AGULHA REVISTA DE CULTURA #99 │ JUNHO DE 2017

Saiu a edição 99 da Agulha Revista de Cultura. O link geral é este: http://arcagulharevistadecultura.blogspot.com.br/2017/07/agulha-revista-de-cultura-99-junho-de.html.

TODOS OS INDÍCIOS

Medo, porque tudo conspira para tanto;

               e horizonte outro não há senão

                              este olhar em espreita,

                                     este gesto contido,

                                este fechar de portas,

                                     tantas precauções.

Medo, porque a vida anda a requerer ciência exímia,

toda a técnica com que nos alertamos contra os males.

Dormir, sonhar, ter medo ainda aí.

Acordar instigado, as mãos trêmulas

─ um barulho no telhado, serão os gatos?,

um crucifixo na parede, o silêncio de pedra  ─,

todos os indícios de que algo está suspenso no escuro.

Lá fora, o carnaubal geme.

│Poema da Série “Medo” – Autor: Webston Moura│

ESTRANHOS

Vigiamo-nos.

Nada mais é natural.

No perde-e-ganha, jogo insosso e agudo, sofremos.

E, sós, não imaginamos saídas.

Tocamo-nos, mas com a cisma de um estrangeiro

                                adentrado a uma terra estranha.

Nossas casas ─ lares não mais ─

guardam o torpor dos nossos corpos.

E o tempo escorre sua toda aridez no nosso sangue.

│Poema da Série “Medo” – Autor: Webston Moura│

AQUELE CÃO

The Madness of Fear (1819) - Francisco Goya

Ao pé do portão, aquele cão de cismada figura, a dormir.

Quem sabe o que lhe passa ao coração?

Se me ponho de pé até com os móveis,

não seria, pois, minha a cisma?

Não lembro outro tempo

que não seja este,

           o do temor.

Meu corpo adquiriu esse saber

e o sabe com a mais fina destreza.

Aquele cão!

│Poema da Série “Medo” – Autor: Webston Moura│

O PIANO

Não sabe onde toca, dentro de si, o piano.

Escuta-o, mas não com os ouvidos,

e não uma só música, que há muitas tocando.

Sabe-se saudável; não se toma por delirante:

pessoa de imaginação estendida e aberta, segue.

Como não encontra a porta que dê para o lugar do piano,

tampouco o piano diretamente sobre seu nariz, procura.

Lembra-se ─ como não? ─ da casa incendiando-se,

seus tios correndo, os vizinhos juntos, a rua acesa.

No meio do fogo, ardendo severo, ia-se o piano.

Faz tanto tempo, faz tanto tempo, faz tanto tempo.

Tanto tempo!

│Poema da Série “Objetos Perdidos” – Autor: Webston Moura│

O LIVRO

O Retrato de Dorian Gray nunca lido.

E, por algum motivo, sempre este encontro desmarcado.

Os anos se passando, o livro fechado, oculto em seu silêncio.

Por algum motivo, o livro pairando, suas palavras guardadas.

Ora, mas que motivo é este?!

A cada dia, a cada mês, a cada ano, o livro nunca lido

desaparecendo, virgem desta vontade que não o alcança,

                                           destes olhos que não o perscrutam,
                                                                                            sempre.

Objeto tocado, mas perdido, posto que não viajado entranhas adentro.

│Poema da Série “Objetos Perdidos” – Autor: Webston Moura│

A JARRA

Não sabe da jarra que falta,

só de seu pacífico lugar.

Alguém a roubou?

Todas as investigações chegaram a nada.

O que possui é a mesa vazia, a marca do fundo,

a sombra agigantada de uma voz muda.

Quando relampeja, luzes apagadas, quase a vê, mas é ilusão.

Comprasse outra, resolvido o problema. Mas, não!

Adquirir um gosto pela busca, sabendo do perdido, é também aventura

e, de certa forma, posse.

Se há quem ame carrancas, por que não amar uma ausência?

│Poema da Série “Objetos Perdidos” – Autor: Webston Moura│

INFINITOS DE MIM

Que esta folha em branco não me seja naufrágio.

Preciso escrever uma carta, testemunhar o instante.

Marujo, deixo continentes encostados à espera.

Trago sal às palavras, todas grávidas de viagens.

Ao mar, infinitos de mim.

│Poema da Série “Mar” – Autor: Webston Moura│

AQUELES OLHOS NOTURNOS

Quis um poema nu e simples,

búzio pequeno todo-em-si,

jangada clara na linha d’água.

Queria estar noutro lugar,

que este atulha-se de mundo.

Pude o mar, a janela aberta à brisa,

os olhos noturnos de noturna moça.

│Poema da Série “Mar” – Autor: Webston Moura│

JANELA ABERTA PARA O MAR

Da minha janela, mar nenhum.

Imagino, pois, os azuis que gosto.

E a areia, leve e branca, me escorre entre os dedos,

sonho vagaroso de domingos preguiçosos.

Da minha janela, que janela há?

A que me pousa onde me invade,

pássaro branco de nome melódico.

Sonhei um cais e um horizonte.

Não havia dor, nem contas, nem urgências.

Deram-me por louco divagando tolices.

Não sabem de inventar paisagens ou palavras.

Faço, assim, como me assenta, dar de ver mar,

mas mais ainda: nele nadar e me converter.

Vês o cavalos-marinhos?

São como serenos lírios de luz.

│Poema da Série “Mar” – Autor: Webston Moura│

A SURPRESA DA MANHÃ

Uma canção onde cantemos

transitórios eternos morrendo passando

ficando ainda nos demorados violinos da canção tão breve.

