POEMA DO "RIO DO FOGO", DE BRUNO LACERDA E DAVID DE MEDEIROS LEITE

ESCRUTÍNIO

Nossos pés

se encontram

em águas rasas.

Os meus,

vindos do mar

: mareados.

Os seus, da terra

: azoados.

No apear,

escrutinamos

abastanças e arrastados.

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ESCRUTINIO

Nuestros pies

se encuentran

em aguas bajas.

Los míos

venidos del mar

: mareados.

Los suyos, de tierra

: aturdidos.

Em el parar,

escudriñamos

abundancias y arrastrados.

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SERVIÇO:

Rio do Fogo

Bruno Lacerda (Fotografias)

David de Medeiros Leite (Poemas)

Juan Angel Torres Rechy  (Tradução p/ Espanhol)

8 Editora & Sarau das Letras
Contato:
David de Medeiros Leite: davidmleite@hotmail.com

QUATRO POEMAS DO PEDRO DU BOIS

http://www.projetopassofundo.com.br/

Reconstruo: retiro do ar

a momentânea oferta

de paz. Movo o corpo

em sacrifício e individualizo

o ser: no amanhecer

o canto da noite

se desfaz em cores.

Ao amanhecer gestos

trocados na madrugada

se eternizam.

Poema de número 24, da segunda parte da secção “A Construção do Gesto”, página 24.

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Sob medida diz o alfaiate

cortando o pano

milimétrico: as mangas

o colete

o cós

as calças

o forro

o lenço

no bolso da lapela.

Tempos idos.

Novidade

refeita em livros escolares.

A maldade atira

a bola de papel

dentro do chapéu

sobre a mesa.

Não há medida responde

o ancião. Não há ancião.

Velho homem desprotegido

em idades ultrapassadas.

Poema número 1 da secção “A Medida do Peso”, página 49.

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A primeira cidade

inesquecível: nascimento

e morte entrelaçados

no parto. Cordão cortado

e o curativo.

O umbigo cicatriz

a história não vivida.

O leite materno

na escura noite

despercebida em dias

e meses de mesmas coisas.

A cidade avessa

em comportamentos.

Poema de número 2 da secção “Cidades”, página 66.

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Desce as escadas:

oficina aberta em tipos.

preenche o quadro

entinta a peça

demora a pressão

sobre o papel.

o escrito umedecido

da consciência

desfeita em obras

               concretizadas.

Poema de número 14 – Secção “Consentimento”, página 109.

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SERVIÇO:

A Construção do Gesto  & outros poemas

Pedro Du Bois

Projeto Passo Fundo

http://www.projetopassofundo.com.br/principal.php?modulo=texto&con_codigo=61493&tipo=texto

Sobre Pedro Du Bois, acesse o blog: http://pedrodubois.blogspot.com.br/

MUTIRÃO 3 NO ISSU

Terceira edição do Livreto-revista Mutirão. Com participação de André Dias — Bárbara Costa Ribeiro — Brennand de Sousa — Carlos Nóbrega — Carlos Vazconcelos — Cláudio Araripe — Deribaldo Santos — Ellis Mário Pereira — Francisco de Almeida — Henrique Beltrão — Jarbas Oliveira — Liciany Rodrigues — Lia Leite — Luis Marcos — O Poeta de Meia-Tigela — Ralphe Alves — Raymundo Netto — Rosanni Guerra — Suellen Lima — Webston Moura

Para acessar e ler a publicação Mutirão 3, organizada por Alves de Aquino, O Poeta de Meia-Tigela, clique neste link: https://issuu.com/opoetademeia-tigela/docs/mutirão3.

Borboleta

Butterflies - Odilon Redon

O que me desorganiza, é esta borboleta.

Não é outra, semelhante, mas esta,

uma borboleta estranha e, como todas, paciente,

capaz de estacionar, imóvel, de parar o espaço que ocupa,

de hipnotizar o ar em redor e ocultar a duração do tempo.

Não há néctar nas cortinas,

nem nos móveis,

tampouco nos livros.

Assim, por que ela não some?

O azul de suas asas, forte e denso, é pétreo.

Nunca o vi, sequer o imaginei.

Noutro tempo, havia candeeiros, muitos,

como num enxame, luzes infinititas.

Peixes deslizavam no ar, luziam cores ácidas.

Loreena McKennitt cantava “Stolen Child”.

E não havia esta borboleta

─ que incide e subleva, sem dar clareza dos porquês.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros poemas do autor:

Palavras Estranhas Num Livro Antigo

A Chuva

O Cometa

Aquele Cão

O Piano

O Livro

A Jarra

A Camisa

Reza

Autorretrato

Oficina

Saudade

Paisagem Ardente e Terna

Inocente

Ao Fim da Tarde

Deuses Caídos

Grous Azuis

A Porta Que Não Se Abre

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

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[Poesia] [Séries] [Tudo]

MAIS

Não nos damos exatamente

pelo mistério das coisas,

que é apurar os olhos sobre o invisível.

Oculta, a vida é mais.

Sequer nos vemos senão como

essas unidades de produzir e sofrer,

de repetir os olhos e repisar a paisagem.

Mas, oculta, a vida é mais.

│Autor: Webston Moura│

LUGARES DE SER

Eu quero ser como a Rita Lee,

um lírio forte, uma pedra meiga,

uma cadeira na calçada do anteontem.

Eu quero o aroma da manga

desfazendo aflições e angústias.

