BASTANTE

Basta

- no arremedo improcedente
  das ausências me apresento
  à luta: ponto

sou o novo soldado
engajado em guerras
vespertinas: compro

repentinamente a hora cheia
avisa sobre o corpo: velho

a mecânica do mundo estraçalha o sono
o aviso na porta indica a saída

basto em mim mesmo
que essa luta não é minha.

 (Pedro Du Bois, inédito) 

│Autor: Pedro Du Bois

│Do blog do autor: http://pedrodubois.blogspot.com

OUTONO

Tarde pintada
Por não sei que pintor.
Nunca vi tanta cor...
Tão colorida!
Se é de morte ou de vida,
Não é comigo.
Eu, simplesmente, digo
Que há tanta fantasia
Neste dia,
Que o mundo me parece
Vestido por ciganas adivinhas,
E que gosto de o ver, e me apetece
Ter folhas, como as vinhas.

(16 setembro 1966)

│ MIGUEL TORGA, in DIÁRIO X (Coimbra, 1968), in DIÁRIO IX-XI (Dom Quixote, 2011)

│Fotografia ©JNS_Vinha_Douro_Vinhateiro

│Fonte: Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen

O LUGAR DA CASA

Uma casa que fosse um areal
deserto; que nem casa fosse;
só um lugar
onde o lume foi aceso, e à sua roda
se sentou a alegria; e aqueceu
as mãos; e partiu porque tinha
um destino; coisa simples
e pouca, mas destino:
crescer como árvore, resistir
ao vento, ao rigor da invernia,
e certa manhã sentir os passos
de abril
ou, quem sabe?, a floração
dos ramos, que pareciam
secos, e de novo estremecem
com o repentino canto da cotovia.

│EUGÉNIO DE ANDRADE, in O SAL DA LÍNGUA, PRECEDIDO DE TRINTA POEMAS (APE, 2001), in POESIA (Modo de Ler, 2011)

│Óleo s/ tela: About time, ©Eva Ryn Johannissen (Suécia) 

│Fonte: Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen

SEM OUTRO INTUÍTO

Atirávamos pedras
à água para o silêncio vir à tona.
O mundo, que os sentidos tonificam,
surgia-nos então todo enterrado
na nossa própria carne, envolto
por vezes em ferozes transparências
que as pedras acirravam
sem outro intuito além do de extraírem
às águas o silêncio que as unia.
 
│ LUÍS MIGUEL NAVA, in VULCÃO (Quetzal Editores, 1996); in POESIA (Assírio & Alvim, 2020)
│Fonte: Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen 

 │Fotografia ©Adriano Basto

MEDO

Aquela estranha sensação,
às cinco da tarde,
a casa quase vazia,
você só,
um café na cozinha,
todos os sons brotando singularmente,
o vento nas cortinas,
um pássaro que,

de repente,

para de cantar,
a campainha muda,
também mudas as casas da vizinhança,
nem cachorro,

nem carteiro,
muito menos o caminhão de gás
ou o entregador de água mineral,
menos ainda polícia e sirene
ou o que o valha,
nada de nada,
só você e um sisudo relógio de parede.

Sem mais,
sem que ninguém ligue,
a TV ressoa, lá de cima,
do quarto último,
algum jingle com voz de criança.

│Autor: Webston Moura│

│Imagem: Sem Título, de Lee Bontecou

LIBERDADE

Fragment de Liberté - Jacques Hérold

Se apenas uma janela
onde paredes impedem,
liberdade,

ainda que pouca,
é alimento requerido.
Como a nesga de luz
clareando o calabouço
ou a pequena palavra
de um homem que se levanta.

Vai-se um barco,

só e devagar,
na água mansa.
     Não assusta,

     não conquista,
     não toma,

     não guarda,

     não deturpa
     − apenas atravessa.

Liberdade, ainda que só um fio:
a lua jorrando mansamente seu azul
sobre o carnaubal.

│Autor: Webston Moura│

ENFIM, O SOL

The Sun - Ravi Bedi

Levanto-me num dia comum,
vou ao quintal: o sol, sinto-o
e, de repente, penso ser este o
ente mais antigo que posso tocar.
Do que me vem à mão, se assim o posso,
o sol, que já aí se espraia desde há muito,
é um velho de velhice extrema,
com olhar silencioso e voraz
sobre o que a Vida lhe dispõe.

