UMA PEQUENA ROSA DE QUELUZ

Amor,

este cais de setembro a sol

onde a tarde me põe aos ventos.

Olho os teus olhos
(yeux papillon),
luz negra no horizonte
de continentes tranquilos.

Quero a liberdade dos bichos,
acordar orvalho, cavalgar raios,
dispor de espaços

                         vazios.

Ao canto da página, tua escrita:
as fadas existem; estrelas, eu as leio.
Depois, fecha os olhos e respira.
Da rua, pão e outros cheiros.
Uma sereia sobre uma rocha.
As ondas arremetem. Espuma.
Vinho, corpo, ira.
Que os Visigodos não nos encontrem!

│Autor: Webston Moura│

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ESTA INCONVENIÊNCIA CONTRA A ROTINA

Tudo é interino, inclusive nós.

Esta noite passa; a lembrança, talvez.

O perfume no lenço; o vento, perfeito.

João Bosco canta Desenho de Giz.

As luzes, laranjas mornas no topo dos postes,

exibem o véu úmido de uma quase-neblina.

Dizem que, lá fora, um povo se debate, e é verdade.

Mas, pausa que o sonho requer,

o amor é esta inconveniência contra a rotina.

O homem é pouco; o tempo, idem.

Olha o rouxinol desenhando lilases na lua!

│Autor: Webston Moura│

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UMA GRINALDA NO AR

O dia exibe um deserto:

areia e pedra, infinitamente.

O céu, nudez azul.

Olhos nos faltam à sua magnitude.

Solitário é o peregrino.

Longe, cidade vazia,

rastro de parda criatura,

uma ilha depois de todos os fins.

A palavra que a isto descreve,

um arame estendido num zênite.

Dois antônimos pássaros

e toda a luz demasiada.

Uma grinalda no ar,

bailarina e veleiro.

│Autor: Webston Moura│

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