Gosto de Música, Não de Festa

Grazioso (1933) - John Ferren

Gosto de música, mas nem tanto de festa. E assim foi por toda minha vida. Excetuados alguns momentos, assim foi.

Porém, o que aqui chamo de festa, é mais o que, no comportamento do brasileiro, é festivo, certa tendência a carnavalizar as coisas, escolher por uma postura menos reflexiva, ser mais do barulho que do pensamento. E é isso que não gosto.

Agradar-me-ia se fôssemos um povo para o contrário disso, embora não totalmente. Com o tempo, claro, poderemos nos tornar diferentes. Mas, pensando nisso, imagino que, se tiver que ser, o meu tempo de vida não alcançará, dada a forma - anárquica - com que boa parte da nossa cultura se mostra, o que a impede de mudar.

|Autor: Webston Moura|

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

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Consciente e Corajosamente

Landscape by Brook (1908) - Bertalan Por

Diz-nos Bernardo Soares* no "Livro do Desassossego": "A liberdade é a possibilidade do isolamento."

Creio que ele se refira ao fato de cada um poder ser quem é, indivíduo bem conseguido de suas (boas) vontades, garimpado de suas próprias entranhas, possível de alguma originalidade e, assim, de contentamento consigo mesmo.

Para tanto, o isolamento como forma de se individuar, encorpar-se a si mesmo contra o regime geral que nos faz massa de manobra. Evitar as ondas de notícias, de acontecimentos, evitar ser refém do que (sempre) vem de fora, os chamados aturdidos que sugerem "pense isso e faça aquilo".

Isolar-se como a semente, que, só, fermenta-se e explode, vagarosamente, criando nova planta, sua originalidade possível, dando ao mundo seu ser mais real.

Isolar-se do que gera alheamento, a tontura de estar imerso no que vem e vai, sem alegria, sem paz.

Não significa, propriamente, estar só de solidão que dói, mas estar em si, consciente e corajosamente.

|Autor: Webston Moura|

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Nota:

Bernardo Soares é um heterônimo do poeta português Fernando Pessoa

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

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Máquina Diária de Repetir Tarefas

Machine Element (1924) - Fernand Leger

"Às vezes, em sonhos distraídos,

que me surgem das esquinas do pensamento e da emoção,

visiono amores."

- Bernardo Soares*, no "Livro do Desassossego"

É quando me dou conta

de que já tenho o que preciso,

para mover a minha parte no mundo.

É quando meu apreço

pelas coisas gratuitas

se faz presente.

É quando, sem sofrer,

sinto saudade e antevejo

      a chuva (insuspeita)

             por trás do sol.

E, em seguida, tomado sou

pela urgência da rotina,

máquina diária de repetir tarefas

          e domesticar sentimentos.

|Autor: Webston Moura

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Nota:

Bernardo Soares é um heterônimo do poeta português Fernando Pessoa.

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

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Há Muitas Palavras no Mundo

Landscape with Posters (1912) - Pablo Picasso

Há muitas palavras no mundo, palavras de todo jeito. Como pedras (quase) sem fim na paisagem agreste da realidade.

Falo da demasia desta toda gasta energia com que nos movemos, falando e aumentando a tempestade que não nos traduz nem resolve problemas.

Há muitas palavras no mundo, ainda que disfarçadas de outras coisas. Palavras que parecem jorrar de alguma cachoeira enorme e ensandecida. E para a qual, cachoeira excessiva, não temos função a dar.

|Autor: Webston Moura|

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

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O Poder da Palavra

Virgin with Child (c.1455) - Jacopo Bellini

Nem só de pão vive o homem

Pois a Palavra conforta

Ressuscita a vida morta

Sossega os que se consomem

Sacia a todos que a comem

Como alimento do Amor

Do Cordeiro Salvador

Para a nossa Redenção

Através da Comunhão

Do Verbo Sustentador.

|Autor: João de Deus de Sousa [Russas, no Vale do Jaguaribe, Ceará, Brasil]

|Facebook: https://www.facebook.com/poetajoaodedeusdesousa

|Website do poeta no Recando das Letras: [LINK]

|A imagem que ilustra o poema foi escolha do editor de Arcanos Grávidos

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Um Gato Preto

Black Cat - Theophile steinlen

Um gato preto.

A noite,

muro a muro estendida,

     é o que lhe convém.

Cochila o vigilante,

entediado da rotina.

