EM OLHOS DE ARDÓSIA

Do sertão, infinita noite:

açafroada lua ressoando azul;

o silêncio viril em que um pássaro

─ anjo de cobre, olhos de ardósia ─

enovela-se no ar (orvalho suspenso)    

e canta num triz sua voz de aviso

passo por aqui e chamo aos vivos.

Um menino anda

na estrada poeirenta.

Quem vem lá?

Um sem-nome, um vulto.

Quiçá um dia se saiba

do que lhe ocorre

entranhas adentro,

sua força medida

em cada pulso,

seus olhares ternos

para a estrelas,

e este dia ido

em olhos de ardósia.

│Autor: Webston Moura│

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PESSOA

Frágil, surgia.

Vitis vinifera.

Tão forte!

Assustada, carecia de abraços.

Não queria pensar, medir, saber.

Desapareça, cabeça, desapareça!

Assim é o corpo quando só,

quando dor: todo humano.

Assim é o humano.

Assustada, queria apenas sumir-se do presente;

depositar-se, tranquila, nalguma longinquidade.

Por isso e gradual, o vinho.

E o sofá diante da janela.

(Cor de trigo, dócil, a tarde).

Silêncio.

Dentro do abraço,

fora do mundo,

desassustava-se.

E o vinho já lhe corava os olhos.

Seu corpo, lar, canção, deserto.

│Autor: Webston Moura│

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Actinidia deliciosa

Perca-se o relógio

no fastio de sua rotina.

Sim, estou feliz!

Mares ressoam horizonte além.

Compreendo o abajur,

melhor dizendo,

esta luz convidativa

que esconde e revela um corpo.

Forte é o coração quando deseja.

E se os olhos acolhem

─ brisa fagueira, carruagem de filme ─,

diz-se desta alegria chamar-se amor,

termo com que se nomina o ser e o sentir

                                                     ensolarados.

É de ordem intima esta festa.

Fora do index das coisas que padecem,

é vida demorada no abrir-se de uma fenda,

um estalo revigorante de supremo sumo.

Sim, imagino que o transeunte me estranhe.

Mas, perdoa-me, que estou na praia doutro país!

E meus olhos não veem senão a exata beleza.

Não posso permitir-me sobressaltos,

tampouco assombradas hesitações.

Vou fechar os olhos e pular.

│Autor: Webston Moura│

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