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| Untitled - Betty Parsons |
Teima em mim
a coisa obtusa.
É a dor.
Sei, isso acontece.
Mas não deveria,
digo, melhor que não fosse.
Aonde o cais,
se o presente
gosta da poeira
que se instala
e só dela gosta?
Teima em mim
um outro eu,
incompleto e exigente.
Ele me sabe, mas não
do meu sonho.
Ele me quer,
mas não me ama.
É a dor.
Atravesso, devagar,
o íngreme dos dias.
O tempo passa.
Saberei chegar à outra margem?
É carnaval e os bêbados se divertem.
É a dor.
Mas, lá fora, risos a disfarçam
e abraços sujos se divertem
enquanto eu,
educadamente triste,
olho, mas não me alegro.
|Autor: Webston Moura|
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