CONVERSAS

Não a conversa dos vizinhos

pelas janelas
abertas
nos assuntos
de todos os dias

a conversa ampliada

em gestos e sorrisos
na mímica
  e música

não a descoberta da vontade

em palavras imaginadas
nos mistérios
e desvendadas
em conversas
de vizinhos
no que acontece
diariamente.

│Autor: Pedro Du Bois│

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POEMA retirado do blog do autor: http://pedrodubois.blogspot.com.br/

Pedro Du Bois, poeta e contista. Passo Fundo, RS, 1947. Residente em Balneário Camboriú, SC. Vencedor do 4º Prêmio Literário Livraria Asabeça, Poesia, com o livro Os Objetos e as Coisas, editado pela Scortecci Editora, SP. Tem publicado pela Corpos Editora, Portugal, A Criação Estética; Pela Sarau das Letras, Mossoró, RN, Seres; Pelo Projeto Passo Fundo, Brevidades, Via Rápida, Iguais e Em Contos; Pela Editora Penalux, O Senhor das Estátuas. Blog [http://pedrodubois.blogspot.com.br/]. 

O SILÊNCIO

Vozes do mar, de ribeirinhos claros,

de árvores ameigadas pela aragem,
de montes e de vales e de ninhos,
de penedos e de ervas e bichinhos,
respirações suaves da Paisagem…;

(uma formiga arrasta um grão: entanto,

há de o seu peso ir a arrastar no chão,

e esse peso, a arrastar, será um canto…;

vai à roseira a borboleta ansiosa:

e ao sugá-la, nos rápidos instantes,
há um barulho musical na rosa
e outro naquelas asas palpitantes…);

cantos do Sol amanhecendo a aurora;

vozes do Sol enchendo o meio-dia,
ais do Sol pela tarde gemedora…;

vozes-sopros e sons crepusculares

que evaporais e adormeceis nos ares,
onde tudo dorme e tudo erra:
as dos frutos crescendo nos pomares,
a das raízes a furar a terra;
as dos astros que vão, longinquamente,
rompendo o ar, nas órbitas traçadas,
e donde nos virão (a alma as pressente)
outras vozes, também, adelgaçadas…;

fala do Todo, línguas do universo,

cujos diversos timbres são iguais:

- sois vós, no vosso murmurar disperso,

que este Silêncio universal criais.

Apenas no Silêncio, na beleza

do seu falar, a alma se extasia:

harmonioso como a luz do dia,

o Silêncio é a voz da natureza.

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│Autor: Afonso Lopes Vieira│

Da obra “Ar Livre”, de Afonso Lopes Vieira, Livraria Editora Viuva Tavares Cardoso, Lisboa, Portugal, 1906, 211 pp., pp. 155-157.

FONTE: Carlos Cardoso Aveline -Fanpage

UMA PEQUENA ROSA DE QUELUZ

Amor,

este cais de setembro a sol

onde a tarde me põe aos ventos.

Olho os teus olhos
(yeux papillon),
luz negra no horizonte
de continentes tranquilos.

Quero a liberdade dos bichos,
acordar orvalho, cavalgar raios,
dispor de espaços

                         vazios.

Ao canto da página, tua escrita:
as fadas existem; estrelas, eu as leio.
Depois, fecha os olhos e respira.
Da rua, pão e outros cheiros.
Uma sereia sobre uma rocha.
As ondas arremetem. Espuma.
Vinho, corpo, ira.
Que os Visigodos não nos encontrem!

│Autor: Webston Moura│

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ESTA INCONVENIÊNCIA CONTRA A ROTINA

Tudo é interino, inclusive nós.

Esta noite passa; a lembrança, talvez.

O perfume no lenço; o vento, perfeito.

João Bosco canta Desenho de Giz.

As luzes, laranjas mornas no topo dos postes,

exibem o véu úmido de uma quase-neblina.

Dizem que, lá fora, um povo se debate, e é verdade.

Mas, pausa que o sonho requer,

o amor é esta inconveniência contra a rotina.

O homem é pouco; o tempo, idem.

Olha o rouxinol desenhando lilases na lua!

│Autor: Webston Moura│

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UMA GRINALDA NO AR

O dia exibe um deserto:

areia e pedra, infinitamente.

O céu, nudez azul.

Olhos nos faltam à sua magnitude.

Solitário é o peregrino.

Longe, cidade vazia,

rastro de parda criatura,

uma ilha depois de todos os fins.

A palavra que a isto descreve,

um arame estendido num zênite.

Dois antônimos pássaros

e toda a luz demasiada.

Uma grinalda no ar,

bailarina e veleiro.

│Autor: Webston Moura│

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LICOR E PENÍNSULA

Vazia a praça,

as águas falavam.

Uma praça azul:

líquida e fêmea.

Como quem,

depois de dez anos,

retorna de alguma península esquecida,

perdia-me no ir e vir, volteando ─

            ladrilho, ladrilho, chiclete, ladrilho,

            ladrilho, moeda, ladrilho... A torre!

