MENSAGEM

Por minha mão,

o movimento:

friccionar o fósforo.

E ver sua breve explosão,

um átimo de vida,

o qual fisgo e,

em seguida,

perco.

Resta-me o resíduo.

E do mais que a vida oferece

─ nascer, forçar, fender,

abrir-se à luz, amar e execrar,

descobrir e cegar ─,

o que assim não é senão

fósforo estalado contra o ar,

prodígio e trivial juntos?

Vão-se os dias e os calendários:

o espelho, áspera delicadeza, informa.

Com as mãos, seguro a areia,

que foge; com os olhos, a luz,

que me entontece; com os objetos,

todos os passados, que ninguém lembrará.

E os significados de uma vida assim se bastam.

(Numa foto, um pé de zimbro

e um lugar onde nunca estive).

|Autor: Webston Moura|

.....................................................................

Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

..............................................................................

[Poesia] [Séries] [Tudo]

[Jornal de Poesia] [Alguma Poesia] [Antonio Miranda] [Quem lê Sophia de Mello Breyner Andresen] [Agulha Revista de Cultura] [Triplov] [TriploV INFO] [Território Inimigo] [Lílian Maial] [Sibila - Poesia e Cultura] [Acrobata] [Google Artes & Culture] [BBC Culture] [Mundo Fantasmo]

IDÍLIO

Dances at the Spring (1912) - Francis Picabia

No jardim

─ ar níveo, aquoso e leve ─,

depois do alpendre de madeira,

onde floresciam lembranças,

amabilidades tranquilas,

vergéis cor de lua,

havia-se consigo e só

(seu olhar e seu pulso)

no sentir dos enquantos:

amava o próprio amor,

os olhos de Annie Lennox.

Relia a carta escrita à tarde;

ressentia, suave, o papel,

sua cor e textura,

a mágica que lhe definia

para aquela função:

palavras que eram todas adição.

(Fecha os olhos:

nuances te pronunciam

─ raridade íntegra ─,

como o que vês

assim no doce escuro

que se adensa por teu corpo)

Sabia-se consigo e só

(seu cheiro por si percebido)

e toda a sua pessoa era idílio.

.........................

Poema escrito sob inspiração de, entre outras, "Why", música de Annie Lenox, a qual você escuta aqui: https://youtu.be/.

│Autor: Webston Moura│

.....................................................................

Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

..............................................................................

[Poesia] [Séries] [Tudo] [Teosofia]

EU QUERIA FUGIR PARA ANTJE TRAUE

Antje Traue, atriz alemã

É fim de ano: o zodíaco

          aponta o indistinto,

  a caminhada à margem,

      oscilações nos mapas,

       malmequeres bravos.

Fechar-se-á um ciclo

e os dias serão tão inéditos

                           quanto não:

amanhã, como sói,

estaremos cansados

e sumários

em nossas rotinas,

depois de tudo.

Ainda assim, que nos custa

reabrir os cadernos e dar sinal

a Pegasus e a Cygnus?

Sim, sou otimista,

mas estou cansado:

é muita fala no meio da rua.

Eu queria fugir para Antje Traue.

│Autor: Webston Moura│

.....................................................................

Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

..............................................................................

[Poesia] [Séries] [Tudo] [Teosofia]

Isabelle

Flutter (2017) - Bernadette Resha

Num talvez de um instante,

um peixe sobre um incerto,

calhaus na margem de um rio,

ocres em grãos de quartzo,

ariscos apriscos brumosos,

outonos engenhados.

Giro do tempo,

teus olhos,

brisa,

borboleta,

mãos que,

movendo o ar,

orvalham-se.

Cabelos,

ondas,

doiros,

lábios que,

movendo-se,

permitem-se

desenhar

flautas

(seus sons).

Foto.

│Autor: Webston Moura│

........................................

Leia outros posts:

A Imensa Constante de Tudo o Que Existe

Aliança

Fazendo Fandango no Chopin

Só Uma

A Festa da Democracia

A Palavra Sob a Luz

Gosto de Música, Não de Festa

Consciente e Corajosamente

Máquina Diária de Repetir Tarefas

Há Muitas Palavras no Mundo

Um Gato Preto

A Ponte

Cicatriz

Eu e o Louva-a-deus

Preocupado

Introspecção

Alguma Coisa

Folhas de Outono

Cavalos à Tarde

O Círculo

Oração Mínima Sob o Frio da Aurora

Entre Velhos Papéis

Uma Estrada

Nomes Que Se Misturam Na Passagem Do Tempo

Meditação Sobre Uma Sandália Sem Par

Reza Remoída

Dois Lótus

Romance Policial

Chuva Vermelha

Senhor de Intricados Domínios

Noite

.....................................................................

Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

..............................................................................

[Poesia] [Séries] [Tudo] [Teosofia]

UM HOMEM NO ESCURO

Plano aberto:

pontos de luz pela cidade.
Um beco.

