O SOL JÁ VAI SE PÔR

O rio,

agora morto,

ou quase.

Sentado,

um índio

o observa.

Fede, em redor.

Desvive-se a tão forte presença da vida.

O sol já vai se por.

│Autor: Webston Moura│

AQUELE HOMEM CISMANDO

Você sabe aquele homem,

só,

à beira mar,

             sentado,

             cismando,

o vento lhe batendo ao rosto?

Não.

Sabe ver,

não perscrutar.

Não o julgue,

como a este outro,

que dorme na calçada.

Pode ser você, amanhã.

O mundo é um mistério;

a vida, um labirinto.

│Autor: Webston Moura│

O SONHO DEITADO À MARGEM DO CAMINHO

Amigo, meu mundo é este;

cabe numas poucas coisas de se carregar:

imagens, amores, umas saudades

e um olhar, já não ávido, sobre o futuro.

Da minha janela,

antes, uma mata intocada.

Hoje, o avistar do avanço imobiliário

e o fantasma de um rio comido pelo garimpo.

Ainda assim, se posso,

escuto o cantar dalgum pássaro

e a espontaneidade da chuva.

É tarde, mas digo isso não com tanta dor.

Digo: o tempo se completa e algo sonhado não vingou.

Talvez, isto seja a ausência que me acompanha,

o sonho deitado à margem do caminho.

│Autor: Webston Moura│

CIGANO

Fora de controle:

o sangue,

o plano,

o ônibus que agora passa,

veloz,

a moça,

dentro,

lendo

um livro

(janela a janela,

a vejo,

passando,

perdida de mim).

Fora de controle:

a chuva,

o raio,

o trovão,

a lama escorrendo,

como de sempre,

como se fosse a primeira vez.

Vê lá a criança se banhando na bica!

Fora de controle:

sair por aí,

sumir no mato,

ouvir a sabiá

e o vento sobre as folhas.

Entre liberdades,

ser cigano,

comprar e vender

cavalos,

tomar bebida de origem forte,

dançar com uma mulher de nome espanhol

e acordar em Ostrava, na praça principal.

│Autor: Webston Moura│

ENQUANTO TUDO ACONTECE

Lavadeiras do quintal

Lavem minh’alma com mel

Me deixem secar o pranto

Dependurada no céu.

─ Denise Emmer,

in “Lavadeiras”

(Disco “Pelos Caminhos da América”)

Há esperança, mas sofrida.

Dizem que amanhã...

E amanhã será outro ordinário dia.

Enquanto tudo acontece,

sem que meus olhos decifrem;

enquanto a dor for a bandeira mais alta;

enquanto, ao meu redor, as vozes se confundirem,

retirar-me-ei nesta ilha de íntimo amor,

ouvindo Denise Emmer

e outros pássaros.

│Autor: Webston Moura│

ESTAR AÍ

Ser aquele pássaro,

longe,

desperto,

volteando no céu.

Ser a nuvem,

raios do crepúsculo,

noite que se chega.

Na madrugada,

a tempestade,

cavalos correndo na liberdade.

Estar aí,

sem motivos,

orvalho calmo

sobre novos e antigos.

│Autor: Webston Moura│

PÁGINA "ETNOMATEMÁTICAS BRASIS"

https://www.facebook.com/etnomatematicasbrasis/

ESSES DIAS DE CALOR

Esses dias de calor

com que lidamos,

a contragosto.

As horas consumidas

em sobreviver

enquanto a noite se guarda

detrás dos ocultos.

Dado isso,

não se estranhe

a exaustão

em nossos gestos,

as falas guardadas

atrás da imagem,

os olhares aguados

aos quais nos damos

e a vontade de fugir

para reinos inventados.

│Autor: Webston Moura│

À HORA DESERTA

Dada a pressa que julgamos necessitar,

nem nos vemos senão nesse não-sentir.

E nos acostumamos.

Por isso,

à hora deserta,

com a rua deserta,

dá-me vontade de correr

como quem, nascendo,

sabe um rio nalgum lugar

fora deste corpo excessivamente funcional.

Por isso,

a dança,

a anti-destreza,

o andar como vagar,

o sair-por-aí

que, à hora deserta,

me tomam,

ao menos imaginadamente.

Dada a pressa que julgamos necessitar,

perdemos os ciclos das coisas que vivem de graça

e só nos vemos nesse não-sentir
dentro deste corpo excessivamente funcional.

│Autor: Webston Moura│

ESTA MÚSICA

Escuto esta música

e me retiro.

Sei: estou aqui

(contudo, não estou).

É meu sentimento

que por aí vai,

notas harmonizadas

nalguma máquina feliz

por sobre uma montanha

e com espírito de pássaro,

águas mais adiante.

Não há palavras exatas

para dizer disto.

Por isso, paro;

escuto esta música

e me retiro.

│Autor: Webston Moura│

O PESCADOR ANÔNIMO

Vai-se o sol forte; a tarde é áspera.

Na lagoa suja de progresso urbano

o homem simples pesca os peixes impróprios.

Sorri ao aceno, é simples sua índole.

Ali já está desde velhos tempos

quando havia água que se punha pura.

Resta-lhe, agora, como sorte última,

ir-se com a lagoa ao cabo das forças,

esquina final donde não se volta.

Por ora, se apega à pesca de agora,

neste dia pleno de rotina e fome.

│Autor: Webston Moura│

PEDREIROS

Ardem sob o sol mais inclemente

enquanto erguem paredes cujo fim não lhes servirá.

Não têm e não terão casas suas,

que a sorte de serem o que são,

pedreiros,

tem esta contradição:

vestir a nudez alheia enquanto sobram nus,

seja de casa, de melhor comida ou de futuros leves.

│Autor: Webston Moura│

MURMURANDO

Essa revolta concentrada há anos,

pedra escondida sob a aparência da normalidade.

E a vergonha de não vivê-la,

                         de não dizê-la,

                         de não fazê-la,

que só se confessa assim a miúdo

              e sob sigilo,

murmurando,

                                    murmurando,

                                    murmurando.

│Autor: Webston Moura│

SOB A HORA DESCANSADA DA MANHÃ

O ar cheira a plástico queimado:

revolta pequena de algum morador.

É manhã, mas maculada da mão que lhe suja.

Alguém vai, alguém vem;

a rua, sem ênfase, acontece.

Lá no possível céu, cinza no cinza,

um pássaro vagueia sob a dureza da luz.

Atrás de si, acima, melhor dizendo,

a promessa incerta de chuva.

O sol começa seu ofício:

a barra do horizonte,

entre laranja e outros fugidios tons,

parece alegrar-se, ainda que nebline.

Enquanto se dissipa o odor acre,

permite-se alguma flor subir seu aroma

e um cão, já menos incomodado, ergue-se do sono

e, descabido de cismas, lança-me um olhar.

│Autor: Webston Moura│

BREVE PENSAR ENQUANTO O SOL DESCE

Twilight (1909) - Umberto Boccioni

Viajante, sei-me estrangeiro

de passos que já se cansam

sob o peso da viagem.

O que sei, saber possível

recolhido das andanças,

já se coloca à margem

dos homens mais apressados,

estes que inventam o agora

e, agitados, alegram-se

como quem descobre o fogo.

Velho, aprendo a viver.

Mas, como gastar a voz

deste saber mais profundo

se mais me conforta a sombra

que o rugido de mil mundos?

Por isso, mais admiro.

Por isso, mais observo.

E, se me permito algo,

sinto, pois, pena do homem.

│Poema da Série “Tempo e Vida” – Autor: Webston Moura│

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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