─ Manuel Alegre, Canção Primeira

As cores estalam na manhã orvalhada.

Aos homens, tigres ou asas, o destino escolhido.

Inauguram o trabalho, o sofrimento, a esperança.

E isto já é muito pleno.

│Poema da Série “Sob Inspiração de Manuel Alegre” – Autor: Webston Moura│

VIAJANTE VOZ

Vai minha canção vai como um navio

sete mares são pequenos

para o rumo que tu levas.

Em qualquer parte alguém te espera.

─ Manuel Alegre, Canção Primeira

Em diferentes sentimentos, vai.

Deixa o medo aos vermes.

Veste a roupa de viagem,

toma alforje, mapa, e vai.

Dirão que o poema é inofensivo,

pois os homens estão cegos.

Vai, porém. A vida urge:

há uma criança no escuro,

seu choro pede auxílio;

há homens diminuídos,

mulheres sobressaltadas.

Vai, poema, que algum olho vigilante aguarda.

│Poema da Série “Sob Inspiração de Manuel Alegre” – Autor: Webston Moura│

Contra O Esquecimento

Les Présences (1956) - Leopold Survage

Em cada poema estou como quem viaja

não eu apenas mas a própria viagem

─ Manuel Alegre, Canção Primeira

Em cada poema, estranho que o seja,

água suspensa no ar, cascata em queda,

só,

uma pessoa habita a própria voz,

exercita sua presença, ainda que em não,

no mundo.

E é sua inteira passagem, o que é dizer sua vida,

a comunhão com outras vidas, todas imersas nesta dança:

a sobrevivente escrita que se possa ter

                  ─ contra o esquecimento.

│Poema da Série “Sob Inspiração de Manuel Alegre” – Autor: Webston Moura│

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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COMO CAVALOS FATIGADOS ABRINDO UM MAR

por: W.J. Solha

Embora DÉRCIO BRAÚNA pegue a imagem de outro poeta, seu título me remete aos CAVALOS BRANCOS DE NETUNO do art nouveau WALTER CRANER, como se vê abaixo. Esse SEU NOVO LIVRO, da editora Radiadora, 2017, revela enorme salto de qualidade em relação a suas obras anteriores. Assumindo um tom bíblico – ancorado no Gênesis, Salmos, Eclesiastes e Cantares de Salomão – alcança muitos momentos de grande beleza. Sublinhando, sempre, o que apanha de outros criadores, faz uma “costura de vozes e desassossegos”, “na voragem doutros gritos, na escuta doutros silêncios”. 

Diz , logo no primeiro poema, o MANUFATURA:
-
Talvez seja mesmo isso:
desde o caos de tudo
( princípio que há de ter sido ) 
que andamos nesta penosa manufatura:
criar um mundo
“pra saber se há deus”
-
Esquisito, Mas o que é a poesia, para ele?
. (...) uma exploração ao redor, / e é um latejo/ ardendo de dentro /do veio, / é essa “viagem / da mão a seu duelo, / é palavra que encosta/ “o amor e a pedra”. ]
-
OU SEJA: BRAÚNA NÃO SE INIBE EM PÔR NO CLIMAX DE SUAS POESIAS O MELHOR DO MELHOR DE OUTROS POETAS., POIS O QUE LHE IMPORTA É CHEGAR ONDE QUER. Em DA CHAMA DO MEU DESESPERO,por exemplo, diz:
- Meu desespero/é este nunca saber/ se na carne irascível e verbal do poema/ se acendeu/ “o intenso fogo devorador das coisas
-
SUPONHO QUE ISSO SEJA ALGO NOVO. 
 Ele diz, em DO MAR ROXO DE JERUSALÉM, 
- Nomes e mais nomes, / mortos e mais mortos:/ e quem os pronuncia/ relincha,/ não se cala/ ( não se pode calar), / como “cavalos fatigados que cruzam um mar roxo.”
-
SOBRE AS TRADUÇÕES, DIZ, NO GENIAL “POR SOBRE AS CERCAS”:
- “O Poema se ofende quando o traduzem” / Mas que fazer? / Por mais que tenhamos tentado, / ainda não soubemos habitar uma Babel feliz, / por isso essas ofensas bonitas, / que se vão atirando contras as cercas do mundo. 
-
DÉRCIO BRAÚNA É FANTÁSTICO QUANDO DIZ ( atentem para isto):
- Escrevo porque estou aqui, diante do desastre.

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SERVIÇO:

Como cavalos fatigados abrindo um mar

Dércio Braúna

Editora Radiadora (Fortaleza-CE)

e-mail: radiadora@gmail.com

fone: 999442220

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AO SOM DE UMA SALSA

Quase não suporta a bolsa;

falta-lhe a respiração.

Pouco antes de virar a esquina,

o taxi some, surge um letreiro.

Que importa. Vamos a pé mesmo.

O filme é interrompido neste ponto.

Avisam, lá de fora, que a luz caiu na cidade inteira.

Você não gostaria de tomar uns drinques?

Amanhã tenho que ir à cidade vizinha.

Mas quem resiste a tão comovente convite.

A luz voltou. A loja de miudezas parece uma feira.

Pipocas, bolas, negros meninos sorridentes nas calçadas.

Um carro dos anos 50 ─ Estamos em Havana?

Recomeça a cantarolar a salsa, dança na calçada.

Um policial observa e sorri, distrai-se.

Sua pele parece algodão.

Já está quase na hora de ir para casa.

Me gusta mucho Mongo Santamaría.

No entendí.

Sorrimos.

Começa a neblinar, suavemente.

│Poema da Série “Incidentes” – Autor: Webston Moura│