SOB O MARULHO DAS ÁGUAS

Luz da lua - Albert  Pinkham Ryder

É desta atmosfera que falo:

verde em repouso, um tanto fosco,

sob a luz coalhada no ar úmido.

Se azul há, oculto está sob o lençol dos ventos,

lugar de disfarce do tipo mostra e não mostra.

E o mais é um silêncio imenso,

silêncio de paz que se faz sob o marulho das águas.

│Autor: Webston Moura│

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OUTONO

Autumn Landscape - Maurice Vlaminck

Quando não mais se espera

a vitória sobre o tempo,

nem se vai gerar herdeiros,

tampouco instigar a terra

a dar cereais ou frutas.

Quando os cavalos

não mais relincham nos prados,

e se observa a chuva, de longe,

sem querer domá-la.

Quando o amor é mais de olhares

e de cúmplices silêncios,

cuidados de por a manta às pernas,

evitando o frio, e de oferecer café

ou outra amizade.

Quando se tem mais compaixão

da vida ser tão bela e, assim mesmo, passar.

│Autor: Webston Moura│

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GRANADA

View of Granada - Santiago Rousiñol

Onde achou

e perdeu

um amor.

Descobriu um poeta

de um século já longe,

um judeu ou um árabe,

que lhe ensinou,

quase sem querer,

o que de outra forma

jamais saberia.

Onde foi feliz

e o será,

eternamente.

│Autor: Webston Moura│

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CLANDESTINOS

City - Olga Rosanova

Ainda guarda lugares calmos,

secretos jardins de moças em flor?

Ou tudo de si que é secreto

tornou-se também clandestino?

Passamos por aí,

eu e outros transeuntes,

escapando do trânsito

e, se possível, da violência,

e só nos olhamos de soslaio,

como credor e devedor

ou como o cão raivoso olha para outrem.

Acima de tudo, sentimos medo.

E alguma coisa ainda amamos

ou, pelo menos, damos por falta,

saudade que não resolve,

que apenas ilude um pouco.

A cidade nos exilou de nossa humanidade.

│Autor: Webston Moura│

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O CICLISTA

O Ciclista - Mario Sironi

Não cabe na paisagem

senão como estranheza.

Não cabe na pressa de ganhar,

de comer, de ter, de aparecer.

Simplesmente, não cabe:

rejeitam-lhe a elegância e a poesia;

a espontaneidade com que, criança,

vagueia, sem agressividade, por entre

                                       a massa de caos.

É o insistente ciclista,

seja o simples urbenauta

ou alguém tentando ganhar a vida.

A rua, amigo, está fechada pra você,

encomendada, pois, aos carros e seus ávidos motoristas!

A rua, quer dizer, a cidade tem dono

− Não viste os avisos?

│Autor: Webston Moura│

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DISFARÇADA TRISTEZA

Regatta at Saint-Adresse - Claude Monet

É um dia tranquilo, apesar das nuvens.

Passeia-se, mas não se vai longe;

conversa-se discretamente.

Há uma alegria no ar.

Um cão, uma jovem, um chapéu,

uma concha, um sorriso, a marola.

Não se pensa que deuses duelarão,

nem que, por força da fraqueza,

homens venham a se fazer menos.

Nada falta e nada sobra,

nem a sereia sonhada

ou a disfarçada tristeza

que ora se traz à mão.

│Autor: Webston Moura│

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O QUE MEU CORAÇÃO ILUMINA

Woman in Front on the Fireplace - Edouard Vuillard

Domino este mundo,

pequeno mundo de coisas a fazer,

mas não só: reino nas alegrias miúdas

da invisibilidade buscada e, pior, conseguida.

Não conquistarei impérios, sei;

são as condições deste tempo.

Entretanto, da beira das coisas que minhas mãos alcançam,

quem poderá retirar-me da febre alquímica que me toma?

Ainda que meus sonhos não derrubem reis,

cá estou acendendo o que meu coração ilumina.

│Autor: Webston Moura│

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TEMPO FEITO

Sei fazer. Faço
a canção inerente
ao amor emocionado

desfaço a hora
da leitura e nos textos
guardo letras
inerentes ao fogo

           consumido

sei fazer: desfeito
me reapresento
ao tempo

         e o tempo

         existe.

│Do blog do autor: http://pedrodubois.blogspot.com/

SEGREDO

Aguarela e guacho: Seagulls,
por © Donna Carlisle Noice

Esta noite morri muitas vezes, à espera
de um sonho que viesse de repente
e às escuras dançasse com a minha alma
enquanto fosses tu a conduzir
o seu ritmo assombrado nas trevas do corpo,
toda a espiral das horas que se erguessem
no poço dos sentidos. Quem és tu,
promessa imaginária que me ensina
a decifrar as intenções do vento,
a música da chuva nas janelas
sob o frio de fevereiro? O amor
ofereceu-me o teu rosto absoluto,
projectou os teus olhos no meu céu
e segreda-me agora uma palavra:
o teu nome - essa última fala da última
estrela quase a morrer
pouco a pouco embebida no meu próprio sangue
e o meu sangue à procura do teu coração.

│FERNANDO PINTO DO AMARAL, in ÀS CEGAS (Relógio d' Água, 1997)

│Da página Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen

ETERNIDADE

Aguarela: Into The Mystic, de Sarah Yeoman

Sempre vivemos para além
da memória
apesar do lapso apunhalando o tempo

Porque antes fomos
connosco noutra hora, e agora
voltamos quando já nos esquecemos

Onde fica a fissura, a brecha
por onde passámos
a chegarmos de novo ao nosso presente

Infringindo as regras das horas
improváveis
hoje igual a ontem, já inexistente

Partimos e tornamos na nossa
eternidade
assim a repeti-la num infindo repente

Perdidos um do outro sempre
a regressarmos, revertendo
a queda que nos ata e desprende

Onde está o estilete de cravar
no peito, onde está
o incêndio, onde está o veneno?

Tanta imprudência que jamais
revelamos, calando
um ao outro aquilo que queremos

Fugaz a madrugada volta a luzir
no espaço, entre o prazer
aceso e o lento segredo

Efémeros os sentimentos
que depois se refazem
como se dissolvem as paixões ardentes

Apesar das tormentas,
para sempre voamos
século após século no ressalto dos ventos

│MARIA TERESA HORTA, in ESTRANHEZAS (D. Quixote, 2018)

│Da página Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen