Há os restos de uma manhã
dependurados na memória,
esta que agora esquece nomes
e o leite fervendo no fogão.
Há esta manhã, aquela, diga-se melhor,
que me veio e nunca se foi, nunca se fez
depois.
A luz caída leve,
ar de carinho à pele,
manhã de pessoas
que não mais existem,
negócios encerrados,
destinos cumpridos,
casamentos e rixas
sepultados,
encontros e desencontros
acontecidos
para bem ou para mal.
Daquela janela
não se verá mais a moça,
seu olhar curioso
e sorriso tímido.
Ainda que a rua persista,
nada mais há, daquilo nada,
exceto a memória vagando,
vagando....
|Autor: Webston Moura|
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