Esplendor

Radient Splendor (2012) - Eyvind Earle

Noite fria:

um grilo,

só,

estende o canto,

infinitamente,

como se compusesse a geografia

                          do que sinto.

As coisas,

sob o frio,

parecem mais concentradas.

                      Não de dor,

mas de vida,

esta estendida,

       tranquila,

como a lua,

gratuitamente prata

no esplendor de sua beleza.

Que horas são?

Não importa.

│Autor: Webston Moura│

........................................

Leia outros posts:

A Imensa Constante de Tudo o Que Existe

Aliança

Fazendo Fandango no Chopin

Só Uma

A Festa da Democracia

A Palavra Sob a Luz

Gosto de Música, Não de Festa

Consciente e Corajosamente

Máquina Diária de Repetir Tarefas

Há Muitas Palavras no Mundo

Um Gato Preto

A Ponte

Cicatriz

Eu e o Louva-a-deus

Preocupado

Introspecção

Alguma Coisa

Folhas de Outono

Cavalos à Tarde

O Círculo

Oração Mínima Sob o Frio da Aurora

Entre Velhos Papéis

Uma Estrada

Nomes Que Se Misturam Na Passagem Do Tempo

Meditação Sobre Uma Sandália Sem Par

Reza Remoída

Dois Lótus

Romance Policial

Chuva Vermelha

Senhor de Intricados Domínios

Noite

.....................................................................

Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

..............................................................................

[Poesia] [Séries] [Tudo] [Teosofia]

TODA A ALEGRIA AÍ CONDENSADA

Enquanto chove

recupero um silêncio antigo,

aquele de quando criança,

a escutar só a chuva

e seus resultados.

A natureza isto ensina:

tudo que nos é anterior

e que ainda vive,

de ventos renovados

a estrelas muito antigas,

de tudo que não mudou drasticamente,

inclusive as águas,

a festa da chuva

e toda a alegria aí condensada.

│Autor: Webston Moura│

O SOL JÁ VAI SE PÔR

O rio,

agora morto,

ou quase.

Sentado,

um índio

o observa.

Fede, em redor.

Desvive-se a tão forte presença da vida.

O sol já vai se por.

│Autor: Webston Moura│

Aquele Homem Cismando

Snow and mist - John Atkinson Grimshaw

Você sabe aquele homem,

só,

à beira mar,

     sentado,

   cismando,

o vento lhe batendo ao rosto?

Não.

Sabe ver,

não perscrutar.

Não o julgue,

como a este outro

que dorme na calçada.

Pode ser você, amanhã.

O mundo é um mistério;

a vida, um labirinto.

│Autor: Webston Moura│

........................................

Leia outros posts:

A Imensa Constante de Tudo o Que Existe

Aliança

Fazendo Fandango no Chopin

Só Uma

A Festa da Democracia

A Palavra Sob a Luz

Gosto de Música, Não de Festa

Consciente e Corajosamente

Máquina Diária de Repetir Tarefas

Há Muitas Palavras no Mundo

Um Gato Preto

A Ponte

Cicatriz

Eu e o Louva-a-deus

Preocupado

Introspecção

Alguma Coisa

Folhas de Outono

Cavalos à Tarde

O Círculo

Oração Mínima Sob o Frio da Aurora

Entre Velhos Papéis

Uma Estrada

Nomes Que Se Misturam Na Passagem Do Tempo

Meditação Sobre Uma Sandália Sem Par

Reza Remoída

Dois Lótus

Romance Policial

Chuva Vermelha

Senhor de Intricados Domínios

Noite

.....................................................................

Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

..............................................................................

[Poesia] [Séries] [Tudo] [Teosofia]

O SONHO DEITADO À MARGEM DO CAMINHO

Amigo, meu mundo é este;

cabe numas poucas coisas de se carregar:

imagens, amores, umas saudades

e um olhar, já não ávido, sobre o futuro.

Da minha janela,

antes, uma mata intocada.

Hoje, o avistar do avanço imobiliário

e o fantasma de um rio comido pelo garimpo.

Ainda assim, se posso,

escuto o cantar dalgum pássaro

e a espontaneidade da chuva.

