Cegueira

O cego (1913) - Egon Schiele

"Por vezes tudo se ilumina.

Por vezes sangra e canta."

- Herberto Helder, Poemacto - II

Entretanto,

se não vês,

é como se nada ocorresse,

é como se estivesses trancado

a uma jaula numa ilha remota,

sob a vigilância de teus algozes,

é como se dormisses na embriaguez

de quem sequer levantou a cabeça

para olhar o sol brilhando sobre as coisas.

|Autor: Webston Moura|

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Nem Tudo Faz Sentido

Chuva em Yabakei

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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Nem Tudo Faz Sentido

G-1 (1985) - Emil Schumacher

Há quem não goste desse tipo de arte. Refiro-me à pintura que você vê aí na postagem,  a tela G-1, de Emil Schumacher. Eu digo o contrário, digo que gosto, pois gosto tanto do que é figurativo como de outras formas, o que inclui esta maneira de pintar, que se chama Taquismo.

Ah, mas o que ela quer dizer? Não sei. Isso fica por conta dos estudiosos, de quem vai atrás. A mim, como pessoa que simplesmente se emociona, basta-me a comoção, o encantamento.

Infância e Futebol

Futebol - Mario Zanini

Não era bem meu interesse fazer aquilo. Desde que me entendo por gente, sou assim um tanto desligado, mais pensativo que prático. Mas ali estava eu, manhã já findando, os meninos jogando, a bola correndo.

Ficamos, uns poucos, depois que a aula acabou. Era o horário da manhã. A escola, que era grande, com espaço de sobra, era também agradável. E permitia que ficássemos, ainda que fosse além do horário. Se não sempre, mas aqui e ali, permitia.

Parece Que Foi Ontem

Old and young - Mikhail Nesterov

Os jovens têm uma vida longa pela frente. Até descobrirem que a vida não é longa, que longa - larga e arrojada - é a esperança que se têm no vigor da idade. E o mais, o depois, é um mistério que só se sabe vivendo mesmo.

Acho que todo ex-jovem carrega certa melancolia. A juventude tem seus "azares", mas é um momento aonde tudo parece que vai dar certo. De alguma maneira, mais vai.

Reencontro

Rosace II (1941) - Otto Freundlich

Fazer as pazes com o passado
Sem passar a limpo 
Decifrar os borrões
E achar bonito 
Os percursos que foram feitos 
Tudo travessia.

Descobrir
Memórias antigas e perdidas 
De mim mesma 
No esforço do outro 
Em não esquecer

Não esquecer e negar nada
Passado Passado 
Sob pena de se perder
Na amnésia seletiva
Daquilo tão precioso quem somos
Fazer as pazes com o Passado

|Autora: Rozane de Freitas Alencar

|Post do blog Flor de Toda Cor: https://rozaflor.blogspot.com/

|Rozane de Freitas Alencar é psicóloga

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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Muitas Coisas Não Sei

Atmosphère chromoplastique Nº 872 (2007)
- Luis Tomasello

Muitas coisas não sei.

Sei que existem.

Mas não as conheço,

digo, por dentro.

Elas estão por aí,

em redor,

perto e longe,

múltiplas, várias,

infindáveis.

São como esse colibri,

que, vez ou outra,

sobrevoa a minha vida,

detém-se no cume das flores,

preciso em movimento,

colhendo néctar.

São como essas pedras,

essas que encontro nos caminhos,

umas bonitas, outras acanhadas,

todas mudas, de olhos escondidos

           e murmúrios insondáveis.

São como essas pessoas que passam na rua,

sem que eu dê conta de um qualquer detalhe

de quem sejam, suas origens, algum sonho

                                          (ou perda),

uma alegria,

um confete que tenham ao bolso, se possível,

nada, nada, nada sei.

E eu sigo assim,

sem saber destas tantas coisas,

digo, por dentro,

sem provar o gosto de suas almas,

sem chance de me sentar com elas

e tomar um chá, conversar,

                   ouvir e falar.

Muitas coisas não sei.

Sei que existem.

E só.

|Autor: Webston Moura|

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Fazendo Fandango no Chopin

Só Uma

A Palavra Sob a Luz

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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O Poeta e a Pedra

A Cavern near Saint Agnese without the Porta Pia (1778)

- Thomas Jones

"Sim, escrevo versos,

e a pedra não escreve versos."

- Alberto Caeiro

Mas em mim e na pedra o Universo está inscrito, como a Vida nas vidas em que vive e se mostra. E se a pedra não escreve versos, ainda mais misteriosa é, sua língua de escuro e distância é o que não alcanço.

|Autor: Webston Moura|

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