Árido

O meu verso ─ pouquíssimo importa,

A vida sim importa.

As carnaubeiras dão asteriscos verdes

           ao ar ido,

sem nunca me terem lido.

Árido não será isto:

           a solidão de uma planta

numa paisagem rude.

Áridos serão meus versos

             que nunca produzem palmas.

Todos vivem.

Poetas resumem

E é só isso o que eles fazem.

│Autor: Carlos Nóbrega│

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Carlos Nóbrega é natural de Fortaleza-CE. Poeta dotado de imensa sensibilidade e bom humor, além de muita sutileza, é autor de: A Sono Solto; Outros Poemas (I Prêmio Osmundo Pontes/Academia Cearense de Letras); Breviário (Prêmio Estado de Minas de Cultura); Árvore de Manivelas; A grande peleja eletrônica (com Orlando Queiroz); O quanto sou; 8Verbetes (I Prêmio Nacional Gerardo de Melo Mourão/Ideal Clube – Menção Honrosa); Lápis Branco. O presente poema consta de Canto Aceso. Nóbrega faz d’Os Poetas de Quinta [http://poetasdequinta.blogspot.com.br/].

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O QUE SEI DE COR

Sou do sertão, mas cresci na cidade.

Fui me sabendo por carnaúbas,

mas também por Olho Vivo e Faro Fino.

Sou a fronteira que atravessou os rios do tempo

e que, depois de todos os reveses,

deseja apenas paz.

E sei que paz não é um apenas.

Não tenho vergonha de ser nostálgico.

Não me incomodam os “críticos”

(Vestidos de latim ou de molotov,

não sabem sentir à altura de nenhuma alma).

Sou do sertão, mas cresci na cidade

(Cidade do interior).

Lembro-me dos parques de diversão.

Nas radiadoras, ouvia-se:

“Esta é a última canção que eu faço pra você”.

E as mocinhas paqueravam, leves e risonhas.

E os rapazes, igualmente vestidos de simplicidade

                                                                      e inocência.

(Eu era feliz e não sabia)

Sou de um mundo que morreu,

quer dizer, minha alma mais criança

o sabe, o sente e o vive, só ela.

E, se tudo for ilusão,

quero as mais bonitas, sempre!

Ao meu redor, dizem que progredimos.

Mas desconfio da propaganda.

Aprendi isso com Olho Vivo e Faro Fino.

O que melhor sei, sei de cor,

ou seja, de coração.

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│Autor: Webston Moura│

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A MOÇA DE MANNHEIM

Tarde.

Acácias pra lá e pra cá.

No terreno ao lado

patos e galinhas.

O carteiro, de repente,

um pequeno envelope.

Dentro, um cartão

(um recorte urbano,

uma moça e seu sorriso).

E a mensagem dizia:

Não moro no Rio,

sou viajante do mundo.

Felicidades!

Acostumado a cheirar papéis,

tomei o envelope mais o cartão

e os cheirei.

Assim, procuramos pelas pessoas,

pelas suas trilhas.

Ainda animais, embora enternecidos,

farejamos.

E ninguém reduza o cheiro dos papéis

a alguma coisa numa cadeia de carbono.

A moça de Mannheim não merece esse tratamento.

OUTROSSIM - Ao longo do tempo e o que as cervejas empossam. As travessias feitas e outras por chegar. O dia que está nascendo na cidade talvez. As palavras que nunca mais gostaria de ver nos sentidos viciados em que estão empregadas pelos gentios ─ esquecê-las. E, quem sabe, mais tarde há de chover. Olhos fechados, um cais com uma moça de branco acenando um lenço, onde se lê o tempo é uma oferta sem devolução. Elishebha, sua raiz. Beija-me, agora!

│Autor: Webston Moura│

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