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Mostrando postagens de Janeiro, 2016

DOIS POEMAS DE NATÉRCIA ROCHA

raízes
Dispenso palavras escritas Enquanto dissipo verbos entorpecidos. Vejo cabelos negros, longos, lisos E, no céu, uma gaivota livre voa ao longe. Machucada alma, rarefeito corpo Bebo mais um copo. Raro é o efeito do silêncio.

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ave
Sinto no amanhecer O cheiro da chuva E ainda escuro, ao teu lado, Escuto triste a partilha do medo. Saúdo, serena, o transporte do Tempo Libertando palavras relevadas no sonho. Reveladas. Graves lembranças de suspiros agudos Na ausente superfície da alma insana.






Natércia Rocha nasceu em 1971, em Fortaleza, foi criada em Juazeiro do Norte, mas suas raízes estão na região Norte do Ceará. Fez parte da segunda turma da Escola de Dramaturgia do Museu da Imagem e do Som (MIS), na década de 90, sob direção do cineasta Orlando Senna, e é formada em jornalismo pela Universidade de Taubaté, Vale do Paraíba, em São Paulo. É autora de Contos de ir embora (Edições Demócrito Rocha). Os poemas acima fazem parte de Rumo Norte, um belíssimo livro em que p…

OBSERVAÇÃO ACERCA DA PESCA

Minha tristeza é das ramas Que despencam ao chão Mesmo que pouco espancadas Pelo tempo
Meu silêncio é do canto marítimo. Do movimento do pescador Que reproduz a velha cena: Atirar as redes para buscar Quem sabe a vida.

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│Autor: Leonam Cunha│ _____________________
Leonam Cunha nasceu em Areia Branca/RN e, atualmente, reside em Natal/RN. É graduado em Direito pela UFRN e publicou, em 2012, pela Sarau das Letras, seu primeiro livro de poesias, Gênese. O presente poema consta de Dissonante (Sarau das Letras, 2014)

VOCÊ NEM ME CONHECE [Webston Moura]

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A ilha é uma forma de cúpula, uma língua cujo sabor se oculta. É um mar donde só mar se vê. E seu caminho é circular, um sempre. Meu quarto, silêncio infindo: a mobília de cor aborrecida; o espelho, meu rosto, os anos. Atrás de mim, réstias, a luz que, irregular, me chega. São 8h. Talvez, quem sabe, um pouco mais. Detalhes. E espero o tiro de partida, uma mão, recomeços. Nada. Agora, o nada será lei, eu sei. Santa Luzia, pequena estátua colocada à altura de meus olhos, percebe-me. Com o tempo, foi que me dei a pensar que só essas coisas é que me percebiam. O tempo é assim mesmo. O tempo nos amortece aos olhos alheios. Os outros se acostumam à nossa desaparição. Até se diz que isso é normal, que nosso nome vai sendo demolido em hábito dentro da boca dos outros e que, quando nos olham nos olhos, isso não tem mais nada de domingo, nem de estalo.
Pode me chamar pelo segundo nome, Teresa. É assim que me chamam. Mesmo que o incômodo deste momento pese, não se deixe abater. Caso queira, o ban…

MÃE, MULHER, TEMPO [Webston Moura]

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Meu nome, esquece-o, que já é tarde debaixo de meu xale! E eu, de silêncio e discrição, descreio de teu amor, piedade que é. Sou doutro tempo e não deste, expulsa que o sou, a cada dia, pela pressa alheia e alheada. Fossilizam-me numa palavra: velha. Todavia, se posso, digo: com sorte, estes que vicejam hão de achegar-se até as artrites. Aí, talvez, saberão que ainda há estrelas que se pousam, aladas e viscerais, nos corações de todas as idades, o que inclui as minhas.

SEUS CABELOS BRANCOS, SUA FALA - É invisível sua presença. Alongada em tempo, ainda assim o é. Esposa, mãe, avó, dona de casa, ordem numérica no pegue-e-pague das feiras e mercados, carrega seu currículo de funções e trabalhos. E não sonha desde remotos tempos. Agora, cabelos brancos, aguando plantas fincadas em vasos de barro e latas reaproveitadas, é invisível. Pelos olhos-não do mundo passa sua figura. De si, sabe de seu pouco tempo e de que a vida, zás-trás, pode, agora, ser ainda menos. Mas já se acalmou com isso. Espera sem espe…

SOBRE UVAS

Esbagaço a uva       esmago o grão       devolvo a casca ao solo.
            Agradeço o sumo             e me despeço             em cálices de adivinhações.
Deixo amadurecer o grão fermentado. Ensolarado adocica o sentido contraditório da urgência.
       Esbagaço o corpo e dedico        o tempo a retirar
       o espaço entre os grãos.

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│Autor: Pedro Du Bois│ ____________________
........................................................ Pedro Du Bois, poeta e contista. Passo Fundo, RS, 1947. Residente em Balneário Camboriú, SC. Vencedor do 4º Prêmio Literário Livraria Asabeça, Poesia, com o livro Os Objetos e as Coisas, editado pela Scortecci Editora, SP. Tem publicado pela Corpos Editora, Portugal, A Criação Estética; Pela Sarau das Letras, Mossoró, RN, Seres; Pelo Projeto Passo Fundo, Brevidades, Via Rápida, Iguais e Em Contos; Pela Editora Penalux, O Senhor das Estátuas. Blog [http://pedrodubois.blogspot.com.br/]. O presente poema consta de O Livro …

Árido

O meu verso ─ pouquíssimo importa, A vida sim importa. As carnaubeiras dão asteriscos verdes            ao ar ido, sem nunca me terem lido. Árido não será isto:            a solidão de uma planta numa paisagem rude. Áridos serão meus versos              que nunca produzem palmas. Todos vivem. Poetas resumem E é só isso o que eles fazem.



│Autor: Carlos Nóbrega│

................................................. Carlos Nóbrega é natural de Fortaleza-CE. Poeta dotado de imensa sensibilidade e bom humor, além de muita sutileza, é autor de: A Sono Solto; Outros Poemas (I Prêmio Osmundo Pontes/Academia Cearense de Letras); Breviário (Prêmio Estado de Minas de Cultura); Árvore de Manivelas; A grande peleja eletrônica (com Orlando Queiroz); O quanto sou; 8Verbetes (I Prêmio Nacional Gerardo de Melo Mourão/Ideal Clube – Menção Honrosa); Lápis Branco. O presente poema consta de Canto Aceso. Nóbrega faz d’Os Poetas de Quinta [http://poetasdequinta.blogspot.com.br/]. ____________________