CÁ ENTRE NÓS

Somos vaidades sofridas,

sob o olhar de Deus;

fundura de sonhos

que os dias permitem

                    (ou negam).

Insistimos contra a fumaça,

o embotamento, os insultos,

a incompreensão.

Uns, extrovertidos;

outros, caramujos.

E nunca diga conhecer alguém.

O outro é sempre um desafio

livre-perdido do eu que,

de fora, o vê e se abisma.

│Autor: Webston Moura│

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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O HOMEM CALADO DA RUA DISCRETA

Sob a luz da TV, letargia.

A casa, ainda mais escassa,

recendia a incômodos acumulados.

Lá fora, o mundo se multiplicava

                                   em entropias.

Desde ontem, o gato não voltou.

Seu canto, vazio; sua comida, intacta.

Calado, o homem fritava ovos

enquanto continuava a receber

estranhos sinais de Honshu.

Por ainda mais estranho,

sonhava, noite a noite,

com o um bosque perto de Oele.

Da sala, soava:

Si arrastré por este mundo

La verguenza de haber sido

El dolor de ya no ser

Bajo el ala del sombrero.

Cuántas veces, embozada,

Una lágrima asomada yo no pude contener*.

São 17h.

E há uma brisa suave.

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NOTA: * Trecho de "Cuesta abajo", mais rconhecida na voz de Carlos Gardel, mas aqui cantada por Pasión Vega: https://youtu.be/

│Autor: Webston Moura│

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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MENSAGEM

Por minha mão,

o movimento:

friccionar o fósforo.

E ver sua breve explosão,

um átimo de vida,

o qual fisgo e,

em seguida,

perco.

Resta-me o resíduo.

E do mais que a vida oferece

─ nascer, forçar, fender,

abrir-se à luz, amar e execrar,

descobrir e cegar ─,

o que assim não é senão

fósforo estalado contra o ar,

prodígio e trivial juntos?

Vão-se os dias e os calendários:

o espelho, áspera delicadeza, informa.

Com as mãos, seguro a areia,

que foge; com os olhos, a luz,

que me entontece; com os objetos,

todos os passados, que ninguém lembrará.

E os significados de uma vida assim se bastam.

(Numa foto, um pé de zimbro

e um lugar onde nunca estive).

|Autor: Webston Moura|

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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IDÍLIO

No jardim

─ ar níveo, aquoso e leve ─,

depois do alpendre de madeira,

onde floresciam lembranças,

amabilidades tranquilas,

vergéis cor de lua,

havia-se consigo e só

(seu olhar e seu pulso)

no sentir dos enquantos:

amava o próprio amor,

os olhos de Annie Lennox.

Relia a carta escrita à tarde;

ressentia, suave, o papel,

sua cor e textura,

a mágica que lhe definia

para aquela função:

palavras que eram todas adição.

(Fecha os olhos:

nuances te pronunciam

─ raridade íntegra ─,

como o que vês

assim no doce escuro

que se adensa por teu corpo)

Sabia-se consigo e só

(seu cheiro por si percebido)

e toda a sua pessoa era idílio.

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Poema escrito sob inspiração de, entre outras, "Why", música de Annie Lenox, a qual você escuta aqui: https://youtu.be/.

│Autor: Webston Moura│

EU QUERIA FUGIR PARA ANTJE TRAUE

É fim de ano: o zodíaco

          aponta o indistinto,

  a caminhada à margem,

      oscilações nos mapas,

       malmequeres bravos.

Fechar-se-á um ciclo

e os dias serão tão inéditos

                           quanto não:

amanhã, como sói,

estaremos cansados

e sumários

em nossas rotinas,

depois de tudo.

Ainda assim, que nos custa

reabrir os cadernos e dar sinal

a Pegasus e a Cygnus?

Sim, sou otimista,

mas estou cansado:

é muita fala no meio da rua.

Eu queria fugir para Antje Traue.

│Autor: Webston Moura│

ISABELLE

Num talvez de um instante,

um peixe sobre um incerto,

calhaus na margem de um rio,

ocres em grãos de quartzo,

ariscos apriscos brumosos,

outonos engenhados.

Giro do tempo,

teus olhos,

brisa,

borboleta,

mãos que,

movendo o ar,

orvalham-se.

Cabelos,

ondas,

doiros,

lábios que,

movendo-se,

permitem-se

desenhar

flautas

(seus sons).

Foto.

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│Autor: Webston Moura│

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