Há esta noite,
agora.
E nada mais importa.
Pingando na janela,
o tempo finge displicência.
Quando muito,
só o vento e os cães
habitam os ares,
entre insetos e sombras,
entre orvalho e brisa.
A luz,
sem ira,
costura sua lentidão.
E eu leio palavras estranhas
num livro antigo.
|Autor: Webston Moura|
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Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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