gatos?,

um crucifixo na parede, o silêncio de pedra  ─,

todos os indícios de que algo está suspenso no escuro.

Lá fora, o carnaubal geme.

│Poema da Série “Medo” – Autor: Webston Moura│

ESTRANHOS

Vigiamo-nos.

Nada mais é natural.

No perde-e-ganha, jogo insosso e agudo, sofremos.

E, sós, não imaginamos saídas.

Tocamo-nos, mas com a cisma de um estrangeiro

                                adentrado a uma terra estranha.

Nossas casas ─ lares não mais ─

guardam o torpor dos nossos corpos.

E o tempo escorre sua toda aridez no nosso sangue.

│Poema da Série “Medo” – Autor: Webston Moura│

AQUELE CÃO

The Madness of Fear (1819) - Francisco Goya

Ao pé do portão, aquele cão de cismada figura, a dormir.

Quem sabe o que lhe passa ao coração?

Se me ponho de pé até com os móveis,

não seria, pois, minha a cisma?

Não lembro outro tempo

que não seja este,

           o do temor.

Meu corpo adquiriu esse saber

e o sabe com a mais fina destreza.

Aquele cão!

│Poema da Série “Medo” – Autor: Webston Moura│