A igreja, a mesma;

sua pintura, não.

Do outro lado da rua,

um bebê e uma mãe,

os dois em remanso.

Ladrilho, água, ladrilho, água.

Gosto de estar, depois de dez anos,

volteando a música licorosa na carne,

passado e presente, domingo e vazio.

Vazia a praça, porque para mim:

marujo e azul, domingo e vazio.

Vazia a praça

depois de dez anos,

ladrilho e chiclete,

licor e península.

│Autor: Webston Moura│

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ESMERALDAS FLUÍDAS

Eu nada tenho a ver com os homens

que versam solilóquios de fins-de-mundo.

Correm as águas mansas, é madrugada.

O riacho é a maturação de uma calma adquirida.

Em seu cerne, as vidas de seres

que falam as suas próprias línguas

e exibem noites em seus corpos.

Seus olhos são líquidos

e suas escamas cintilam.

Correm as águas numa imaginada

tela de Marc Chagall.

Nela, sonha-se um andarilho que diz

ter sido navegante de viagens agradáveis.

Resta o carcomido casco de um barco,

agora moradia de esmeraldas fluídas.

Em redor... árvores.

│Autor: Webston Moura│

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COM UM EQUINÓCIO NA BOCA

Tudo que se passa aqui

Não passa de um naufrágio

Frágil, a transparência do vidro.

Meu olhar se repleta de sua queda,

uma jarra posta sobre uma toalha branca

numa mesa escura de madeira antiga.

Ao fundo, uma janela também de vidro

que permite imaginadas e frágeis garças.

A jarra cai e se despedaça no chão.

Depois, o silêncio perpassado de luz,

os cacos aquietados e disformes,

a lembrança da harmonia anterior.

A vida, que assim se parece

(a vertigem antes das quedas),

amo-a como às flores fortes e rúpteis.

Dou-me a estes entalhes de palavras discretas,

as quais se possibilitam no mundo onde vivo,

para que não me possa desaparecer o gosto

de saber-me aqui, este aqui passageiro,

única terra onde vim ser bárbaro

e, simultaneamente, terno.

Escuto, em anil, uma voz de mulher:

       “Gosto muito da palavra equinócio,

         pois me lembra de coisas que não diviso

         senão com os olhos fechados.”

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NOTA:

1. A epígrafe são versos da música "Água" de Djavan, que se encontra neste disco: [link: https://youtu.be/]

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│Autor: Webston Moura│

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ASSOBIAR UMA CANÇÃO PARA UM DIA LEVANTADO

A luz, excelsa em seu tranquilo passeio, deita ao dorso das folhas das caras-de-cavalo o que a meus olhos incidirá num verde-vivo. Ainda que a vida-de-todo-dia esteja maldita (nos noticiários, nas esquinas, nos lares), não posso adiar os pequenos milagres que me comovem, como esta luz e este verde, sumo e findável instante de passagem em que, vivo de uma vida plena, sinto. E, pelo visto, sentir tem sido um obstáculo para os que se alimentam de pressa e notícias, não para mim. Digo-te, amigo, que há um pátio num elevado de um prédio deserto de uma cidade sem nome. E, nele, um piano branco e alguém que toca. Digo-te, amigo, que há, em redor do pátio, vasos de barro, todos úmidos de frescor e de caras de caras-de-cavalo. A um canto, uma jovem de olhos cor de avelã cuida de um aquário e guarda sigilosos saberes das artes de amar. Ao erguer ao céu a suavidade de seu rosto, vê abrir-se em voo (de dentro de uma estrela) um pássaro. No ínterim deste conforme, sou todos os homens que carrego. E eles, súbitos e tranquilos, não sofrem, pois que sonham neste ressurgir, sem mácula. Renascem para um dia levantado a seu patamar de origem.

[Assobiava algo.

A princípio não compreendi.

Em seguida,

como uma cascata suave,

soou,

límpida,

a canção.

Dizia de uma aldeia

e de uma criança desaparecida.

Dizia de uma mãe em busca de sinais.

A isto dei de pensar sermos nós

aquela criança

vagando nos escuros da realidade

em busca de pão e do caminho de volta.

Por isso, e como não?, os sonhos.]

│Autor: Webston Moura│

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UMA FLOR INÚTIL AOS ABUTRES OLHOS

Tumulto é o nome do mundo.

Vê que já não mais podemos

― corpos exaustos, exangue voz ―

supor esperanças sobre esta pedra.

E gritamos!

Na noite escura, tiros.

Mesmo o poema, suposta luz

em que à força de palavra-gérbera

se põe a fecundar alguma graça,

não pode contra o furor;

nada pode erguer senão braços enfermos

de nonsense e deslavra, ídolos de areia.

É findo o último azul.

E, ao fim da tarde,

depois de um dia-igual,

insolente e louca,

canta uma ave negra o seu negro canto,

arame estendido na eletricidade.

Eis a nossa casa, soez paragem

que se abarrota de notícia e caos.

Nela, estamos juntos, embora sós.

