BORBOLETA

Butterflies - Odilon Redon

O que me desorganiza, é esta borboleta.

Não é outra, semelhante, mas esta,

uma borboleta estranha e, como todas, paciente,

capaz de estacionar, imóvel, de parar o espaço que ocupa,

de hipnotizar o ar em redor e ocultar a duração do tempo.

Não há néctar nas cortinas,

nem nos móveis,

tampouco nos livros.

Assim, por que ela não some?

O azul de suas asas, forte e denso, é pétreo.

Nunca o vi, sequer o imaginei.

Noutro tempo, havia candeeiros, muitos,

como num enxame, luzes infinititas.

Peixes deslizavam no ar, luziam cores ácidas.

Loreena McKennitt cantava “Stolen Child”.

E não havia esta borboleta

─ que incide e subleva, sem dar clareza dos porquês.

│Autor: Webston Moura│

MAIS

Não nos damos exatamente

pelo mistério das coisas,

que é apurar os olhos sobre o invisível.

Oculta, a vida é mais.

Sequer nos vemos senão como

essas unidades de produzir e sofrer,

de repetir os olhos e repisar a paisagem.

Mas, oculta, a vida é mais.

│Autor: Webston Moura│

LUGARES DE SER

Eu quero ser como a Rita Lee,

um lírio forte, uma pedra meiga,

uma cadeira na calçada do anteontem.

Eu quero o aroma da manga

desfazendo aflições e angústias.

Eu vi um Zepelim indelével

compondo a formosura do azul.

Eu quero a cachoeira secreta de águas lídimas,

onde nenhum ruído desagradável tome posse.

Eu quero palavras-vazios,

lugares-de-ser.

E quero poder jardins em meu coração.

│Autor: Webston Moura│

GRAÇA

É assim mesmo, gratuitamente.

Andar sem rumo, devagar, cidade ir, ruas e ruas.

É assim, sem um grande plano, sem uma terra a conquistar.

Se chover, não se corre, que a chuva desliga o tempo.

Ah, o tempo, o cão e o portão, o crachá, a burocracia!

Não! Não é deste tempo rijo que precisamos.

É daquele outro, daquele dito fruição.

Fruição:

1.Usufruir de goiabas no pé e do verde nos olhos de quem der;

2.Ouvir, sem afobamento, “Dr. Joe”, com Chick Corea,

John Patitucci e Antonio Sanchez;

3. Sonhar com Maria Casadevall.

É assim, e não pense, que pensar dá pregos.

Andar sem rumo, devagar, cidade ir, ruas e ruas.

Se chover, seja tão despossuído quanto um mendigo

ou um poeta.

│Autor: Webston Moura│

ASA PERDIDA

A ave, livre, voa e vê o que não vemos,

sente o que não sentimos, vive sua singularidade.

Armadilhamos sua vida em gaiolas bem cuidadas,

damos-lhe de comer e de beber e lhe exigimos um canto.

Presa, ela canta o que nossa prisão íntima supõe ser alegria.

Ela canta ─ bem nos disse um bruxo ─ a saudade-dó.

E o que fazemos com o canto-cárcere

que não poderíamos fazer com o voo-dádiva?

Sabe-se lá! Ou, de outro modo, sabe-se, sim:

                             fazemos mando presunçoso,

pois desaprendemos nossas próprias asas.

E nosso canto é farto dó e demasia de exílio.

│Autor: Webston Moura│

ÍMPAR

Você, nua, parece um águia,

parece um leão farto sobre nuvens,

parece uma inscrição encontrada nos Pireneus,

parece aquele carnaval de 1976,

parece o olhar de um gnu,

parece a Ursula Andres num siso ordenador.

Você, nua, paralisa o silêncio em seu zênite

e agrupa meu sangue na densidade mais elétrica.

Você é um solo do Jimmy Page contra as horas-não.

│Autor: Webston Moura│

CONFISSÃO SOBRE A PALAVRA AUSENTE

O que não escrevo,

as cargas de fósforo que o mofo come,

a luz que não nasce e, ao contrário,

desaparece nos confins do não-sei-quê.

O que não escrevo,

o sangue-incógnita perdido na coisa-vã,

a gueixa e a batalha gaveta adentro,

o aroma sem qualquer asa.

Sim, eu sei que esse é um tempo de testemunho.

Mas me cansa essa gente toda se afogando no incalculável.

│Autor: Webston Moura│

ARQUITRAVE - REVISTA COLOMBIANA DE POESIA

Arquitrave – Revista Colombiana de Poesia, nº 66

https://issuu.com/arquitrave/docs/arquitrave66web

Website: http://www.arquitrave.com/

CONSUMAÇÃO

Somos tempo.

