SORTILEXIO DE TORQUES

A ti, meu amigo

que así é como te percibo.
A ti, que me pretendes
con versos bensentidos,
con rosas de namorar,
con sortilexio de torques
e viaxe de agarimo.
A ti, meu amigo,
que non me faltes, solo pido.
Que este NON que eu pronuncio
non te manque.
Que de meu lado non te afaste.
Que sexa perenne teu latido
nunca lonxe do meu camino.
A ti, benquerido,
druída,
poeta,
branco e tinto,
que apareces de improviso
e pretendes un SÍ o unísono,
cando menos eu o preciso.
Non quixera dotarte de corazón malferido.
Non quixera soterrarte no carreiro do olvido.
Minas ás, xa grandes, non precisan cautivo
se non ar libre no que voar ao meu ritmo.
Amigo, preciso.
Amante, lonxe e esquivo.
 

│PEPA ÁLVAREZ GÓMEZ , in POETAS DO REENCONTRO, Colleta de Poesía Galaico-Lusa 2019 (Punto Rojo, 2019)
│Fotografia: Looking Outside, de Kinga Cichewicz 

│Da página: Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen

Visão Historiográfica da Etnomatemática como empreendimento humanista - Ubiratan D´Ambrosio

Do canal Matemática Humanista

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ENQUANTO CHOVE

Drops of Rain (1903) - Clarence White

De onde olho a chuva,
a uma distância de quase me molhar,
escutando a natureza inteira derramar-se,
paz.

Desce, devagar, o tempo,
e eu nem o percebo,
como também não percebo
a força enorme e inteira
de cada planta crescendo.

Aí esteja, penso, a vida,
inteira vida,
sem esses remendos brutos
que fazemos.

│Autor: Webston Moura│

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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"No início o resquício" - excerto de poema de Pedro Du Bois

http://projetopassofundo.com.br/

[...]

No início o resquício

surpreende quem se aproxima

trazido pelo imponderável.

amanhã a repetição

contempla: calores

abrasam a finitude

          até as cinzas

            se fazerem

          pedras logo

                adiante.

A possibilidade torna

indevido o esforço.

          Desacompanhados

          olhos perduram

          sobre a presa:

conheço nos hábitos

a certeza do propósito.

Com as luzes

         apagadas o predador

         sente cansaço: a presa mede

                                      distâncias

                                      com olhos

                                    diagramados.

Em cada decisão o erro

se confunde: onde os olhos

se desinteressam?

Em toda pergunta

remanesce a dúvida

pelo incomparável.

           Assim o destempero

se reapresenta em murmúrios

                            e palavras

                            e gritos

                            e atos.

[...]

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Excerto de O Homem Despegado de Olhos e Outros Poemas, Projeto Passo Fundo, 2019, de Pedro Du Bois, pags. 14, 15 e 16.

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Leia também:

* Importância

* Respostas

* Eco

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Pedro Du Bois – Poeta e contista. Passo Fundo, RS, 1947. Residente em Balneário Camboriú, SC. Vencedor do 4º Prêmio Literário Livraria Asabeça, Poesia, com o livro Os Objetos e as Coisas, editado pela Scortecci Editora, SP. Participante do Projeto Passo Fundo. Blog: http://pedrodubois.blogspot.com/.

DESCONSOLO

Senhor,
sei que bem não nos vemos,
apesar do trajeto comum,
esta rua nossa descalça de pavimento,
este nosso conviver cego, silencioso,
diria mesmo alienado
– eu do senhor e o senhor de mim
e nós, suponho a vós também, do mais
que poderíamos ser nesta vida.

A dureza nos toma, sabemos,
a sina de pagar por tudo
a outros senhores que nos querem
apenas braços, votos, disciplina
e docilidade escrava, coisas amansadas
que somos, vozes amiudadas.

Senhor,
Rogo-vos nada mais
que a escuta a este lamento!
E se tiverdes um, também o escutarei.
Quem sabe, canção se faça entre nós,
ao menos para não nos doermos sós,
tão sós, ensimesmados de medo.

Repara no cão,
abandonado bicho!
Cata aqui e ali.
Algures consegue água,
um pouco de comida
e até a atenção dalguma alma caridosa.

Aquele cão repleto de ausências,

quem é senão nós?

 │Autor: Webston Moura│

Poesia

Muitos homens
nunca lerão um poema.

