Reencontro

Untitled (1962) - Edward Avedisian 

Novamente, busco no bolso o papel:

a rua está certa; o número, idem.

Devagar, aproximo-me da porta,

uma porta antiga, mas ainda forte.

Hesito. Respiro.

Três toques. Espera.

Quem abre, uma menina.

Meus olhos naqueles,

o mesmo lábio torto do lado direito,

a textura dos cabelos,

o andar,

um sinal outro semelhante.                          

─ Pois não!

Uma lágrima a seus pés,

                       minha,

a voz embargada.

(Será que ainda caibo nesta crescida vida?)

|Autor: Webston Moura|

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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Aquele Navio

Melancholy (1894) - Edvard Munch

Teus olhos,

ondas,

o sal crestando,

vapor,

areia,

vivo calcário,

roupa leve,

um beijo.

Agora,

aquele navio

naufragado,

coberto de lodo,

guardando toda a louça que não lhe serve.

│Autor: Webston Moura│

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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NUM DIA DE ABRIL

Sim, sei que as águas são muitas,

reinauguram o mundo.

Na beira deste riacho,

pedras lisas por onde meus pés se vão,

vida fresca sob o mais limpo azul,

peixes prata, esverdeados e cor de estrelas.

Bem parece que o mundo é só este.

Dou na sombra de uma árvore,

afastada um pouco,

vida antiga, mãe de outras.

Escuto pássaros e assobios,

o vento é manso, mas presente.

Aqui não nascem desdoiros.

* Imagem: Google Images

│Autor: Webston Moura│

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Estrela

Space Painting - Maria VB

Estrela,

vi-te nos meus oito anos!

E nos dez, doze, catorze e adiante.

Estás a mesma,

alegre azul na noite escura,

brilho imorredouro no silêncio.

Eu, não! Eu passei.

E, estrada e mais estrada, continuo seguindo.

Alguém disse que somos irmãos, estrela!

Então, talvez, essas rugas áridas em meu rosto

sejam os sinais da transformação do meu ser em luz.

Aí, nos reencontraremos na sem-idade do amor,

fraternos de um sempre que só o céu concebe.

│Autor: Webston Moura│

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Bicho

Paysage Surréaliste (1938) - Valentine Hugo

O homem é um bicho, diz-se.

Comprova-se até; a Ciência o sabe.

Mas, deveria menos empenhar-se nisto.

Ao menos, se só seu lado inculto é ênfase.

E, talvez, o devesse mais em seu lado puro,

como o vento lambendo molhados

depois de uma tarde chuvosa.

│Autor: Webston Moura│

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Arraias

Não tive sorte na arte de soltar arraias.

Pouca paciência empenhada.

Mas, ainda assim, as acompanhava,

movimentos de lá e cá no azul.

Aquela liberdade, hoje, me dói.

│Autor: Webston Moura│

|Imagem: Depositphotos

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CONFISSÃO QUASE À TOA OU QUEIXA ACALMADA ENQUANTO TEMPO HÁ

Dei de nascer neste tempo veloz.

Nele cresci e o sofri em cada parte de mim.

Hoje, bem depois dos primeiros estalos,

observo os naufrágios em flor sob o sol.

E nada posso fazer.

│Autor: Webston Moura│

De Soslaio

Young Woman at the window (1888) - Paul Gauguin

Da janela, olha-me, de soslaio.

E eu nem sei seu nome.

Eu, velho que estou,

não lhe avivo,

por certo,

ânsias jovens.

Com meu passo,

devagar,

talvez lhe sugira apenas

curiosidade ou algo menor.

Seus olhos,

mesmo em esguelha,

parecem-me dois bichos,

eletricidade de inícios,

quando todos somos verdes

e, portanto, abertos aos abismos

e à sinceridade das flores.

|Autor: Webston Moura|

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Aflito e Apressado

Black City - Julie Mehretu

Aflito e apressado,

passo por aqui,

rua conhecida e perigosa.

Viro esta esquina,

não sem antes

me assegurar de algum futuro,

um sinal que me diga sim.

O suor me lava,

o medo me convém,

a adrenalina me pesa.

O ônibus, o ônibus, o ônibus

acaba de passar: meu aceno se perde na névoa,

                                            as luzes se confundem

                           e há dois sujeitos, além de mim,

                             rostos fechados, olhares duros.

Da parte deles,

será só cansaço

ou,

para mim,

azar?

Aproxima-se um deles

e me diz, súbito, “fogo”!

Em sua mão, um cigarro;

na minha, todas as dúvidas possíveis.

│Autor: Webston Moura│

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CAROLINA MARIA DE JESUS

Fonte: https://www.facebook.com/GoogleBrasil/

Ver também: https://pt.wikipedia.org/wiki/Carolina_de_Jesus