Um homem caminha só.

Não se sabe seu nome

ou se desposou uma Evelyn

numa quarta-feira de verão.

Sabe-se que ele segue,

passos apressados,

sumindo-se com seu corpo

e seus sonhos,

se ainda os tem,

se é que algum dia os teve.

Solidão.

Uma folha de jornal,

presa à ferragem de uma usina,

estampa o que já é ontem.

E é natal.

│Autor: Webston Moura│

Aldebarã Vista Pela Primeira Vez

Sabem-me pássaros

no trânsito desta varanda.

Sei-lhes a travessia que,

mesmo em seu todo secreta,

está-me paraíso de signos.

E o denso é a emoção que sinto:

rio suave ante um tanger de cabras

nalgum entardecer de uma aldeia

cujo nome supõe raras gemas

e ócios de um tempo sem relógios.

Pronunciam-me âmbar de entalhe feminino,

tal ao que (voz a mais acima) diria afável:

Paco de Lucía em todo frescor.

Não quero o mundo, este do perde-ganha.

Quero o trigo no estalo mais certo sob o sol.

E direi vezes tantas meus olhos fechados,

que minha boca, um sim a pico, agora sorri.

|Autor: Webston Moura

.................................................

Leia outros posts:

Não Sou Pessimista

Mirar

As Ilhas

Imperecível

Salamandra

Labirinto

Natureza Morta

.........................................................

Para ler outras reflexões, clique [aqui]

Para ler crônicas, clique [aqui]

.....................................................................

Webston Moura, administrador deste blog, é Tecnólogo de Frutos Tropicais, poeta e cronista. Natural do Ceará, Brasil, mora no município de Russas, na região do Vale do Jaguaribe. Aprendiz de Teosofia, segue a Loja Independente de Teosofistas - LIT. Tem apreço por silêncio, música, artes plásticas, bichos e plantas. É também administrador dos blogs O Caderno Livre e Só Um Transeunte.

..............................................................................

[Poesia] [Séries] [Reflexões] [Crônicas] [Tudo] [Teosofia]

Zé

Havia sempre o velho,

a partir das cinco da tarde,

à calçada, cadeira posta,

cabelos encanecidos,

olhar de sem-espanto,

como a contar apenas

a passagem daquela hora

em que seu pouco de senhorio

se assenhorava de apenas estar.

Até o dia de nunca mais,

onde se passou a contar

o tempo provido somente

do cachorro que antes havia

em redor do velho,

silente bicho de olhos

agora ainda mais aguados

(ou seriam secos?)

Na pequena sala,

a imagem do Sagrado Coração de Jesus

e um encontro de pequenos sons

vindos de onde não mais havia um velho,

mas só seu nome

(que era mínimo como a vila

que ajudara a construir): Zé.

│Autor: Webston Moura│

MAIS ALÉM DO ALTAR DOS CORDEIROS

Não nascemos para o massacre.

Não é aí que reside a centelha forte.

O livro dos livros

destes senhores que erguem estas torres

                                (pedra imensa alteada)

não pode ser lido sob esse (signo) deserto.

O chão antigo dos dias sob o sol,

mais além do altar dos cordeiros

e dos primogênitos

é habitação das heras e dos sândalos,

do trigo e da erva-sem-nome ─

essa a que o homem dará cultivo:

com elas ervará os ares

odorados do sangue incendiado

que sobe ao deus

                       (decrépito signo deserto)

dos senhores que erguem torres

contra os céus das manhãs.

.................................

# Poema constante de "Aridez lavrada pela carne disto" (Confraria do Vento, 2015)

│Autor: Dércio Braúna│

NAU, SINAL E CHIAROSCURO

Percorro os escuros da língua

em que me falo, articulações

que consigo, embora fugidias

                                   me sejam:

pérolas de ar.

Escondo-me da língua solta,

                 mundo-sem-devir,

                soslaio indesejado,

queda.

Percorro o corpo da mulher

que há de sempre,

e bemvindamente,

apagar-me

dentro da sua

gravidade.

(De olhos fechados, pronuncie delícia!)

Palavra: aparecer-desaparecer;

o pé descrevendo um arco na areia;

risco rente a hermoso, com
I do not know por sempre.

│Autor: Webston Moura│

A ILHA

A ilha oportuniza

águas. A força vulcaniza

e destroça terras abaladas.

   No recomeço de pássaros

   e parasitas. Depósito de ventos.

        A doença trazida em barcos

       no surdo rumor de motores

       desligados. Floresce a ilha

       em terras cobiçadas:

          homens peixes insetos

          pássaros disputam convivências.

Toda ilha comporta ninhos entrelaçados.

.................................

# Poema constante de "O livro infindável e outros poemas" (Sarau das Letras, 2015)

# Pedro Du Bois consta de outros posts deste blog (vide arquivo na barra lateral) e mantém um blog próprio [http://pedrodubois.blogspot.com.br/].