terça-feira, 9 de abril de 2019

NUM DIA DE ABRIL







Sim, sei que as águas são muitas,
reinauguram o mundo.
Na beira deste riacho,
pedras lisas por onde meus pés se vão,
vida fresca sob o mais limpo azul,
peixes prata, esverdeados e cor de estrelas.
Bem parece que o mundo é só este.
Dou na sombra de uma árvore,
afastada um pouco,
vida antiga, mãe de outras.
Escuto pássaros e assobios,
o vento é manso, mas presente.
Aqui não nascem desdoiros.

* Imagem: Google Images

│Autor: Webston Moura│


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Webston Moura
, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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sexta-feira, 29 de março de 2019

Estrela



Space Painting - Maria VB




Estrela,
vi-te nos meus oito anos!
E nos dez, doze, catorze e adiante.

Estás a mesma,
alegre azul na noite escura,
brilho imorredouro no silêncio.

Eu, não! Eu passei.
E, estrada e mais estrada, continuo seguindo.

Alguém disse que somos irmãos, estrela!
Então, talvez, essas rugas áridas em meu rosto
sejam os sinais da transformação do meu ser em luz.

Aí, nos reencontraremos na sem-idade do amor,
fraternos de um sempre que só o céu concebe.



│Autor: Webston Moura│


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Webston Moura
, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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Bicho



Paysage Surréaliste (1938) - Valentine Hugo





O homem é um bicho, diz-se.
Comprova-se até; a Ciência o sabe.
Mas, deveria menos empenhar-se nisto.
Ao menos, se só seu lado inculto é ênfase.
E, talvez, o devesse mais em seu lado puro,
como o vento lambendo molhados
depois de uma tarde chuvosa.


│Autor: Webston Moura│


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Webston Moura
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Arraias








Não tive sorte na arte de soltar arraias.
Pouca paciência empenhada.

Mas, ainda assim, as acompanhava,
movimentos de lá e cá no azul.

Aquela liberdade, hoje, me dói.


│Autor: Webston Moura│


|Imagem: Depositphotos


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CONFISSÃO QUASE À TOA OU QUEIXA ACALMADA ENQUANTO TEMPO HÁ


Dei de nascer neste tempo veloz.
Nele cresci e o sofri em cada parte de mim.

Hoje, bem depois dos primeiros estalos,
observo os naufrágios em flor sob o sol.

E nada posso fazer.


│Autor: Webston Moura│

De Soslaio



Young Woman at the window (1888) - Paul Gauguin




Da janela, olha-me, de soslaio.
E eu nem sei seu nome.

Eu, velho que estou,
não lhe avivo,
por certo,
ânsias jovens.

Com meu passo,
devagar,
talvez lhe sugira apenas
curiosidade ou algo menor.

Seus olhos,
mesmo em esguelha,
parecem-me dois bichos,
eletricidade de inícios,
quando todos somos verdes
e, portanto, abertos aos abismos
e à sinceridade das flores.


|Autor: Webston Moura|

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Aflito e Apressado



Black City - Julie Mehretu



Aflito e apressado,
passo por aqui,
rua conhecida e perigosa.
Viro esta esquina,
não sem antes
me assegurar de algum futuro,
um sinal que me diga sim.

O suor me lava,
o medo me convém,
a adrenalina me pesa.

O ônibus, o ônibus, o ônibus
acaba de passar: meu aceno se perde na névoa,
                                            as luzes se confundem
                           e há dois sujeitos, além de mim,
                             rostos fechados, olhares duros.
Da parte deles,
será só cansaço
ou,
para mim,
azar?
Aproxima-se um deles
e me diz, súbito, “fogo”!
Em sua mão, um cigarro;
na minha, todas as dúvidas possíveis.

│Autor: Webston Moura│

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terça-feira, 12 de março de 2019

Esplendor


Radient Splendor (2012) - Eyvind Earle



Noite fria:
um grilo,
só,
estende o canto,
infinitamente,
como se compusesse a geografia
                          do que sinto.

As coisas,
sob o frio,
parecem mais concentradas.
                      Não de dor,
mas de vida,
esta estendida,
       tranquila,
como a lua,
gratuitamente prata
no esplendor de sua beleza.

Que horas são?
Não importa.



│Autor: Webston Moura

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