SOLITUDE

Um menino arcaico de sandálias cruas,

a tanger carneiros no cimo da colina.

A primavera, escolha por escolha,

sorri nos dorsos onde a luz incide

e, devolvida em cores,

abre o corpo das calêndulas.

Num tear, uma senhora de siso leve

afeta de café e pão todos os reveses.

Suas mãos dão de haver o que insistem

                                               as coisas que,

                                              sobre a Terra,

                                        por belas e livres,

insistem.

Não tão longe, o mar ressoa

o homem ausente e náufrago,

aquele que se desdisse sobre os rochedos

                                            para nunca mais.

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│Autor: Webston Moura│

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ESCUTO O OUTONO CHEGAR

O silêncio, que é de ouro,

guardo-o na prudência

com que, entre homens, caminho.

Vejo-os aflitos e sem escutas,

olhos postos no horizonte,

esperando a salvação

─ que não virá de suas algaravias.

Assuntam a obscuridade que lhes toma,

as esquinas suspeitas, o homem surgido

de suas entranhas, este que não lhes convém.

Disseram-nos de um mundo futuro,

do leite e do mel abundantes,

de cítaras embalando albores,

de sonhos os mais prestimosos.

E o que temos para a ceia

são engrenagens de tecer estapafúrdios,

solilóquios em casas abandonadas,

iras, choros, ressentimentos

e uma paz de pouco linho. 

Por isso, o silêncio, que é de ouro,

guardo-o em meu coração.

E, no enquanto deste agora,

escuto o outono chegar.

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│Autor: Webston Moura│

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POSSO O ERRO COMO SAUDÁVEL TRAJETO HUMANO

Dentro do sangue, as palavras não estão em ordem.

Não há policiais gramáticas hierarquizando o desejo.

Se me ponho nesta liberdade, posso a clorofila,

o leopardo, o beijo, a montanha e o abraço.

Posso a carne, que é meu templo saqueado

e minha possibilidade de que haja o agora.

Posso o erro como saudável trajeto humano.

Não escreverei, pois, com os olhos vidrados

e o medo insuflado ao grau de virtude.

Enquanto escrevo, conspiram outros pelo poder.

E, no medo, rezam aos seus deuses petrificados.

Coagem, deturpam, aniquilam ─ eis sua gramática!

Dementes, não se sabem tais

                 e, assim, não voam

                 (quando pensam que sim).

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│Autor: Webston Moura│

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RUAS DE SEMPRE, ANDARES DE AGORA

Seu rosto, reconheci-o;

já se me havia souvenir da China,

a dança como que aragem de um corpo

que se desloca dos outros, além; ano já ido.

Agora, somas e subtrações efetuadas,

sim, sei que é o mesmo rosto.

Quem supunha o reencontro, este,

a fala com o ritmo menos acentuado,

o olhar ainda corso dentro do gris,

as mãos que sabiam dos cristais de realgar

e de meninices adocicadas?

E este, quem é?

Crepusculário, Neruda.

Nenhum temor.

E cravos, aromas vindos enquanto seguíamos

ruas de sempre, andares de agora.

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│Autor: Webston Moura│

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Num dia branco

segura a borda da mesa com

o cabelo vermelho vamos

para a polônia

                            ver a neve

andava tão dispersa assim

ele nunca conheceu a família com ganas

de frio. sempre aquele

movimento

                          preciso ler outras

coisas a frase cortada

no mesmo ponto fresta de luz

onde fala uma gargalhada

assomada à janela quando o vê

do outro lado da rua procurando o

castelo.

              cabelo curto, segura a ponta

da mesa e mastiga as sílabas

em sua língua.

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# Constante de "20 poemas para o seu walkman" (7Letras)

│Autora: Marília Garcia│

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POR AMOR E GRAÇA

Esteja na duração do tempo.

Suponha um boi, o primeiro.

Veja-o caminhar e recalcar o solo.

Não o ajude com piedades humanas.

Veja o pássaro catando no boi

insetos hospedados em seu dorso.

Distinga a geometria incerta

que se expande quando olhos marejam.

Rumine cem dias o milagre desta lembrança.

Acenda um fósforo,

vele pelo ínfimo.

saia do distúrbio.

│Autor: Webston Moura│

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