São homens
que bebem café,
tomam banho de rio,
têm filhos e um cachorro.

Poucos homens
conhecerão meus versos.

E o que direi a esses homens
nos meus versos?

Que também bebo café?
Que tenho saudade de casa?
Que há noites em que fico sem dormir?

Quem sabe, em vez de poemas,
talvez melhor seja
telefonar a cada um desses homens.

Há algo na poesia
que não se pode contar?

Aguardo respostas
para ajudar a rimar.

 

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Sérgio Queiroz de Medeiros – Mossoroense-RN, 1981. Autor de “Um lugar azul” (2009), “Para ler na chuva” (2012). O poema acima faz parte do livro “Guardados”, publicado pela Sarau das Letras, em 2019. Um blog: umlugarazul.

ESPAÇOS EM BRANCO, de Tânia Du Bois

http://projetopassofundo.com.br/

Espaços em branco, de Tânia Du Bois, 2019. Livro ousado e bem cuidado, elegante, como os outros tantos trabalhos da autora. Belamente ilustrado pelo poeta e contista Pedro Du Bois.

Por ler a palavra “microcontos” na abertura, imaginei o já visto noutros autores, uma história de umas cinco, seis linhas, breve, condensada, como o “micro” sugere. Porém, Tânia radicalizou ainda mais a ideia, o que me surpreendeu. Cada conto, ainda mais micro, dá-se com um título e uma frase, cabendo ao leitor/leitora permitir-se seguir o dito, imaginar e, até se quiser, reunir tudo na cabeça, como se as sentenças fossem pássaros voejando, lá e cá, mostrando, em cada ida ou vinda, a paisagem que se abre quando olhamos e mudamos a direção, o foco, o interesse. Lembrou-me, pois, os pedaços de prosa e versos agudos que selecionamos de contos, romances e poemas, além, obviamente, de letras de música, sugestões da internet, quotes, ditados fixados em muros e outros espaços. As ilustração do Pedro Du Bois completam o trabalho.

Para um observador menos atento, o projeto, a talvez insinuar pressa, dada a brevidade de um micro tão micro (uma frase por vez), talvez soe a alguns como sendo isso mesmo, o que não condiz com a verdade, ao menos a verdade que enxergo. A frase, cada uma, nos intervala, causa-nos ainda mais silêncio (reflexão), pausa. E nós, ali, olhando aquelas paisagens, aquelas sentenças, o que pensamos? Em como nos toca, como se nos puséssemos num exercício de observar em redor do dito, além, obviamente da entranha escondida, um segredo, uma sutileza.

Três exemplos:

AMAR

De tanto amar se deixou abismar.

SORTE

Vestiu saia branca e curta; a música dizia "vesti azul".

Sua sorte não mudou.

LIVRO

 Leu os versos em dez prestações.

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SERVIÇO:

Espaços em branco: microncontos

Tânia Du Bois

Projeto Passo Fundo (2019)

Link: projetopassofundo

Tania Du Bois – Residente em Balneário Camboriu, SC. Pedagoga, articulista e cronista. Autora de: O Exercício das Vozes"; Amantes nas entrelinhas; O eco dos objetos; Comércio de ilusões; Autópsia do invisível; Vidas desamarradas; Arte em movimento; Entrelaços; A linguagem da diferença, etc. Onde encontra-la: Recanto das Letras [tâniadubois], Letras et cetera [nanquin]; Projeto Passo Fundo [projetopassofundo]

BASTANTE

Basta

- no arremedo improcedente
  das ausências me apresento
  à luta: ponto

sou o novo soldado
engajado em guerras
vespertinas: compro

repentinamente a hora cheia
avisa sobre o corpo: velho

a mecânica do mundo estraçalha o sono
o aviso na porta indica a saída

basto em mim mesmo
que essa luta não é minha.

 (Pedro Du Bois, inédito) 

│Autor: Pedro Du Bois

│Do blog do autor: http://pedrodubois.blogspot.com

OUTONO

Tarde pintada
Por não sei que pintor.
Nunca vi tanta cor...
Tão colorida!
Se é de morte ou de vida,
Não é comigo.
Eu, simplesmente, digo
Que há tanta fantasia
Neste dia,
Que o mundo me parece
Vestido por ciganas adivinhas,
E que gosto de o ver, e me apetece
Ter folhas, como as vinhas.

