A espera

Até a esperança

a gente espera.

Espera-se o sol,

espera-se a lua,

as estrelas,

a rosa se abrir.

a raiva sumir,

o ônibus passar

e o povo subir.

É muita espera.

Tem o médico,

o exame,

o horário do programa,

o telefone tocar,

o frio passar

e o amor chegar.

Mas, um dia,

até a morte

a gente espera.

Melhor vir de surpresa,

nada de espera.

Só viver

e deixar tudo

acontecer.

│Autora: Maria Dona│

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Maria Dona, desde sempre Doninha, nasceu em Pau dos Ferros (RN), em 1945. Foi aluna interna do Patronato Alfredo Fernandes, na época em que os pais ainda residiam na zona rural, e fez parte da primeira turma do Ginásio 4 de Setembro e do Curso Normal de Pau dos Ferros. Depois, estudou Pedagogia na Universidade Estadual do Rio Grande do Norte – UERN – Mossoró, tendo sido presidente da República Universitária. Trabalhou como coordenadora pedagógica em Mossoró, enquanto servidora da Secretaria Estadual de Educação. Em 1998, quando se aposentou, passou a morar em Natal. É esposa de Durval e mãe de Anna Cecília, Sérgio e Mara Regina, além de ser dona de um jardim com roseiras. Seu passatempo predileto é ler e escrever. Participa do grupo de canto Unidos em Cristo e do coral feminino Santa Cecília. Desde muito tempo tem escrito, mas só agora, com o incentivo e o apoio dos filhos, publica o seu primeiro livro.

DENSIDADE

Consistência expressa

na palavra liberdade.

Em silêncio, disponho do trânsito

                                   em meu corpo:

                                     o sangue que, 
                                                    livre,
                                                circula.

Mas, não apenas.

Navegam-me cavalos

advindos de tardes

em que, longe, ia-me.

      Ali, no ar, mar em brisa,

      avencas e álamos rumo

      ao nome incógnito da mulher.

      Ali, no ar, o brando dorso do sol

      a derrear-se na face avistada,

      e que eu, sem mais,

      como quem conjuga simplicidades,

      chamava de mundo.

Em silêncio, disponho

do trânsito, essa música

de perfeita eletricidade,

corpo no presente,

densidade para além do tédio.

Exerço o meu poder,

consistência expressa

na palavra liberdade.

│Autor: Webston Moura│

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AQUÁRIO

No que tem de belo,

os aquários:

pérolas flutuando.

Em câmera lenta, chega à piscina.

Para e retira o roupão branco.

O corpo ─ e não um esboço ─ surge:

um biquíni passando

por trás da pilastra

até o outro lado,

enquanto seu olhar,

em ré,

observa (o que?).

Devagar, decidida e delicada,

desce até a água chegar à altura

da cintura, um pouco mais,

um borrão, braçadas leves,

corta para o fundo

azul, azul, azul, azul, azul.

Seus olhos, melancolia feliz,

são, em avelã, o furta-cor

na timidez discreta

dos castanhos meus.

Em que língua,

com a devida musica,

cantar-se-ia aquário

senão na sua?

│Autor: Webston Moura│

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A ALGAROBEIRA

Dá-se bem com a rudeza

da terra em que se ergue.

Rudeza da pouca água

com que vive e não padece.

Entre severos, acresce

de força sua beleza.

Austera, sua imagem;

seu fruto, uma vargem doce

com que o boi se abastece.

Dizem dela: estrangeira

que aqui se assentou,

como se fora daqui

sua nascença de sempre,

tal se nota em seu destino

o nordestino vigor,

o mesmo do lavrador,

aquele que conhecemos

por um nome mui comum

(Antonio, Pedro, Clemente

─ homem de sol e labor).

Algarobeira, seu nome.

E é preciso guarda-lo

vivo e direto na árvore

bem mais que nos dicionários.

│Autor: Webston Moura│

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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PARA QUE FECHES OS OLHOS

Escrevia contos e os guardava. Tinha um sonho recorrente: após dois copos de vinho, dirigia um carro numa estrada deserta e no passado, 1976. No toca-fitas, ouvia: tua presença é uma gota de orvalho que o sol evapora. E a estrada não se acabava; parte por parte, as linhas do meio dividindo a pista, sequência repetida, mas não enfadonha. Lembrava, mas não sabia o porquê de chamar de lembrança a isto: Fechar os olhos. Ouvir as sibilas (descobri-las), como quem, relva sob relva, solo sob solo, desencava o canto, aquele da súmula dos olhares. O vinho, o motor discreto, a noite, ninguém na estrada, viajar, 1976. Escrevia contos. Havia um sobre uma cidade perdida, um lugar mais para a lenda que para a história. Nunca o terminava. Não era a intenção. A travessia, sim, o era. Sempre estar ali com aquela estória, pesquisar em diferentes fontes e conseguir detalhes que pudesse incorporar ao relato. No meio da madrugada, parar e ficar olhando o calhamaço de folhas preenchidas, silêncio. Da janela, a nudez que da rua se expunha. A cidade, o vazio. Gostava daquilo. Ausência e nostalgia. Duração.

[Para ler, ilha que se encontra num fechar

de olhos, selos espalhados sobre a cama,

escaninhos raros, traz à mão o trotar

de raros cavalos e, tons acima,

areias brancas de uma praia

jamais encontrada senão por secretos alfabetos.]

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NOTAS:

1. A citação "Tua presença é uma gota de orvalho que o sol evapora" trata-se do primeiro verso de "Tua Presença", composição de Maurício Duboc e Carlos Cola.

2. O mais, posto em itálico, são trechos de outros escritos do Webston Moura.

3. Em 1976, que houve?

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│Autor: Webston Moura│

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RESTAR ÍNTEGRO

Em seu perfeito estado,

um círculo.

Pôr-se ausente a pino,

desmundar-se.

Habitar a penúria,

o zero da cabeça.

Silenciar, escutar

e retornar à primeira água.

Caso um peixe borbulhe sua sentença,

deixa-lo ser: seu reflexo desparecerá.

Na pausa, nada inibir.

Respirar o vago, o limpo, o livre.

Esvaziar-se.

Restar íntegro

e deserto:

abrir-se à luz.

│Autor: Webston Moura│

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