CIDADE

Esta cidade, antes por mim sabida,

agora me estranha com cercas elétricas e sisudez.

Árida em seu estar, guarda os corre-corres

e já não pousa – espatifa-se em lugares de não se habitar.

Antes casa,

agora exílio,

é construto de deter e machucar.

Cidade máquina,

cidade caos,

teu mistério reduz-se a homens ávidos,

embora os pássaros ainda te ofereçam rumor

e alguma moça, antiga de coração, dê graça de flor numa janela.

│Autor: Webston Moura│