Importância

Penso na importância
dada aos fatos
(agora) irrelevantes

lembrados momentos
decisivos: risíveis
                   agora

- água turva da sujeira
  entornada ao poço -

restada importância
pela mediocridade
na vida diária
das miudezas
que dão sentido.

│Autor: Pedro Du Bois - http://pedrodubois.blogspot.com/

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Outros poemas de Pedro Du Bois:

● INSANO

● ALTERNÂNCIA

● "Busca na estátua o significado"

● Pintura

● Inexistência

● ENTARDECER

● Mais dois poemas de Pedro Du Bois

● Mais quatro poemas de Pedro Du Bois

● Visão

● Mais poemas de Pedro Du Bois

● Outros poemas de Pedro Du Bois

● CONVERSAS

● SOBRE UVAS

● PEQUENOS E TRANSVERSAIS

● CONFISSÃO

● SONHOS

● DORMIR

● A ILHA

│Resenha de W.J. Solha sobre livro de Pedro Du Bois:

"Sobre A REVELAÇÃO COMO MÁSCARA, do novo livro de Pedro Du Bois, O VENDEDOR DE CADEIRAS, publicado pelo Projeto Passo Fundo".

│Resenha de W.J. Solha sobre livro de Pedro Du Bois:

"DU BOIS OU NE PAS DU BOIS, C´EST LÀ LA QUESTION"

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Blog: http://pedrodubois.blogspot.com/

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Reencontro

Untitled (1962) - Edward Avedisian 

Novamente, busco no bolso o papel:

a rua está certa; o número, idem.

Devagar, aproximo-me da porta,

uma porta antiga, mas ainda forte.

Hesito. Respiro.

Três toques. Espera.

Quem abre, uma menina.

Meus olhos naqueles,

o mesmo lábio torto do lado direito,

a textura dos cabelos,

o andar,

um sinal outro semelhante.                          

─ Pois não!

Uma lágrima a seus pés,

                       minha,

a voz embargada.

(Será que ainda caibo nesta crescida vida?)

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros posts:

Cegueira

Nem Tudo Faz Sentido

Infância e Futebol

De Soslaio

Estalo

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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Aquele Navio

Melancholy (1894) - Edvard Munch

Teus olhos,

ondas,

o sal crestando,

vapor,

areia,

vivo calcário,

roupa leve,

um beijo.

Agora,

aquele navio

naufragado,

coberto de lodo,

guardando toda a louça que não lhe serve.

│Autor: Webston Moura│

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NUM DIA DE ABRIL

Sim, sei que as águas são muitas,

reinauguram o mundo.

Na beira deste riacho,

pedras lisas por onde meus pés se vão,

vida fresca sob o mais limpo azul,

peixes prata, esverdeados e cor de estrelas.

Bem parece que o mundo é só este.

Dou na sombra de uma árvore,

afastada um pouco,

vida antiga, mãe de outras.

Escuto pássaros e assobios,

o vento é manso, mas presente.

Aqui não nascem desdoiros.

* Imagem: Google Images

│Autor: Webston Moura│

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Estrela

Space Painting - Maria VB

Estrela,

vi-te nos meus oito anos!

E nos dez, doze, catorze e adiante.

Estás a mesma,

alegre azul na noite escura,

brilho imorredouro no silêncio.

Eu, não! Eu passei.

E, estrada e mais estrada, continuo seguindo.

Alguém disse que somos irmãos, estrela!

Então, talvez, essas rugas áridas em meu rosto

sejam os sinais da transformação do meu ser em luz.

Aí, nos reencontraremos na sem-idade do amor,

fraternos de um sempre que só o céu concebe.

│Autor: Webston Moura│

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Bicho

Paysage Surréaliste (1938) - Valentine Hugo

O homem é um bicho, diz-se.

Comprova-se até; a Ciência o sabe.

Mas, deveria menos empenhar-se nisto.

Ao menos, se só seu lado inculto é ênfase.

E, talvez, o devesse mais em seu lado puro,

como o vento lambendo molhados

depois de uma tarde chuvosa.

│Autor: Webston Moura│

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Arraias

Não tive sorte na arte de soltar arraias.

Pouca paciência empenhada.

Mas, ainda assim, as acompanhava,

movimentos de lá e cá no azul.

Aquela liberdade, hoje, me dói.

│Autor: Webston Moura│

|Imagem: Depositphotos

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CONFISSÃO QUASE À TOA OU QUEIXA ACALMADA ENQUANTO TEMPO HÁ

Dei de nascer neste tempo veloz.

Nele cresci e o sofri em cada parte de mim.

Hoje, bem depois dos primeiros estalos,

observo os naufrágios em flor sob o sol.

E nada posso fazer.

│Autor: Webston Moura│

De Soslaio

Young Woman at the window (1888) - Paul Gauguin

Da janela, olha-me, de soslaio.

E eu nem sei seu nome.

Eu, velho que estou,

não lhe avivo,

por certo,

ânsias jovens.

Com meu passo,

devagar,

talvez lhe sugira apenas

curiosidade ou algo menor.

Seus olhos,

mesmo em esguelha,

parecem-me dois bichos,

eletricidade de inícios,

quando todos somos verdes

e, portanto, abertos aos abismos

e à sinceridade das flores.

|Autor: Webston Moura|

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