ANOTAÇÃO ANTIGA

quando a noite

com seu eterno e sutil silêncio descer

repousarei sob a consciência

breve

meus olhos irão se desvanecer, breve

em pálpebras inertes...

― a minha mente vagará em outras dimensões

disperso

ficará anotado em meu diário:

― meu dia não foi em vão, amanhã serei outro tempo

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# Poema constante de AS CORES DO TEMPO (Calibán, 2007)

│Majela Colares│

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DOIS POEMAS DE DÉRCIO BRAÚNA

PEQUENOS DEUSES

Repara na tarde que te guarda (na vida

que te escapa, cada polegada por

segundo): o que nela não é senão essa

confusa distribuição de seda e péssimo?[18]

Vês aquelas crianças: contra a púrpura

da tarde, sobre suas velhas bicicletas

(como pequenos deuses em aparição),

não dirias que todo futuro será fabuloso?

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O CREPÚSCULO POR SOBRE AS COISAS

Mas as nuvens alaranjadas do crepúsculo

douram todas as coisas com o encanto da

nostalgia; até mesmo a guilhotina,[19] até

mesmo essas futuras bestas que, sobre

suas idílicas bicicletas, não imaginam

(poderiam?) a esplêndida atrocidade

que suas pequeninas mãos guardam. ―
Eis o milagre sumário das coisas.

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NOTAS (Conforme enumeradas no próprio livro, Metal sem Húmus):

18. CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE, Claro enigma – “Contemplação no banco” (Rio de Janeiro: Record, 2006, p. 38).

19. MILAN KUNDERA, A insustentável leveza do ser (São Paulo: Companhia das Letras, 1999, p. 10).

# Poemas constantes de Metal sem Húmus (7Letras)

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VOLTAR AO SOPRO

“Tudo isto para brilhar um instante,
apenas, para ser lançado ao vento,
— por fidelidade à obscura semente,
ao que vem, na rotação da eternidade.”

- Cecília Meireles, em “Primavera”

Nada que não seja isto:

diante dos girassóis,

encher-me de amarelos,

com o horizonte ao fundo,

o azul em que dança
a imagem de um pássaro

                                    que,

                    por longe,

não diviso.

Nada que não seja isto:

abrir o livro da tarde

(em verdade, abrir-me),

para receber a luz

que do pássaro aos girassóis

a tudo repleta e aviva.

Nada que não seja estar

com estas inflorescências.

Longe de toda insalubridade,

poder voltar ao sopro.

│Autor: Webston Moura│

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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OS DIAMANTES DE SERRA LEOA

suas arestas são gumes:

não de cortar epiderme, mão nua;

são gumes que cortam antes

          (no haver entre a mão e a pedra),

cortam no instante estrito

          (à guisa do feitio de um cão

           lançando-se à espoleta)

em que o olho

se desaba sobre a esquálida arquitetura

dos meninos mineiros,

         seus apanhadores

                   (que trazem a infância

         tão perdida ―

                    funda ―

         quanto a conta dos mortos

         ficados sob terra

         gritando às oiças dos vivos).

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# Constante de A Selvagem Língua do Coração das Coisas (Realce, 2005)

│Autor: Dércio Braúna│

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O santuário

Entro no teu corpo

branco santuário

de cal e camélia

o porto que abriga

a nau insensata

e sombra de espiga

no chão do verão.

No teu corpo encontro

a âncora da vida

achada e perdida

no Mar Oceano

o cheiro de estrume

guardado no estábulo

o longo sol pálido

que nos ilumina

como um candelabro

que jamais se apaga

no final da festa

de arquejo e desejo

quando só nos resta

a sobra das almas
saliva e sobejo na escuridão.

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# Constante de Cem poemas de amor (Escrituras Editora, 2004).

│Autor: Lêdo Ivo│

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A BARCA DAS SONHAÇÕES

I.

Há de ser mais bonito o mar que nunca vi ―

essa pátria que é a minha!:

nunca pude mesmo

ir-me destas singelezas

(espoletas do ínfimo, diria um fazedor de amanhecer).

Eu, neste tempo presente,

vivo é porque anda esta mão minha

por desassentar a crueza da luz

sobre a sofrência em que vamos

uns irmãos com os outros

e a mudá-la em cor de tingir poesia.

Mesmo pegado do pouco delírio que lhe vou a dar,

meu verbo navega

(pobrezito na barca sua em que vai)

para além da tristência de agora-aqui.

II.

É-me um estranho solo este

dos homens desconstrutores das sonhações ―

desaceito a veemência de suas arcarias;

bebo-me nas coisas por outra ordem.

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# Constante de A Selvagem Língua do Coração das Coisas (Realce, 2005)

│Autor: Dércio Braúna│

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