UMA FLOR INÚTIL AOS ABUTRES OLHOS

Tumulto é o nome do mundo.

Vê que já não mais podemos

― corpos exaustos, exangue voz ―

supor esperanças sobre esta pedra.

E gritamos!

Na noite escura, tiros.

Mesmo o poema, suposta luz

em que à força de palavra-gérbera

se põe a fecundar alguma graça,

não pode contra o furor;

nada pode erguer senão braços enfermos

de nonsense e deslavra, ídolos de areia.

É findo o último azul.

E, ao fim da tarde,

depois de um dia-igual,

insolente e louca,

canta uma ave negra o seu negro canto,

arame estendido na eletricidade.

Eis a nossa casa, soez paragem

que se abarrota de notícia e caos.

Nela, estamos juntos, embora sós.

E gritamos!

│Autor: Webston Moura│

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