EU QUERIA FUGIR PARA ANTJE TRAUE

É fim de ano: o zodíaco

          aponta o indistinto,

  a caminhada à margem,

      oscilações nos mapas,

       malmequeres bravos.

Fechar-se-á um ciclo

e os dias serão tão inéditos

                           quanto não:

amanhã, como sói,

estaremos cansados

e sumários

em nossas rotinas,

depois de tudo.

Ainda assim, que nos custa

reabrir os cadernos e dar sinal

a Pegasus e a Cygnus?

Sim, sou otimista,

mas estou cansado:

é muita fala no meio da rua.

Eu queria fugir para Antje Traue.

│Autor: Webston Moura│

ISABELLE

Num talvez de um instante,

um peixe sobre um incerto,

calhaus na margem de um rio,

ocres em grãos de quartzo,

ariscos apriscos brumosos,

outonos engenhados.

Giro do tempo,

teus olhos,

brisa,

borboleta,

mãos que,

movendo o ar,

orvalham-se.

Cabelos,

ondas,

doiros,

lábios que,

movendo-se,

permitem-se

desenhar

flautas

(seus sons).

Foto.

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│Autor: Webston Moura│

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UM HOMEM NO ESCURO

Plano aberto:

pontos de luz pela cidade.
Um beco.

Um homem caminha só.

Não se sabe seu nome

ou se desposou uma Evelyn

numa quarta-feira de verão.

Sabe-se que ele segue,

passos apressados,

sumindo-se com seu corpo

e seus sonhos,

se ainda os tem,

se é que algum dia os teve.

Solidão.

Uma folha de jornal,

presa à ferragem de uma usina,

estampa o que já é ontem.

E é natal.

│Autor: Webston Moura│

ALDEBARÃ VISTA PELA PRIMEIRA VEZ

Sabem-me pássaros

no trânsito desta varanda.

Sei-lhes a travessia que,

mesmo em seu todo secreta,

está-me paraíso de signos.

E o denso é a emoção que sinto:

rio suave ante um tanger de cabras

nalgum entardecer de uma aldeia

cujo nome supõe raras gemas

e ócios de um tempo sem relógios.

Pronunciam-me âmbar de entalhe feminino,

tal ao que (voz a mais acima) diria afável:

Paco de Lucía em todo frescor.

Não quero o mundo, este do perde-ganha.

Quero o trigo no estalo mais certo sob o sol.

E direi vezes tantas meus olhos fechados,

que minha boca, um sim a pico, agora sorri.

Zé

Havia sempre o velho,

a partir das cinco da tarde,

à calçada, cadeira posta,

cabelos encanecidos,

olhar de sem-espanto,

como a contar apenas

a passagem daquela hora

em que seu pouco de senhorio

se assenhorava de apenas estar.

Até o dia de nunca mais,

onde se passou a contar

o tempo provido somente

do cachorro que antes havia

em redor do velho,

silente bicho de olhos

agora ainda mais aguados

(ou seriam secos?)

Na pequena sala,

a imagem do Sagrado Coração de Jesus

e um encontro de pequenos sons

vindos de onde não mais havia um velho,

mas só seu nome

(que era mínimo como a vila

que ajudara a construir): Zé.

│Autor: Webston Moura│

MAIS ALÉM DO ALTAR DOS CORDEIROS

Não nascemos para o massacre.

Não é aí que reside a centelha forte.

O livro dos livros

destes senhores que erguem estas torres

                                (pedra imensa alteada)

não pode ser lido sob esse (signo) deserto.

O chão antigo dos dias sob o sol,

mais além do altar dos cordeiros

e dos primogênitos

é habitação das heras e dos sândalos,

do trigo e da erva-sem-nome ─

essa a que o homem dará cultivo:

com elas ervará os ares

odorados do sangue incendiado

que sobe ao deus

                       (decrépito signo deserto)

dos senhores que erguem torres

contra os céus das manhãs.

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# Poema constante de "Aridez lavrada pela carne disto" (Confraria do Vento, 2015)

│Autor: Dércio Braúna│