Que de mais estranho poderia
senão aperceber-me de minha
tão entranhada cegueira,
a ponto de, só hoje, nesta geral manhã,
ter me dado conta do sol,
este que pulveriza o trigo e o cão,
o vento e a solidão, o rio e a cidade?

│Autor: Webston Moura│

CONFISSÃO QUASE PUERIL AO SOM DE ENTUSIASMADOS PARDAIS

De vez que poemas são pássaros,
no dizer doutro poeta,
aquele de alma brincante,
dou-me a escrever,
ainda que iludido
de voos que pouco ou nada
causem ao mundo.

Seria pior não fazê-lo,
dada a tristeza de ser, então, calada voz

e mais ainda me reduzir a uma triste peça
deste engrenagem que é a vida
do jeito que e humanidade me legou.

Que me resta,
eu que gosto de música,
mas não de festa,
senão este pouco falar,
alento certo para caminho errante?

 │Autor: Webston Moura│

MINHA BELA DAMA

Panicale, Itália

Só falta a Audrey Hepburn,

de “My Fair Lady”,

surgir do outro lado.

Sei, isso não faz sentido,

mas foi o que me veio:

um vestido branco,

uma sombrinha de plumas,

um chapéu bonito.

(Ela sorri e me olha com inofensiva ironia).

E esta viela,
qual flor aberta,
humilde e sublime,
aonde vai dar?

Em aqui estar
neste apenas cheio de eternidade.

│Autor: Webston Moura│

ENQUANTO OUVIA DJAVAN

Untitled - Kenzo Okada

Ouvia Djavan, bebia, tinha o olhar perdido

e não parecia querer companhia.
Se chorava, não deu pra ver direito,
mas é possível quando se bebe e se escuta Djavan.
Mas, também, àquela hora, o sol se pondo,
tons laranjas no horizonte, brisa leve,
riso e melancolia em redor, como não?
Faltava o que? Um cão, só, a chegar ao pé, com fome?
Pois chegou. E ganhou um pouco de comida, alegrando-se.
É assim! Quando se sofre, bom é dar-se, ainda que para um cão.
Levantou-se, devagar, seguiu para o mar, os pés nus na areia.

Não voltou.

│Autor: Webston Moura│

ARCANO 22

O novo normal, diz-se,
depois de tantos mortos
e de todo o horror de se estar num país à deriva,
onde muitos querem beber nas praias,
como se fosse carnaval,
e outros, assustados,
querem apenas sobreviver.

E daí?!,
pergunta o arcano 22,
tocando lira à beira do abismo.

 │Autor: Webston Moura│

Tomar Café

Uns adoram café,
e, ao certo, eu não sei bem o motivo.
Nem me pergunto se vale pensar nisso,
embora, por razão que me foge, acabo pensando.
Imagino que por achar alguma estranheza
em tanto louvor ao café,

que não odeio, claro,
mas que também não amo.

E cá estou a falar nisso.

Parece-me que há algo especial
em se dizer ou se mostrar que tomar café é adorável.
Ou, quem sabe, seja o saber de encontros
que um café gera, xícaras multiplicadas,
uma troca de palavras, olhares, sorrisos, risos,
confidências, insinuações ou só café mesmo,
se é que o ritual do café possa ser só de toma-lo.

A propósito: qual a origem da palavra “xícara”? 

|Imagem: Depositphotos

|Autor: Webston Moura|

.................................................

Leia outros posts:

Introspecção

Com Uma Canção na Cabeça

O Objeto

Três Cidades

O Capim no Rúmen

Nada

O Ar

Alguma Coisa

Folhas de Outono

Cavalos à Tarde

O Círculo

Oração Mínima Sob o Frio da Aurora

Entre Velhos Papéis

Uma Estrada

Nomes Que Se Misturam Na Passagem Do Tempo

Meditação Sobre Uma Sandália Sem Par

Reza Remoída

Dois Lótus

Romance Policial

Chuva Vermelha

Senhor de Intricados Domínios

Noite

.....................................................................

Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

..............................................................................

[Poesia] [Séries] [Tudo] [Teosofia]