segunda-feira, 4 de setembro de 2023

DELEITE INFINITO DE BEM EXISTIR



The Ice Birds (1891) - Emile Claus



Num filme,
estranhos de sua natureza,
vi-os, os pássaros de gelo.

Súbito, ei-los
na branca luz
do que é forte,
como se sempre
           pudessem
ali estar,
eterno entusiasmo de ser,
deleite infinito de bem existir.



|Autor: Webston Moura|


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Leia outros poemas do autor:



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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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Paragem: Russas - CE, Brasil

Canção ao Vento



Zonnegloed (1905) - Emílio Claus



Carregar a densidade,
não a tensão desgastante.

Ter a mão para o talhar
e para voar, abrir caminho.

Compor estes exercícios
de liberdade, ainda que frágeis.
E saber de sua necessidade
- contra a ordem cega do mundo.

Levantar-me para o vento,
para a estrela, para a água
que no rio corre, renovando-se,
                         incessantemente.


|Autor: Webston Moura|


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Leia outros poemas do autor:




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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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Imaginar Azuis



Albero blu (1980) - Paulo Salvati




Era quinta-feira, uma de outras.
Só isto seria, não fosse dar-me
por imaginar azuis.

Viste os salgueiros?
Vi-os. Pela primeira vez, vi-os!

Todo dia é comum.
Nenhum dia é comum.

Nossos olhos,
se acostumados,
é que deixam de ver.


|Autor: Webston Moura|


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Outros poemas do autor:

◦ No Mercado de Sorridentes Azáfamas
◦ O Resultado de Todos Os Dízimos
◦ Solitude
◦ Escuto o Outono Chegar
◦ Posso o Erro Como Saudável Trajeto Humano
◦ Ruas de Sempre, Andares de Agora
◦ Por Amor e Graça

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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quinta-feira, 31 de agosto de 2023

SONS DE UM CALENDÁRIO PERDIDO



Marroco. Sefrou. The roofs of the city (1932) - Zinaida Serebriakova




Lugar distante
onde não estive,
possível imagem
doutro mundo,
sons de um calendário
                         perdido,
hiato e memória
que invento,
para dizer do
ser de mistério
que nos habita
e sua sede de mais
                         vida,
para além de tudo
o que nos cerca,
no imediato dos dias,
praia de nome outro
ou uma outra sem nome,
lugar longínquo, recuo,
remoto, apartado,
mas vivo
                 no extremo do sonho.



|Autor: Webston Moura|


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Leia outros poemas do autor:



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segunda-feira, 14 de agosto de 2023

Vinho Branco



Vino Blanco - Javier Mulio



Poucas palavras sabem dizer disto.

A limpeza com que tudo se arruma,
depuradas as intenções,
como um barco no azul,
silencioso e só,
ave singela e céu,
vinho branco.


|Autor: Webston Moura|


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domingo, 13 de agosto de 2023

SINAL VERMELHO







late o cachorro
andorinhas voam no céu nublado
voam também minhas esperanças

venta gostoso
fim de tarde
luzes da noite
cai a neblina
molha o asfalto
engarrafa o trânsito
engarrafam minhas ideias

e te sinto
teu corpo me aquece
acende meus desejos

sinal vermelho

não
não quero vermelho
quero verde

quero vida!

Salvador, 19/12/85


|Autor: Amarildo Gonçalves|

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Outros poemas do autor:


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Imagem: Google Images


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sábado, 22 de julho de 2023

FIM DE SEMANA



Equilibre (1936) - Jean Helion



O fim de semana,
sem diferença que o valha:
ordinária contagem do passar
                                    do tempo.

Já não és uma criança
que se iluda com pouco.
E sabeis, é verdade,
que nada voltará.

Não te fies, porém,
no chamado da tristeza.
Não faças pouco caso
do que podes inventar.

Há um rio que inda passa
no quintal que esqueceste
na fundura do peito,
na memória essencial.



|Autor: Webston Moura|



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Leia também:

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