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terça-feira, 14 de janeiro de 2020

O MAMOEIRO MORTO


Com um facão cortei o mamoeiro morto.
Saiu, abrupta, de seu caule oco, uma água,
estranha água aquela, esbranquiçada,
resto de seiva perdida,
que a terra haveria de sorver.

Eu tinha doze anos e um carneiro branco:
as coisas decadentes não cabiam em meu mundo.
Por isso, a imagem última do mamoeiro me amedrontou,
ao passo que também me comoveu não poder tomá-lo nas mãos
e sarar alguma ferida sua, trazê-lo de volta ao verde.

Estranho dizer, talvez, mas o mamoeiro, aquele, ainda que árvore,
era meu amigo, como o carneiro que, adiante, eu também perderia.



│Poema da Série “Árvores” – Autor: Webston Moura│


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sábado, 28 de julho de 2018

O Tamarindeiro



Tamarindo, o fruto




Velho, mas ainda forte,
dando sombra e algum fruto,
resistindo às chuvas,
pairando no silêncio,
pouso breve de algum viajante,
o tamarindeiro.

Em seu caule,
dois nomes cicatrizados
e unidos só neste enquanto,
que as pessoas não deram a mesma sorte.

De seiva escorrida e pedrada,
uma declaração que se pôs em não:
Te amo....


│Poema da Série “Árvores” – Autor: Webston Moura│

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Webston Moura
, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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quarta-feira, 1 de março de 2017

GOIABEIRA



É uma goiabeira pequena, lá no fundo do quintal.
Solitária de outras fruteiras, só de quase tudo.
Construiu sua vida, independente das vicissitudes.
Deu frutos comuns, sombra pouca, só o que lhe coube.
Está findando-se, nobre e simples.

Psidium guajava, seu nome oficial, como o de seu fruto.
Mas, para os passarinhos, o ótimo e rápido pouso,
um ruge-ruge suave, um entra-e-sai sob a luz mutante das horas.

Sua voz é (convém-me ser, em minha limitação) o que meus olhos
e os meus outros sentidos podem captar de seu silêncio arbóreo.
E bem conversamos nesses anos todos, de inverno a inverno.
Nem nos apercebemos da idade passando.

E cá estamos: outra noite em que a vejo dormir sob a lua,
uma criança que não pude ter nos braços, mas muito direto na alma.


│Poema da Série “Árvores” – Autor: Webston Moura│

FLAMBOYANT



As casas com sobra de terreno à frente,
a fazer as vezes de jardim, embora não,
tinham nichos de natureza.
Alegre e forte, algum pé de flamboiã,
com o vermelho ao alto, fulgindo.

Veio de Madagascar nalgum remoto dia,
de modo direto ou por viés de desviado contrabando.
Árvore acentuada de paz, especialmente assim.
Ou, se me cabe, digo deste modo como sinto,
árvore da infância, dentre outras tantas,
perpétua ternura da genuína meninice.

Nunca lhe direi “Delonix regia”, nome sisudo que é.
Encontrando-a por aí, numa rua ou noutro lugar,
apenas lhe serei amigo, sem precisar dizer palavra.
E nos entenderemos nesta linguagem particular.


│Poema da Série “Árvores” – Autor: Webston Moura│

O MAMOEIRO

Todas as casas tinham mamoeiros, assim procede dizer.
E hoje não mais os vejo; não há mais quintais.
Frágil, um tronco que se abate fácil a golpes quaisquer.
De seus galhos, uma flauta que um dia vi meu avô engenhar.
Suas folhas caindo, de quando em quando, secando-se tal papel.
E sua virilidade resistente ao vento.

Não se pode, por frutos dispostos em supermercados,
saber da árvore em si, que esta relação liga-se ao todo.
Há que se colocar em marcha para algum refúgio,
onde uma senhora de ervas e fogão a lenha,
mãe a avó de uns tantos, tenha se dado a plantá-la.
Avistar-se-á, é bem certo, algum pássaro colhendo o mel,
a polpa que se pode ao fruto de entranhas amarelas
e sementes negras, elegantes capsulas.


│Poema da Série “Árvores” – Autor: Webston Moura│

quarta-feira, 25 de maio de 2016

A ALGAROBEIRA




Dá-se bem com a rudeza

da terra em que se ergue.
Rudeza da pouca água
com que vive e não padece.
Entre severos, acresce
de força sua beleza.
Austera, sua imagem;
seu fruto, uma vargem doce
com que o boi se abastece.
Dizem dela: estrangeira
que aqui se assentou,
como se fora daqui
sua nascença de sempre,
tal se nota em seu destino
o nordestino vigor,
o mesmo do lavrador,
aquele que conhecemos
por um nome mui comum
(Antonio, Pedro, Clemente
─ homem de sol e labor).

Algarobeira, seu nome.
E é preciso guarda-lo
vivo e direto na árvore
bem mais que nos dicionários.


│Autor: Webston Moura


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Webston Moura
, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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