É tarde, mas digo isso não com tanta dor.

Digo: o tempo se completa e algo sonhado não vingou.

Talvez, isto seja a ausência que me acompanha,

o sonho deitado à margem do caminho.

│Autor: Webston Moura│

CIGANO

Fora de controle:

o sangue,

o plano,

o ônibus que agora passa,

veloz,

a moça,

dentro,

lendo

um livro

(janela a janela,

a vejo,

passando,

perdida de mim).

Fora de controle:

a chuva,

o raio,

o trovão,

a lama escorrendo,

como de sempre,

como se fosse a primeira vez.

Vê lá a criança se banhando na bica!

Fora de controle:

sair por aí,

sumir no mato,

ouvir a sabiá

e o vento sobre as folhas.

Entre liberdades,

ser cigano,

comprar e vender

cavalos,

tomar bebida de origem forte,

dançar com uma mulher de nome espanhol

e acordar em Ostrava, na praça principal.

│Autor: Webston Moura│

ENQUANTO TUDO ACONTECE

Lavadeiras do quintal

Lavem minh’alma com mel

Me deixem secar o pranto

Dependurada no céu.

─ Denise Emmer,

in “Lavadeiras”

(Disco “Pelos Caminhos da América”)

Há esperança, mas sofrida.

Dizem que amanhã...

E amanhã será outro ordinário dia.

Enquanto tudo acontece,

sem que meus olhos decifrem;

enquanto a dor for a bandeira mais alta;

enquanto, ao meu redor, as vozes se confundirem,

retirar-me-ei nesta ilha de íntimo amor,

ouvindo Denise Emmer

e outros pássaros.

│Autor: Webston Moura│

Estar Aí

Untitled (1947) - John McLaughlin

Ser aquele pássaro,

longe,

desperto,

volteando no céu.

Ser a nuvem,

raios do crepúsculo,

noite que se chega.

Na madrugada,

a tempestade,

cavalos correndo na liberdade.

Estar aí,

sem motivos,

orvalho calmo

sobre novos e antigos.

|Autor: Webston Moura|

.................................................

Leia outros posts:

Introspecção

Com Uma Canção na Cabeça

O Objeto

Três Cidades

O Capim no Rúmen

Nada

O Ar

Alguma Coisa

Folhas de Outono

Cavalos à Tarde

O Círculo

Oração Mínima Sob o Frio da Aurora

Entre Velhos Papéis

Uma Estrada

Nomes Que Se Misturam Na Passagem Do Tempo

Meditação Sobre Uma Sandália Sem Par

Reza Remoída

Dois Lótus

Romance Policial

Chuva Vermelha

Senhor de Intricados Domínios

Noite

.....................................................................

Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Araibu e Só Um Transeunte.

..............................................................................

[Poesia] [Séries] [Tudo] [Teosofia]

PÁGINA "ETNOMATEMÁTICAS BRASIS"

https://www.facebook.com/etnomatematicasbrasis/

ESSES DIAS DE CALOR

Esses dias de calor

com que lidamos,

a contragosto.

As horas consumidas

em sobreviver

enquanto a noite se guarda

detrás dos ocultos.

Dado isso,

não se estranhe

a exaustão

em nossos gestos,

as falas guardadas

atrás da imagem,

os olhares aguados

aos quais nos damos

e a vontade de fugir

para reinos inventados.

│Autor: Webston Moura│

À HORA DESERTA

Dada a pressa que julgamos necessitar,

nem nos vemos senão nesse não-sentir.

E nos acostumamos.

Por isso,

à hora deserta,

com a rua deserta,

dá-me vontade de correr

como quem, nascendo,

sabe um rio nalgum lugar

fora deste corpo excessivamente funcional.

Por isso,

a dança,

a anti-destreza,

o andar como vagar,

o sair-por-aí

que, à hora deserta,

me tomam,

ao menos imaginadamente.

Dada a pressa que julgamos necessitar,

perdemos os ciclos das coisas que vivem de graça

e só nos vemos nesse não-sentir
dentro deste corpo excessivamente funcional.

│Autor: Webston Moura│