E gritamos!

│Autor: Webston Moura│

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NA MOENDA DOS DIAS

Entre ossos, alguma graça.

Um ônibus atravessa meus olhos, como aos do cão cor de naufrágio, que também segue. A rua, interditada de perigos, já não me abraça senão de aflição e pressa. Quem vem lá? Um cidadão ou um desencontro? Uma senhora, lenta, carrega sacolas (medos, fardos, noites mal dormidas, alguma alegria) e, a custo, consegue distinguir o sinal ─ certo? selado? irrisório? Uma criança e sua mãe passam na outra calçada, e tudo é tão veloz na máquina de ir e vir, que paro, mas apenas na míngua de um lapso. O tempo passa, o tempo não passa. O relógio, meu pulso, meu suor, minha calça de quinta-feira, um cisco no olho, uma guimba, o poste, muros. Em redor, absolutamente, a cidade, sempre e incansável. Moro no mais tarde, depois das onze. O jantar: requentá-lo; comê-lo. Na TV, um homem frágil explica taxas e gráficos, coisas que não entendo. No silêncio, antes de dormir, sei que todos os amanhãs já se foram e que tudo é tão somente o cumprimento de uma rotina. Desligo a TV e me apago. Sono adentro, escutas noutro radar, ouço a moça estrangeira de um filme já antigo. Na névoa de um sonho, entrevejo seu olhar: Lauren Bacall, Uma Aventura na Martinica.

[Na esquina, um banquinho na calçada.

Todos já sabem: ele não é muito de dormir.

Fuma um pouco, enquanto a noite cavalga.

Toma café, escuta o rádio, acompanha os que vão e vem.

Ninguém lhe aborrece, nem os bêbados.

Não é triste, não se queixa, não tem ambições, nunca teve.

Em vez de alegre, leve, que foi o que de melhor aprendeu.

Telegrafa-me um olhar; gesticula, suave, com a mão. Um amigo.

Irmanamo-nos no anonimato dos que

gastam suas vidas comendo jantares requentados

e sonhando com Lauren Bacall.

Veio de longe e sempre de longe será,

pois sua força é um tipo de resistência

que se adapta a diferentes geografias.

Aos sábados, mas não só, toca seu clarinete.

De cá, cantando baixo, acompanho O mundo é um moinho.]

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NOTAS:

1. Lauren Bacall, atriz norte-americana reconhecida por seu talento, extensa obra e inevitável beleza.

2. O mundo é um moinho, música de Cartola que você escuta aqui: https://youtu.be/.

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│Autor: Webston Moura│

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DE PASSAGEM

Eu realmente me canso de te ver repetir normas a seguir, normas a quebrar. Para construir ou demolir mundos, sou pouco. Estou de passagem, e o tempo é curto. De camisa azul-claro e calça jeans, não preciso de mais que algum era uma vez e a liberdade de caminhar por aí, sem atentar para o último round entre gregos e troianos. Não leve tão a sério o que pensa. O tempo te dirá o contrário, um jogo infinito de possibilidades, que você, talvez, não queira enxergar. Olha: na janela daquele andar, um vaso que não vai cair. É a vertigem que te deve impulsionar; não o medo de não conseguir controlar o movimento das coisas. E eu só preciso de um drink e de uma verdade que não se pronuncie como um mandamento ou um chamado para uma guerra. Você desaprendeu a pulsação de Down to the Waterline. Você desconsidera abrir as janelas. Deixou uma gramática ofendida nascer entre as nossas palavras.

[Tinha medo. E o tinha como a um tesouro.

Cuidava-o, como a uma horta se cuida.

Tinha os dedos gastos uns nos outros;

as mãos, entre si, cerradas,

fecho de aço que não se quebra.

Tinha a boca seca, as íris abrasadas

e a mais incrível saudade de uma palavra,

que poderia ser qualquer uma,

se possibilitada no bem.]

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NOTA:

1. Down to the Waterline, escute-a aqui [https://youtu.be/]

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│Autor: Webston Moura│

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cão

as pulgas pululam

dorso

dores

alma

do meu cão

as pulgas se banham

no sangue

sugado

do meu mísero cão

pulgas não fugazes

iscas de mares

desertos

no olhar triste e insólito

do meu cão

a guarda fica pra depois

meu cão vagueia em passos trôpegos

de uma carruagem perdida

meu cão

branco é o seu olhar de solidão

│Autor: Oreny Júnior│

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Oreny Pires de Sousa Júnior é natalense, filho de seu Oreny e dona Zefa. Viveu da infância à adolescência nas ruas e morros da Cidade da Esperança. Nesse bairro conviveu com músicos e poetas. A vida malvada o tangeu do bairro, lançando-o nas estranhas desse país trecheiro. Nesse exílio, necessário de doloroso, catou seus poemas no pedregulho da vida sem o uso de luvas. Alguns foram retirados a fórceps de suas entranhas. Agora, estão aqui, gritando neste livro. [Janilson Carvalho – Professor]