ESTA MÚSICA

Escuto esta música

e me retiro.

Sei: estou aqui

(contudo, não estou).

É meu sentimento

que por aí vai,

notas harmonizadas

nalguma máquina feliz

por sobre uma montanha

e com espírito de pássaro,

águas mais adiante.

Não há palavras exatas

para dizer disto.

Por isso, paro;

escuto esta música

e me retiro.

│Autor: Webston Moura│

O PESCADOR ANÔNIMO

Vai-se o sol forte; a tarde é áspera.

Na lagoa suja de progresso urbano

o homem simples pesca os peixes impróprios.

Sorri ao aceno, é simples sua índole.

Ali já está desde velhos tempos

quando havia água que se punha pura.

Resta-lhe, agora, como sorte última,

ir-se com a lagoa ao cabo das forças,

esquina final donde não se volta.

Por ora, se apega à pesca de agora,

neste dia pleno de rotina e fome.

│Autor: Webston Moura│

PEDREIROS

Ardem sob o sol mais inclemente

enquanto erguem paredes cujo fim não lhes servirá.

Não têm e não terão casas suas,

que a sorte de serem o que são,

pedreiros,

tem esta contradição:

vestir a nudez alheia enquanto sobram nus,

seja de casa, de melhor comida ou de futuros leves.

│Autor: Webston Moura│

MURMURANDO

Essa revolta concentrada há anos,

pedra escondida sob a aparência da normalidade.

E a vergonha de não vivê-la,

                         de não dizê-la,

                         de não fazê-la,

que só se confessa assim a miúdo

              e sob sigilo,

murmurando,

                                    murmurando,

                                    murmurando.

│Autor: Webston Moura│

SOB A HORA DESCANSADA DA MANHÃ

O ar cheira a plástico queimado:

revolta pequena de algum morador.

É manhã, mas maculada da mão que lhe suja.

Alguém vai, alguém vem;

a rua, sem ênfase, acontece.

Lá no possível céu, cinza no cinza,

um pássaro vagueia sob a dureza da luz.

Atrás de si, acima, melhor dizendo,

a promessa incerta de chuva.

O sol começa seu ofício:

a barra do horizonte,

entre laranja e outros fugidios tons,

parece alegrar-se, ainda que nebline.

Enquanto se dissipa o odor acre,

permite-se alguma flor subir seu aroma

e um cão, já menos incomodado, ergue-se do sono

e, descabido de cismas, lança-me um olhar.

│Autor: Webston Moura│

BREVE PENSAR ENQUANTO O SOL DESCE

Twilight (1909) - Umberto Boccioni

Viajante, sei-me estrangeiro

de passos que já se cansam

sob o peso da viagem.

O que sei, saber possível

recolhido das andanças,

já se coloca à margem

dos homens mais apressados,

estes que inventam o agora

e, agitados, alegram-se

como quem descobre o fogo.

Velho, aprendo a viver.

Mas, como gastar a voz

deste saber mais profundo

se mais me conforta a sombra

que o rugido de mil mundos?

Por isso, mais admiro.

Por isso, mais observo.

E, se me permito algo,

sinto, pois, pena do homem.

│Poema da Série “Tempo e Vida” – Autor: Webston Moura│

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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PEQUENO LUGAR PERDIDO

Nogueira Régia

É uma nogueira,

o que sobrou dela,

como a oiticica,

um pouco mais adiante,

e estas de sem-nome

(os quais não aprendi),

todas mortas árvores,

paisagens de só-triste.

Ou, se preferires,

poemas de pé,

palavras guardadas

na seiva perdida,

imagens de pedra

que a terra sustém,

onde nosso amor

vive e se comove.

Atrás do casarão,

antes verde-sempre,

o pó de um milharal

extinto de anos muitos.

Apesar de não,

há pessoas, sim,

o que delas se lembra.

Conta-se de uma moça

que o vento sugere

vagando no branco

da névoa tranquila,

como se ontem fosse

e ainda houvesse
árvores e vida.

│Autor: Webston Moura│