ATÉ O JÚBILO DESFAZER-SE EM SUSPIROS

Seus olhos maus me ensombram

e seus lábios são sábados sem fim.

O dia certo?
Nem me lembro.

         (Chove,
           lá fora,
           lusco-fusco,

           final de tarde).

Como uma oscilação,

seu corpo reveste o quarto

ao tempo em que sua respiração

desafoga todos os sentidos-nãos

e os alecrina de alvíssaras.

Um ao outro, limítrofes,

ínsulas não mais, ou nem tanto,

desmontamos o talvez

até o júbilo desfazer-se em suspiros.

│Autor: Webston Moura│

O PREÇO DA PASSAGEM

Em silêncio,

dependurados no metal frio

de gastas engrenagens,

nomes guardados no anonimato

da indigência e do abandono,

bovinas figuras que o Estado

e a iniciativa privada pisam.

Não estão a passear,

passageiros que o são

da rotina disciplinada a ferro,

indo ou voltando do trabalho.

Cansaços, medos, angústias.

Assaltos, assédios, abusos.

Pela janela,

veem a cidade passar,

toda ela sedutora e impossível,

atraente e horrorosa,

erguida contra qualquer sonho

que repouse nalgum crepúsculo

acalentador de trovas e poemas.

A um canto mais ao fundo

alguém dorme quase esquecido

de onde deve saltar: despercebe o trajeto;

                                                    apaga a vida.

│Autor: Webston Moura│

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ENQUANTO O SISAL AMADURECE O TEMPO

Eram todos livres,

mas apenas para gritar.

(E ninguém lhes escutava).

Num grande pátio feito para agonias,

o vazio de saber-se só com seu grito

e o nada-mais abundante

sob a bandeira erguida

a representar esta liberdade,

mas dizendo-se voz de outra,

aquela nunca atingida.

E, em mínimos intervalos,

amavam aos seus amores

ou o que deles restou:

a ainda, se possível, negra mulher,

que negras eram todas sob aquele ar;

a luz do candeeiro silhuetando o coqueiro;

a lua e suas metamorfoses;

um cão dormindo;

                     o sisal.

Eram todos livres

numa terra livre e incompreensível.

E suas línguas eram ditas dissolução.

│Autor: Webston Moura│

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TUDO É VÃO NO FRAGOR DE TODAS AS GUERRAS

Nenhum pássaro é avulso.

Tampouco seu voo ou o azul ao fundo.

Fui menino para guardar a lembrança

de que tudo isso é um milagre

e que, como o pássaro, as flores

não intentam vulgaridades.

No entardecer de minha existência,

agoniado entre meus semelhantes,

estes que se embatem por suas verdades,

já não sei se lhes passa ao coração

alguma réstia do que um dia

lhes possa ter sido o que,

                         sem medo,

ousariam chamar de criança:

aquele olhar sem mácula descobrindo o mundo.

Talvez,

estes que se embatem por suas verdades

nada mais possam que não seja a morte

que lhes acompanha enquanto compram carros
e tomam precauções e sedativos.

Tudo é vão no fragor de todas as guerras.


│Autor: Webston Moura│

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ENQUANTO O VENTO ME RUMINA

A casa vazia, o silêncio;

tudo é exílio e exceção.

A secura com que o vento tange,

suave, salmoura e lassidão.

A fotografia a parecer mais antiga,

um rosto, um sorriso, um janeiro.

A louça, na cozinha, em degredo.

Meus passos, seus sons e solidão.

│Autor: Webston Moura│

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MIRABILIA, MIRAÇÃO

Você me sorri pássaros Me diz

Bálsamos e crisântemos Me ensina

Relâmpagos Me faz sonho raiz

Plantada em nuvem Sândalo neblina

Me transpira poemas tal Hafiz

Me esculpe a face em luz ou vento Assina

Na minh’alma com tinta d’água giz

Assobia azuis sombras opalinas

Me leva a passear em seus quadris

Me perfumam seus olhos Me calcina

Sua presença seu ventre-motriz

Você me voceíza predestina

Me comunga me francisca de assis

Me sana milagra desassassina

│Autor: O Poeta de Meia-Tigela│

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# Poema transcrito de um cartão postal, gentileza d’O Poeta de Meia-Tigela (Alves de Aquino).

Blog do autor: http://opoetademeiatigela.blogspot.com.br/

# O Poeta de Meia-Tigela está na segunda edição de Kaya [revista de atitudes literárias]:

● Viagem ao Centro do Nome [O Poeta de Meia-Tigela]

● O Mito de Er [O Poeta de Meia-Tigela]

● Audifax Rios / A Saga Bubalina de Campanário [O Poeta de Meia-Tigela]

● A Noiva [O Poeta de Meia-Tigela]
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