UM HOMEM NO ESCURO

Plano aberto:

pontos de luz pela cidade.
Um beco.

Um homem caminha só.

Não se sabe seu nome

ou se desposou uma Evelyn

numa quarta-feira de verão.

Sabe-se que ele segue,

passos apressados,

sumindo-se com seu corpo

e seus sonhos,

se ainda os tem,

se é que algum dia os teve.

Solidão.

Uma folha de jornal,

presa à ferragem de uma usina,

estampa o que já é ontem.

E é natal.

│Autor: Webston Moura│

ALDEBARÃ VISTA PELA PRIMEIRA VEZ

Sabem-me pássaros

no trânsito desta varanda.

Sei-lhes a travessia que,

mesmo em seu todo secreta,

está-me paraíso de signos.

E o denso é a emoção que sinto:

rio suave ante um tanger de cabras

nalgum entardecer de uma aldeia

cujo nome supõe raras gemas

e ócios de um tempo sem relógios.

Pronunciam-me âmbar de entalhe feminino,

tal ao que (voz a mais acima) diria afável:

Paco de Lucía em todo frescor.

Não quero o mundo, este do perde-ganha.

Quero o trigo no estalo mais certo sob o sol.

E direi vezes tantas meus olhos fechados,

que minha boca, um sim a pico, agora sorri.

Zé

Havia sempre o velho,

a partir das cinco da tarde,

à calçada, cadeira posta,

cabelos encanecidos,

olhar de sem-espanto,

como a contar apenas

a passagem daquela hora

em que seu pouco de senhorio

se assenhorava de apenas estar.

Até o dia de nunca mais,

onde se passou a contar

o tempo provido somente

do cachorro que antes havia

em redor do velho,

silente bicho de olhos

agora ainda mais aguados

(ou seriam secos?)

Na pequena sala,

a imagem do Sagrado Coração de Jesus

e um encontro de pequenos sons

vindos de onde não mais havia um velho,

mas só seu nome

(que era mínimo como a vila

que ajudara a construir): Zé.

│Autor: Webston Moura│