Dorme a criança,

inocente de tudo.

Eu leio notícias de ontem,

que, amanhã, serão requentadas.

O gato passa

e não me sabe senão

como uma fala absurda

que ele não decifra.

A noite nos envolve

no silêncio e na canção.

E é o que nos convêm.

|Autor: Webston Moura|

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A Ponte

Untitled (1978) - Marcelle Cahn

A ponte me sugere o outro,

aonde se esconde o infinito

                     ou a ilusão.

A ponte é esse caminho entre nós,

o que faremos de nossas vontades.

Observo teus olhos,

a censura, o medo,

a insegurança

e o desejo fechado

       em espinhos

   bem cultivados.

Hesito.

Hoje não é dia de luta,

e eu me sinto cansado.

Num eclipse de incertezas,

a ponte desaparece

enquanto caminhamos

em sentidos opostos.

|Autor: Webston Moura|

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Estamos Sós

Estamos sós, mas já não choramos
o orvalho da solidão
estamos sós
mas ninguém pode roubar-nos o poema
quando fechamos os olhos
e se reflete toda a luz do mundo.

O silêncio que nos costura o corpo
ressoa como uma haste de fogo
acendida pela memória
uma agulha de sangue
um pássaro ferido no restolho
no silêncio da terra a fria colheita
e a serenidade.

Estamos sós
e ninguém se apercebe do perigo
da brancura nas sombras
onde se abrem os nossos braços
ao vazio da espera
os olhares vagos quotidianos
a apodrecida indiferença dos dias sem paixão.

Estamos sós na indigna noite
com o passaporte desgastado
pelo ácido do tempo.
O dia tristemente azul acende-se na melancólica madrugada
a quem oferecemos a tranquila revolta
tanta gente, tanto nada.

Todos os nomes
são água
todas as palavras
falam mar.

*

Fotografia: Cage, de Bita Mohabbati

|CARLOS RAMOS, in ÁGUA SILÊNCIO SEDE (Antologia; Poética Ed., 2021)

|Da página: Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen

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Poema Sexto

["Algures na epiderme moram pequeníssimos grãos"], de Lília Tavares

Os Teus Pés

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Poema Sexto

Doce é o sacrifício dos frutos, fraterna

a luz dos pássaros. A terra canta, exibe agora
o esplendor dos vulcões, para acender na noite
o imenso candelabro do universo.

Ofereço a mim todas as vidas, todos os segredos
por detrás da aurora. Amo todo o silêncio,
toda a dor redonda de cada um dos dias.

O que vejo, o que sinto, é a respiração
das palavras, hálito doloroso das colinas da tarde,
a curva da fala que se demora na ternura das mãos
e de onde tomba o oiro dos relâmpagos ou
se debruça a luz fria das primeiras horas.

Escreve-me como se ainda me amasses.
E eu guardarei o fogo. Dar-te-ei o sol. Talharei o sílex
para o coração azul do pássaro. E o tecido dos beijos
para vestir a pele das coisas mais agrestes.

Dividirei com a tua boca o feroz vinho da juventude
e cantarei contigo todos os salmos da paixão.
Por fim, esperar-te-ei no rio, junto à margem. Onde
as romanzeiras se despedem do verão.

E onde, agonizante, caminha para o sol
o animal que aos poucos morre de tristeza.

*

Óleo s/ tela ©Alberto Pancorbo

|JOAQUIM PESSOA, in GUARDAR O FOGO (Edições Esgotadas, 2013)

|Da página: Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen

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[Encosto o ouvido às algas] (Lília Tavares)

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[Habitas-me] (Lília Tavares)

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["Algures na epiderme moram pequeníssimos grãos"], de Lília Tavares

Algures na epiderme moram

pequeníssimos grãos

que guardam instantes.

São poros onde ficaram

ocultos os dias em que deslumbrados

tropeçámos na ternura

e fomos jangada, marés e areias.

Num anoitecer inesperado,

a pele salgada de uma concha

pode vir despertar a limpidez velada

desses momentos redondos, brancos

e lunares. Gratos aos búzios,

às grutas percorridas, o cansaço

há-de conduzir-nos a um mar de mel.

*

Fotografia: Only Two, de Dmitry Laudin

|LÍLIA TAVARES, in NOMES DA NOITE (Modocromia, 2019)

|Da página: Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen

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Sei de uma ilha de ventos

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["Que fazer do álamo do teu sorriso"]

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