Estamos na combustão,

na consumação do que chamamos de vida,

                                                      nossas vidas,

esta matéria da qual geralmente pouco sabemos.

Nela, o tempo não se sobressai de fora para dentro,

mas explode mesmo do centro em diante.

Somos tempo, ao lado de estrelas, plantas e pedras.

│Autor: Webston Moura│

SERTÃO

Os pés-d’água, onde, se a poeira é tudo?

A terra seca, extrema, nos consome.

Devagar, uma carroça se arrasta;

os bois, magros, gastam-se no aberto.

Com as pedras,

nossa comunhão de enfadonha aridez se completa.

Sertão.

│Autor: Webston Moura│

VIAJANDO NA MADRUGADA

Você quer paz

(galos levantados para o sol),

mas há uma intensidade estranha pelo quarto.

Você se veste e vai à rua.

Tenta encontrar o âmbar daquelas retinas.

(Vagando, a solidão é este cão ao tornozelo,

torneira pingando sua reza faminta).

Olhos-nenhuns te visitam.

Você não tem saída: é um dia sem porto.

Há, ainda, de dormir, caso queira

─ e para não sucumbir ao lodo final ─,

enovelado ao céu gratuito da inteira noite,

                        viajando, viajando, viajando.

I am on a lonely road and

I am traveling, traveling, traveling, traveling

Looking for something, what can it be?
─ Joni Mitchell, in All I want, álbum “Blue” (1971)

│Autor: Webston Moura│

ÁVIDA FLAMA INCESSANTE

Quer correr, indefinidamente,

apenas correr, como se o mar pudesse,

por sobre as águas, velozes pés,

anjo de fogo, riscar o azul, cortar ventos

e ir-se para Áfricas e Ásias, golfinho e foguete,

ácido, leve, pesado, pleno, só, total, inconcluso,

                                                                         pessoa.

Quer correr dentro da seiva contraditória da vida.

│Autor: Webston Moura│

ÚLTIMO GRITO CONTRA A ESCURIDÃO

Fala-se muito.

E há muitos fogos.

Carros assomam às ruas.

Sequer é dia especial.

Fala-se muito.

Há muitas queixas e pouca solução.

No vozerio,

um homem, só,

desata sua última canção

e sequer risca a parede.

A moça, de vermelho, passa.

Parece feliz, com seu andar resolvido e leve.

Não vê o homem.

Ninguém o vê.

As vozes não permitem,

o barulho não permite,

a pressa não permite.

Há um mundo a se viver,
sem este homem, claro,
este que desata seu último grito contra a escuridão.

│Autor: Webston Moura│

CATILINA

Fotografia de (c) Carlos Eduardo Leal

Eu sou o solitário e nunca minto.

Rasguei toda a vaidade tira a tira
E caminho sem medo e sem mentira
À luz crepuscular do meu instinto.

De tudo desligado, livre sinto

Cada coisa vibrar como uma lira,
Eu - coisa sem nome em que respira
Toda a inquietação dum deus extinto.

Sou a seta lançada em pleno espaço

E tenho de cumprir o meu impulso,
Sou aquele que venho e logo passo.

E o coração batendo no meu pulso

Despedaçou a forma do meu braço
Pra além do nó de angústia mais convulso.


│Autora: Sophia de Mello Breyner Andresen│

- O poema e a gravura foram retirados da página “Quem Lê Sophia de Mello Breyner Andresen - https://www.facebook.com/quem.le.sophia.de.mello.breyner.andresen

RUÍNAS

Óleo s/ tela, de ©Cesar Santos (Cubano-americano)

Se é sempre Outono o rir das primaveras,
Castelos, um a um, deixa-os cair...
Que a vida é um constante derruir
De palácios do Reino das Quimeras!

E deixa sobre as ruínas crescer heras.

Deixa-as beijar as pedras e florir!

Que a vida é um contínuo destruir

De palácios do Reino de Quimeras!

Deixa tombar meus rútilos castelos!

Tenho ainda mais sonhos para erguê-los
Mais altos do que as águias pelo ar!

Sonhos que tombam! Derrocada louca!

São como os beijos duma linda boca!
Sonhos!... Deixa-os tombar... deixa-os tombar...

│Autora: Florbela Espanca│

- O presente poema e a gravura que o acompanha foram retirados da página “Quem Lê Sophia de Mello Breyner Andresen" - https://www.facebook.com/quem.le.sophia.de.mello.breyner.andresen