(16 setembro 1966)

│ MIGUEL TORGA, in DIÁRIO X (Coimbra, 1968), in DIÁRIO IX-XI (Dom Quixote, 2011)

│Fotografia ©JNS_Vinha_Douro_Vinhateiro

│Fonte: Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen

O LUGAR DA CASA

Uma casa que fosse um areal
deserto; que nem casa fosse;
só um lugar
onde o lume foi aceso, e à sua roda
se sentou a alegria; e aqueceu
as mãos; e partiu porque tinha
um destino; coisa simples
e pouca, mas destino:
crescer como árvore, resistir
ao vento, ao rigor da invernia,
e certa manhã sentir os passos
de abril
ou, quem sabe?, a floração
dos ramos, que pareciam
secos, e de novo estremecem
com o repentino canto da cotovia.

│EUGÉNIO DE ANDRADE, in O SAL DA LÍNGUA, PRECEDIDO DE TRINTA POEMAS (APE, 2001), in POESIA (Modo de Ler, 2011)

│Óleo s/ tela: About time, ©Eva Ryn Johannissen (Suécia) 

│Fonte: Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen

SEM OUTRO INTUÍTO

Atirávamos pedras
à água para o silêncio vir à tona.
O mundo, que os sentidos tonificam,
surgia-nos então todo enterrado
na nossa própria carne, envolto
por vezes em ferozes transparências
que as pedras acirravam
sem outro intuito além do de extraírem
às águas o silêncio que as unia.
 
│ LUÍS MIGUEL NAVA, in VULCÃO (Quetzal Editores, 1996); in POESIA (Assírio & Alvim, 2020)
│Fonte: Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen 

 │Fotografia ©Adriano Basto

MEDO

Aquela estranha sensação,
às cinco da tarde,
a casa quase vazia,
você só,
um café na cozinha,
todos os sons brotando singularmente,
o vento nas cortinas,
um pássaro que,

de repente,

para de cantar,
a campainha muda,
também mudas as casas da vizinhança,
nem cachorro,

nem carteiro,
muito menos o caminhão de gás
ou o entregador de água mineral,
menos ainda polícia e sirene
ou o que o valha,
nada de nada,
só você e um sisudo relógio de parede.

Sem mais,
sem que ninguém ligue,
a TV ressoa, lá de cima,
do quarto último,
algum jingle com voz de criança.

│Autor: Webston Moura│

│Imagem: Sem Título, de Lee Bontecou

LIBERDADE

Fragment de Liberté - Jacques Hérold

Se apenas uma janela
onde paredes impedem,
liberdade,

ainda que pouca,
é alimento requerido.
Como a nesga de luz
clareando o calabouço
ou a pequena palavra
de um homem que se levanta.

Vai-se um barco,

só e devagar,
na água mansa.
     Não assusta,

     não conquista,
     não toma,

     não guarda,

     não deturpa
     − apenas atravessa.

Liberdade, ainda que só um fio:
a lua jorrando mansamente seu azul
sobre o carnaubal.

│Autor: Webston Moura│

ENFIM, O SOL

The Sun - Ravi Bedi

Levanto-me num dia comum,
vou ao quintal: o sol, sinto-o
e, de repente, penso ser este o
ente mais antigo que posso tocar.
Do que me vem à mão, se assim o posso,
o sol, que já aí se espraia desde há muito,
é um velho de velhice extrema,
com olhar silencioso e voraz
sobre o que a Vida lhe dispõe.

Que de mais estranho poderia
senão aperceber-me de minha
tão entranhada cegueira,
a ponto de, só hoje, nesta geral manhã,
ter me dado conta do sol,
este que pulveriza o trigo e o cão,
o vento e a solidão, o rio e a cidade?

│Autor: Webston Moura│

CONFISSÃO QUASE PUERIL AO SOM DE ENTUSIASMADOS PARDAIS

De vez que poemas são pássaros,
no dizer doutro poeta,
aquele de alma brincante,
dou-me a escrever,
ainda que iludido
de voos que pouco ou nada
causem ao mundo.

Seria pior não fazê-lo,
dada a tristeza de ser, então, calada voz

e mais ainda me reduzir a uma triste peça
deste engrenagem que é a vida
do jeito que e humanidade me legou.

Que me resta,
eu que gosto de música,
mas não de festa,
senão este pouco falar,
alento certo para caminho errante?

 │Autor: Webston Moura│