ENTRE A HISTÓRIA E O RUMOR

Com seu olhar indestrutível.

Tudo será tarde:

agosto, derradeiro olhar.

Em desfecho, seguir.

Malas prontas,

silêncio,

vestes sóbrias,

um lenço ao bolso,

nenhuma palavra.

Pensando, diga ser feriado

ou um dia visitado, mas por fora.

E se vá, não se aperceba de uma qualquer novidade.

Não intente argumentar uma última música,

uma lágrima, de soslaio e cativante.

Não pense em mais nada.

Esqueça a salada tantas vezes errada,

o molho em desalinho, o ponto derrapante,

algum abril, uma culpa partilhada, móveis em comum.

Rasgue as cartas,

queime-as

e deixe o vento saber.

Caso possa,

caso queira,

encontre um cais

e apenas olhe.

│Autor: Webston Moura│

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ROSÁRIO

Uma pessoa, seu trânsito:

conter o infinito no finito.

Sou uma pessoa de carne e osso,

e o tempo me atravessa.

Eu, ínfimo-um, percorro

a história que me faço,

aparentemente só.

Moro na presença que

me desfruta a fala, o olhar,

as manhãs que, por lembrança,

ainda são, mas que já se foram.

Sofro impasses e risos.

É de lei que assim o seja:

oscilar entre oblíquos

e saúdes; suportar

a asa que sustém

o peso de toda a alma

que carrego.

Sou de um tempo desistorizado,

tempo em que os homens já não andam

desarmados de argumentos e cobranças.

Quando meigo e reclinado no leito de um céu,

desejo o sweet-kitsch da canção que,

entre rosas vermelhas e domadas,

derrama coelhos num dia de abril.

Quando crasso, mergulho cavalos

em ruivos prados; vou-me

para o lado de dentro do véu,

onde a palavra ainda é virgem.

E desconfio de que o amanhã

revelará apenas a novidade já sabida,

a de que o mundo não mudou

e isso aconteceu enquanto eu partia

de um dia para o outro,
como num rosário.

│Autor: Webston Moura│

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O ABANDONO

(Onde o incerto, também a vida)

A calidez com que o dia se ergue

e afia o seu humor por sobre as casas.

A nossa forma mesma de recebê-lo,

impossibilitados de sermos mais.

A vaga lembrança, no meio da tarde,

de um momento de devaneio.

A consciência e os hiatos

que preencherão o corpo.

O inventário de infrações e desejos,

caderno posto a funcionar sem fim.

A pele que se enruga, ao espelho:

luz devolvida em desagrado.

Abrir a porta,

como quem já sabe,

e, a seu pé,

um perene tigre reencontrado.
Erguer os braços e despejar

os restos de um sono conhecido.

Bocejar

(um por um triz):

e ar não faz música.

Tomar banho,

comer o rápido

e sair em áspero.

O abandono.

│Autor: Webston Moura│

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