terça-feira, 4 de fevereiro de 2025

O Giro das Coisas



Figures in the Park - Ian Bent



Quinta-feira,
dia que me vem,
vento leve.

Nada há a fazer
sob esta luz plácida
senão deixar que as coisas sejam
                              o que são.

Eu quero a utopia possível,
não meras quimeras.

Eu quero a fantasia
de que, originalmente, fui feito.

À hora do chá,
para chá e conversa,
não me diga não!

Não me dê a drástica notícia
de que o trágico se tornou comum.

Eu quero o poder de ir além!

Sim, estamos cansados
e parecemos sós.
Mas isso é transitório.

Não duvidemos do giro das coisas!
Não nos afastemos da dança da vida!
Não nos guardemos no alheamento das novidades esmagadoras!



|Autor: Webston Moura|


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Webston Moura
, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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Enseada



Moonlight (1885) - Albert Pinkahm Ryder



Enseada é uma palavra que não usas.
Também não dizes angra ou península.
Como aposentaste arcabuz e honradez
ao lado de alvíssaras e mistifório.

Muitas palavras vivem assim.
Respiram, quietas, na sombra,
observando, cautelosas, a nossa musculatura
se gastar em demasias, receios, esquecimentos.

Enseada é o que não viste
quando abriste o livro
ou o horizonte,
pois estavas ocupado demais com os problemas
                                          e as distrações.



|Poema da Série "Palavra" - Autor: Webston Moura|

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, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.
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domingo, 26 de janeiro de 2025

Meu Jardim



My garden (1962) - Roger Raveel



Aonde óbice não há,
nem desvio que venha a ser.

Aonde não se chora
ou se lamenta.

Aonde se escuta
o que natural é.

Aonde não se tenta
o engano ou o roubo.

Pequeno pedaço de paraíso,
lugar que não logra me arruinar.

|Autor: Webston Moura|

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Separando Roupa Para Lavar



Separando roupa suja (1927) - Stanley Spencer


Você pode sonhar o que quiser, separando roupa para lavar. Você pode vislumbrar a perfeição, mas o chão ainda há de ser varrido. Você não deve esquecer que está aqui, nesta vida, aonde as coisas são reais e duras, e que a altura do sonho é, sem as mãos que o realizem, apenas uma vaga esperança, sopro perdido no espaço.

|Autor: Webston Moura|

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quinta-feira, 23 de janeiro de 2025

Na Mão Fechada



293 (1913) - Wassily Kandisnky



Não sei o que se passa

dentro

do que não vejo.

Assim, se posso e não necessito, não insisto.

Há sempre alguma realidade que se escapa da minha (pobre) consciência.

Não sei o que se passa atrás da tua fala.
És o segredo guardado na mão fechada.

Sem nome, sou o pássaro que acaba de pousar nos teus olhos.



|Autor: Webston Moura|

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Sou



Campo de trigo na chuva (1889)
- Vincent van Gogh


Chove. A água lava a cidade. À noite, no frio, penso devagar. Gosto disso. Gosto de usufruir do frio e do silêncio. Sou soberano destes momentos em que, sem querer posses, apenas existo. Enquanto chove, sou.



|Autor: Webston Moura|

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quarta-feira, 22 de janeiro de 2025

O Nosso Tempo



The Revolt (1911 - Luigi Russolo



O Tempo dos guerreiros, o tempo da guerra, o nosso tempo. O tempo em que nada há de perdurar, nem de ter paz. Assim o querem os líderes conflituosos e as massas levadas a campo.

No passado, anunciaram os bons dias vindouros, aonde a máquina nos faria reverência e a riqueza seria distribuída. Sonhava-se, e isto não é censurável. Mas chegou o futuro, o nosso tempo, aonde não temos tempo e os nossos pensamentos são amassados pelas tarefas e preocupações.

Contudo, não há que se pensar em fugir, até porque não há para onde. O remédio há de ser feito em meio ao caos, como outros, nossos antepassados, tiveram que fazer.


|Autor: Webston Moura|

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