Esta
cidade, antes por mim sabida,
agora me
estranha com cercas elétricas e sisudez.
Árida
em seu estar, guarda os corre-corres
e já
não pousa – espatifa-se em lugares de não se habitar.
Antes
casa,
agora exílio,
é
construto de deter e machucar.
Cidade máquina,
cidade caos,
teu
mistério reduz-se a homens ávidos,
embora
os pássaros ainda te ofereçam rumor
e
alguma moça, antiga de coração, dê graça de flor numa janela.
│Autor:
Webston Moura│
