UM HOMEM NO ESCURO

Plano aberto:

pontos de luz pela cidade.
Um beco.

Um homem caminha só.

Não se sabe seu nome

ou se desposou uma Evelyn

numa quarta-feira de verão.

Sabe-se que ele segue,

passos apressados,

sumindo-se com seu corpo

e seus sonhos,

se ainda os tem,

se é que algum dia os teve.

Solidão.

Uma folha de jornal,

presa à ferragem de uma usina,

estampa o que já é ontem.

E é natal.

│Autor: Webston Moura│

ALDEBARÃ VISTA PELA PRIMEIRA VEZ

Sabem-me pássaros

no trânsito desta varanda.

Sei-lhes a travessia que,

mesmo em seu todo secreta,

está-me paraíso de signos.

E o denso é a emoção que sinto:

rio suave ante um tanger de cabras

nalgum entardecer de uma aldeia

cujo nome supõe raras gemas

e ócios de um tempo sem relógios.

Pronunciam-me âmbar de entalhe feminino,

tal ao que (voz a mais acima) diria afável:

Paco de Lucía em todo frescor.

Não quero o mundo, este do perde-ganha.

Quero o trigo no estalo mais certo sob o sol.

E direi vezes tantas meus olhos fechados,

que minha boca, um sim a pico, agora sorri.

Zé

Havia sempre o velho,

a partir das cinco da tarde,

à calçada, cadeira posta,

cabelos encanecidos,

olhar de sem-espanto,

como a contar apenas

a passagem daquela hora

em que seu pouco de senhorio

se assenhorava de apenas estar.

Até o dia de nunca mais,

onde se passou a contar

o tempo provido somente

do cachorro que antes havia

em redor do velho,

silente bicho de olhos

agora ainda mais aguados

(ou seriam secos?)

Na pequena sala,

a imagem do Sagrado Coração de Jesus

e um encontro de pequenos sons

vindos de onde não mais havia um velho,

mas só seu nome

(que era mínimo como a vila

que ajudara a construir): Zé.

│Autor: Webston Moura│

MAIS ALÉM DO ALTAR DOS CORDEIROS

Não nascemos para o massacre.

Não é aí que reside a centelha forte.

O livro dos livros

destes senhores que erguem estas torres

                                (pedra imensa alteada)

não pode ser lido sob esse (signo) deserto.

O chão antigo dos dias sob o sol,

mais além do altar dos cordeiros

e dos primogênitos

é habitação das heras e dos sândalos,

do trigo e da erva-sem-nome ─

essa a que o homem dará cultivo:

com elas ervará os ares

odorados do sangue incendiado

que sobe ao deus

                       (decrépito signo deserto)

dos senhores que erguem torres

contra os céus das manhãs.

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# Poema constante de "Aridez lavrada pela carne disto" (Confraria do Vento, 2015)

│Autor: Dércio Braúna│

NAU, SINAL E CHIAROSCURO

Percorro os escuros da língua

em que me falo, articulações

que consigo, embora fugidias

                                   me sejam:

pérolas de ar.

Escondo-me da língua solta,

                 mundo-sem-devir,

                soslaio indesejado,

queda.

Percorro o corpo da mulher

que há de sempre,

e bemvindamente,

apagar-me

dentro da sua

gravidade.

(De olhos fechados, pronuncie delícia!)

Palavra: aparecer-desaparecer;

o pé descrevendo um arco na areia;

risco rente a hermoso, com
I do not know por sempre.

│Autor: Webston Moura│

A ILHA

A ilha oportuniza

águas. A força vulcaniza

e destroça terras abaladas.

   No recomeço de pássaros

   e parasitas. Depósito de ventos.

        A doença trazida em barcos

       no surdo rumor de motores

       desligados. Floresce a ilha

       em terras cobiçadas:

          homens peixes insetos

          pássaros disputam convivências.

Toda ilha comporta ninhos entrelaçados.

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# Poema constante de "O livro infindável e outros poemas" (Sarau das Letras, 2015)

# Pedro Du Bois consta de outros posts deste blog (vide arquivo na barra lateral) e mantém um blog próprio [http://pedrodubois.blogspot.com.br/].