Eu vi um Zepelim indelével

compondo a formosura do azul.

Eu quero a cachoeira secreta de águas lídimas,

onde nenhum ruído desagradável tome posse.

Eu quero palavras-vazios,

lugares-de-ser.

E quero poder jardins em meu coração.

│Autor: Webston Moura│

GRAÇA

É assim mesmo, gratuitamente.

Andar sem rumo, devagar, cidade ir, ruas e ruas.

É assim, sem um grande plano, sem uma terra a conquistar.

Se chover, não se corre, que a chuva desliga o tempo.

Ah, o tempo, o cão e o portão, o crachá, a burocracia!

Não! Não é deste tempo rijo que precisamos.

É daquele outro, daquele dito fruição.

Fruição:

1.Usufruir de goiabas no pé e do verde nos olhos de quem der;

2.Ouvir, sem afobamento, “Dr. Joe”, com Chick Corea,

John Patitucci e Antonio Sanchez;

3. Sonhar com Maria Casadevall.

É assim, e não pense, que pensar dá pregos.

Andar sem rumo, devagar, cidade ir, ruas e ruas.

Se chover, seja tão despossuído quanto um mendigo

ou um poeta.

│Autor: Webston Moura│

ASA PERDIDA

A ave, livre, voa e vê o que não vemos,

sente o que não sentimos, vive sua singularidade.

Armadilhamos sua vida em gaiolas bem cuidadas,

damos-lhe de comer e de beber e lhe exigimos um canto.

Presa, ela canta o que nossa prisão íntima supõe ser alegria.

Ela canta ─ bem nos disse um bruxo ─ a saudade-dó.

E o que fazemos com o canto-cárcere

que não poderíamos fazer com o voo-dádiva?

Sabe-se lá! Ou, de outro modo, sabe-se, sim:

                             fazemos mando presunçoso,

pois desaprendemos nossas próprias asas.

E nosso canto é farto dó e demasia de exílio.

│Autor: Webston Moura│

Ímpar

Blue Nude II (1952) - Henri Matisse

Você, nua, parece um águia,

parece um leão farto sobre as nuvens,

parece uma inscrição encontrada nos Pireneus,

parece aquele carnaval de 1976,

parece o olhar de um gnu,

parece a Ursula Andress num siso ordenador.

Você, nua, paralisa o silêncio em seu zênite

e agrupa meu sangue na densidade mais elétrica.

Você é um solo do Jimmy Page contra as horas-não.

|Autor: Webston Moura|

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Leia outros posts:

Introspecção

Com Uma Canção na Cabeça

O Objeto

Três Cidades

O Capim no Rúmen

Nada

O Ar

Alguma Coisa

Folhas de Outono

Cavalos à Tarde

O Círculo

Oração Mínima Sob o Frio da Aurora

Entre Velhos Papéis

Uma Estrada

Nomes Que Se Misturam Na Passagem Do Tempo

Meditação Sobre Uma Sandália Sem Par

Reza Remoída

Dois Lótus

Romance Policial

Chuva Vermelha

Senhor de Intricados Domínios

Noite

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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

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[Poesia] [Séries] [Tudo] [Teosofia]

CONFISSÃO SOBRE A PALAVRA AUSENTE

O que não escrevo,

as cargas de fósforo que o mofo come,

a luz que não nasce e, ao contrário,

desaparece nos confins do não-sei-quê.

O que não escrevo,

o sangue-incógnita perdido na coisa-vã,

a gueixa e a batalha gaveta adentro,

o aroma sem qualquer asa.

Sim, eu sei que esse é um tempo de testemunho.

Mas me cansa essa gente toda se afogando no incalculável.

│Autor: Webston Moura│

ARQUITRAVE - REVISTA COLOMBIANA DE POESIA

Arquitrave – Revista Colombiana de Poesia, nº 66

https://issuu.com/arquitrave/docs/arquitrave66web

Website: http://www.arquitrave.com/

CONSUMAÇÃO

Somos tempo.

Estamos na combustão,

na consumação do que chamamos de vida,

                                                      nossas vidas,

esta matéria da qual geralmente pouco sabemos.

Nela, o tempo não se sobressai de fora para dentro,

mas explode mesmo do centro em diante.

Somos tempo, ao lado de estrelas, plantas e pedras.

│Autor: Webston Moura│

SERTÃO

Os pés-d’água, onde, se a poeira é tudo?

A terra seca, extrema, nos consome.

Devagar, uma carroça se arrasta;

os bois, magros, gastam-se no aberto.

Com as pedras,

nossa comunhão de enfadonha aridez se completa.

Sertão.

│Autor: Webston Moura│

VIAJANDO NA MADRUGADA

Você quer paz

(galos levantados para o sol),

mas há uma intensidade estranha pelo quarto.

Você se veste e vai à rua.

Tenta encontrar o âmbar daquelas retinas.

(Vagando, a solidão é este cão ao tornozelo,

torneira pingando sua reza faminta).

Olhos-nenhuns te visitam.

Você não tem saída: é um dia sem porto.

Há, ainda, de dormir, caso queira

─ e para não sucumbir ao lodo final ─,

enovelado ao céu gratuito da inteira noite,

                        viajando, viajando, viajando.

I am on a lonely road and

I am traveling, traveling, traveling, traveling

Looking for something, what can it be?
─ Joni Mitchell, in All I want, álbum “Blue” (1971)

│Autor: Webston Moura│