Destinos

Na pradaria,

entre escaramuças e carreiras,

brincam e coexistem

─ em (quase) confraria ─

os filhos do vaqueiro e nossas crias.

Olho-os com exultação,

e certamente inquieto:

O porvir,

para ambos,

será leve?

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# Poema constante de "Ruminar" (Sarau das Letras, 2015)

│Autor: David de Medeiros Leite│

TU NÃO OUVES DEBUSSY

Tu não ouves Debussy.

Da torre em que te encastelas,

palavra por palavra,

todas maldizentes,

nada há que seja ouvidos.

E sei que a roupa que vestes,

transida de dor,

extensão da tua pele,

diz de barcos que não voltaram;

sangra, por suas cores em fuga,

os amores de nunca.

Sim, tu não ouves sequer

o próprio coração,

o resto de pulso

que te cabe

da parca alegria de um ainda.

Quando muito, resíduos de um rosto

que se bate ao espelho  e chora:

a imagem arvorada e sumidoura

dos que não ouvem Debussy.

│Autor: Webston Moura│

ASTARTE (ISHTAR)

Não és Moira Harpia

nem Sereia Esfinge

não és e não finges

            e me sevicias

(Quem sabe destarte

sejas antes Vênus

(o púbis pequeno)

ou ainda Astarte?)

Belzebu não és

Baal Belial

não és bem um Mal

           e estou a teus pés

(Talvez (que sei?) nada

de claro de certo

declaro (decerto?)

seres Bruxa (ou?) Fada)

Não és Eloim

sequer Macabeus

não és Anjo deus
          e habitas em mim

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# POEMA CONSTANTE DE "Girândola" (Editora Substânsia, 2015)

│Autor: O Poeta de Meia-Tigela│

Litorais

Coisas feitas de água:

Os peixes, as conchas, o sal,

A sede, o suor e o cais...

E além das águas, há mais:

A lua que brilha nas vagas

E o mar sem par e sem paz.

Coisas feitas de vento:

O Braço da hélice e a duna,

Nuvem, ondas, coqueirais,

Folhas, velas, pardais;

Depois, os voos desfeitos,

As coisas de nunca mais.

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# Poema constante de Canto Aceso (Expressão Gráfica e Editora, 2015)

│Autor: Carlos Nóbrega│

UM DIA SÓ

Um dia só, desabitado:

remoído e refeito o usual,
améns ao infinito.

Ver os cabelos adentrar o grisalho;

percorrer a insânia do símile

ao que, furta-cor, não chega a ser

mais que um órfão.

A cal sempre nula na cor branca,

que é sua natureza inalterável,

nudez exposta à luz,
a tudo percorre.

E nada há que, explodindo,

substancie-se em beijo,

tampouco arranhe uma leiva.

│Autor: Webston Moura│

Eco

Vagas são as promessas e ao longe,

muito longe, uma estrela.

Cruel foi sempre o seu fulgor:

sonâmbulas cidades, ruas íngremes,

passos que dei sem onde.

Era esse o meu reino e era talvez essa

a voz da própria lua.

Aí ficou gravada a minha sede.

Aí deixei que o fogo me beijasse

pela primeira vez.

Agora tenho as mãos vazias,

regresso e sei que nada me pertence

─ nenhum gesto do céu ou da terra.

Apenas o rumor de breves sombras

e um nome já incerto que por mágoa

não consigo esquecer.

│Autor: Fernando Pinto do Amaral│